L'Alliance arrive par la Plaine Infinie et les Rebelles par la forêt des damnés de l'autre côté de la faille frontalière..
(Cette carte sera mise à jour à chaque nouveau post d'Elanora Mëllys, à chaque nouveau tour plus précisément.)

Le ciel est tapissé de couleurs chaudes, le crépuscule offre un spectacle que les combattants n'oublieront jamais.
Quelques bourrasques ressortent du gouffre donnant à l'air un doux parfum caverneux.

Elanora Mëllys, Meneuse de l'Alliance à la Muraille de Melehtë, conseillière & garde personnelle du commandant de l'armée
Thorolf Gunnar, Meneur des Rebelles & chef de la meute de Drack
Héra Calliope dit La Rose Noire, grande guerrière des Dracks & compagne de Thorolf Gunnar
Izilbêth R. Faelivri, Faucon d'Evanya & guerrière solitaire
Logan Ditesin, Capitaine de section & stratège de l'Armée d'Oryenna [passe son tour]
Liam Menethil, chirurgien schizophrénique instable des Dracks [passe son tour]


(Après que tous les guerriers aient posté, Elanora démarrera un nouveau tour et ainsi de suite. Cette liste pourrait bien s'élargir à la venue de nouveaux combattants.)



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Spoiler:

brom brom brom brom brom brom BROM BROM ... Plus d'une centaine de pas se succédaient les uns après les autres. Lourds. Déterminés. Impatients d'accélérer le rythme. De marcher sur d'autres pieds plus petits en évitant de s'embourber dans les plaies géantes et étroites des cadavres atrocement mutilés. Les branches de la forêt éclataient sous les nombreux pas. Les cliquetis des différents métaux résonnaient mètre après mètre, comme si chaque guerrier voulait se faire entendre de par leur présence. Tous étaient silencieux, extrêmement détendus et excités à la fois. Un bon groupe de mâles psychopathes devait posséder une solide érection en attendant que le chaos se déclenche. Car c'était ce qui allait se passer. La guerre ? L'Alliance ? A quoi bon résonner lorsque la fin d'une guerre ne définit pas qui avait raison, mais qui a survécu. Qui sait, tôt ou tard une alliance se réaliserait pour anéantir un ennemi commun encore plus redoutable. Thorolf, étant en tête de toute une armée, le regard fier, le regard totalement impassible et les muscles contractés avait une mission. Un objectif bien plus raisonnable que de trancher des têtes aussi gratuitement pour corriger les erreurs de ceux qui sont déjà dans l'au-delà. Qu'importe les morts alors que les vivants peuvent encore manger, se nourrir et tuer ...

La moisson. L'objectif principal. D'une part, cela allait favoriser leurs effectifs. Ce n'était pas la guerre en elle-même qui allait satisfaire tout son peuple. Mais l'après guerre. Il n'y a pas de guerre sans répression, sans deuil, ni sans grande tristesse. Il n'y a pas de conflits sans un tapis de charognes, de blessés aux rotules brisées ou de ceux qui empestent déjà la mort après trois nuits. Des familles déchirées, des femmes incomprises devant tant d'infortune, des hommes qui doutent de leur santé mental, des survivants de guerre éclopés et déjà enfouis dans la folie ... Ils verront à quel point leur vie est un cancer misérable, à quel point ils sont perdus. Ils seront rejetés par la société car tout le monde les jugeront, les qualifieront d'inférieur .. De démunis. Des parasites que personne ne veut ... Sauf Thorolf. Ils viendront à lui. Ils viendront tous à lui.

Ensuite, quoi de mieux pour un carnivore que de posséder encore plus de viandes ? Les ressources alimentaires allaient fluctuer positivement pour le bien de tous. Non seulement les abattoirs en seront remplis, mais le commerce des esclaves, de la viande et des forges délaissés dans le champ de bataille vont bientôt devenir très profitable pour la meute. Une mine de richesse que personne ne veut. Ou que peu de soldats oseraient remettre les pieds sur une terre qui s'annoncera aussi sanglante que sinistre. La moisson. Ils combattront tous pour la moisson. Ou presque tous ... Héra l'avait rejoint, marchant à ses côtés, comme une compagne fidèle prête à se déchaîner avec fureur. Une véritable lycanthrope démoniaque. Une louve qu'il ne quitterait pas des yeux. Il était difficile de s'imaginer à quoi elle pouvait penser. Est-ce qu'elle pensait seulement ? Sans doute que non. Elle ne voyait pas le même monde que lui. Dans un univers peuplé de Vajuras, de géants de forêts, de nains, d'elfes, de vampires, d'anciens, de gosses, d'insectes, de maladies, de bétails, de poissons, de chevaux, de citoyens, de seigneurs ... Il n'y avait que Thorolf et elle. Et c'était mieux ainsi. Le cannibale pouvait dans ce cas lui donner le meilleur de lui-même sans en être importuner : sa présence.

Son regard sauvage quitta cette délicieuse image des yeux pour regarder au loin. Ils approchaient. Ils pouvaient déjà les sentir car des grognements sourds se faisaient déjà entendre derrière son épaule. Les prisonniers, livides et enchainés, se taisaient, priant pour recevoir une flèche au lieu d'une hache dans la tête. Thorolf allait mener une guerre psychologique. Il savait que les Elus, comme les elfes, possédaient un code d'honneur et une loyauté sans faille. Pour briser leur morale, il devait les forcer à détruire leurs sacrements. Une fois sortie de la forêt, tous pouvaient apercevoir les elfes au loin. Ils étaient nombreux ... Et le seigneur des Drack pouvait jurer qu'aucun tremblement ne secouait leurs mains. Fidèle à leur culture, les elfes tendaient leurs arcs bien au-dessus de leur tête, capable d'envoyer des volées de flèches dans leur direction à une distance très impressionnante. Thorolf leva haut le poing pour ordonner à la troupe de s'arrêter au bord de la forêt. Inutile de s'exposer davantage, surtout que les derniers arbres pouvaient encore les abriter. Il fallait compter sur les derniers préparatifs avant de charger impunément. Il s'avança de quelques pas, puis se retourna pour faire face à ses partisans et ses fidèles. Tous étaient prêts, arborant leurs armures construite d'une manière primitive qui se rapproche de la culture tribale. Thorolf ajusta ses épaulières, puis ôta son casque un moment afin de prendre la parole :

"Pas de sermon paternel, pas de discours solennel. Attendez mon ordre lorsque nous serons à l'intérieur des rangs ennemis. Ils pensent que nous sommes des êtres primitifs et sauvages. Des chiens avec une mauvaise discipline et cherchant à tuer son voisin afin de se masturber devant la charogne sous les yeux agars de ses propres enfants. Ils ont raison. Mais ils n'imaginent pas que nous sommes plus que cela. Ils ne savent pas qui nous sommes."

Thorolf les regardait tous. Un par un, marchant à proximité de chaque soldat situé au premier rang. Des femmes agiles et armées jusqu'aux dents, des hommes épais comme le roc. Bon nombre d'eux possédaient les lèvres grossièrement cousus. Des psychopathes instables qui ne cessaient de hurler à la mort en subissant des délires atroces. Mais leur instabilité allait servir. Un Drack peut se battre en crachant du sang avec une jambe et un bras arrachés. Ils se battront jusqu'à leur dernier souffle. Il regarda droit dans les yeux de Liam et lui sourit froidement. Ils s'étaient presque entretués ... Il était content de l'avoir à ses côtés. Un chirurgien dément ne pouvait faire plus de mal que de guérir un elfe en le vidant de ses organes.
Ensuite, il y avait elle. Héra se trouvait parmi eux, entourés de ses propres guerriers de l'Ombre. Il s'arrêta devant elle, le visage légèrement renfrogné pour éviter de paraître intrigué devant une telle beauté et de la prendre devant le regard de tous ses hommes ... Il s'exclama pour tous en ne quittant pas sa femelle de son unique oeil :

"Tuez-les tous."

Plusieurs soldats s'occupaient à enduire tous les prisonniers d'un liquide dangereusement inflammable. La plupart était des elfes. Des êtres qui allaient périr par la main de leurs frères et sœurs. Les autres faisaient partie de la lignée des Hommes. Mais tous étaient innocents. Et pourtant, tous vont mourir ... Que cela soit par les flèches ou par le carnage que les Drack allaient exercer. La lignée des prisonniers étaient en place. Derrière eux se trouvaient des guerriers armées de lance. Des piquiers. La stratégie était simple. Embrocher le dos des condamnés et les pousser en avançant en direction des elfes. Leur peau servirait de bouclier humain. Leurs beuglements stridents et endoloris serviront de cri de guerre. Les troupes se cacheront derrière les prisonniers et continueront d'avancer en transportant les corps abattus s'il le faut. Et si des soldats périssaient sous les flèches ... D'autres piquiers derrière seraient prêt à embrocher les cadavres pour refaire un second mur de chair. Thorolf n'avait pas de machine de guerre ... Mais tout comme un cancer, il possédait un nombre d'agent pathogènes tout autant mortels. Tous les prisonniers imbibés du liquide inflammable claquaient des dents, leur salive écumant pleinement leurs lèvres, l'urine inondant leurs parties ...

Thorolf remit son casque et fit face aux elfes en s'emparant d'une épée et d'une hache.

Spoiler:

Parfois on court. Parfois on marche. Parfois on fait le chemin inverse. Mais toujours on revient sur la réalité. On dépose une intention, un verre cassé, on ne doit plus rien toucher. Il faut laisser la réalité couler. Lire ce qu’on ne lit pas. Dire ce qu’on ne dit pas. Pour se retrouver. Parce qu’on se perd dans notre plus bel apparat. Il faut du sang pour faire vivre le monde. Ce même sang qui permettra aux hommes de devenir vivants. Parce que derrière le sang se cache la vérité des hommes. Ce même sang qui fait que les guerriers vivent dans la mort déjà. Parfois ils pleurent. Parfois ils tombent. Mais le néant les entoure toujours. Le chaos est d’eux. Le chaos est en eux. Ils sont le chaos. Parfois on tombe. Mais on se relève toujours. On dessine nos images sur des papiers mâchés. On a souvent peur de ne pas y arriver. Cette peur de perdre ou même de gagner. Il va falloir mesurer la grandeur de l’homme aujourd’hui. Des hommes sur leur terre. Aujourd’hui est l’élévation de leurs peurs les plus cruelles. Aujourd’hui le sang va enfin couler lors de la grande guerre. Entre l’Alliance et les Rebelles. Aujourd’hui les Lycans allaient devoir se battre pour sauver leur honneur. Il faut donner du sens à cette guerre. Pour qu’elle ne soit pas cruelle. Qu’elle entre dans les anales. Qu’on fasse d’elle la plus grande des guerres de la terre. Que les peuples entendent la voix des morts. Qu’ils sentent la peur. Qu’ils s’unissent pour rien. Mais qu’ils meurent. Que l’on vienne me dire que je mens. Qu’on vienne me l’afficher en me l’acclamant haut et fort. Je ne suis pas invisible, j’accuse même les coups et leur couleur bleuté. J’accuse même ce nous qui nous aurait fait miroiter. J’aimerai entendre un cri venant du néant. L’entendre déchirer la toile que j’aurai pu créer dans nos yeux. Je ne connais rien à part le noir. Cet immense noir qui me permet d’exister. Il existe. Je le vois dans le fond de mon cœur comme une évidence fatale. Fatalement vrai. Une erreur que j’aurai du trouver. Des tords que j’aurai du garder. C’est du passé. Du conditionnel. Sa marche avec toi. Sa marche avec moi. Sa m’arrache le corps d’apprendre à aimer. Cette vie que je passerai comme un navire puant à prendre des matelots juste pour la beauté de leurs traits. Qui j’aurai été avec toi ? Aurai-je évité le pire ? Le meilleur ? Une préférence que je n’ai jamais comprise. Une préférence que je me pense acquise et puis qui part. Parce que tu l’as voulu et que je n’ai fait que cracher dans le bocal. Payer. Payer une dernière fois ce que j’ai dit. En ultime combat se dire qu’on avait tout lâché pour rien. Se dire que la liberté en vaut le détour et qu’il fallait simplement la détourner. Ce vice de mensonges. Un tourment. Un tournant que je prends avec plaisir. Parce que je n’offre rien à personne. Parce que le temps attendra que la mort sonne. Je vois des ombres se profiler dans mon âme. Des intrusions étranges que personne ne réclame. Je suis l’amour du vide et les hommes me pardonnent. Par pitié ou par simple égalité. Définir l’homme, se serait comme définir le rien ou le tout. L’homme c’est une grand vide remplit de rien. Un grand Chaos remplit de trop. L’homme a des limites. L’homme a des rêves. Il veut qu’on le regarde et qu’on ne parle que de lui. L’homme à des regrets qu’il souhaite dire dans des silences qu’il faut comprendre. Comme un code secret qui le mènerait à sa propre délivrance. L’homme ne sait pas quoi faire quand la tristesse lui prend ses biens. Il se demande encore pourquoi il doit exister. L’homme a des répliques. L’homme veut un public. L’homme se fait un Dieux pour se faire pardonner. Il cesse d’être intelligent quand on lui montre le danger. L’homme a peur de ce qui le dépasse. L’homme veut à tout prix retarder sa mort. L’homme se dit capable de protéger ses semblables. L’homme croit qu’il peut faire ses lois et les imposer aux hommes. Il veut devenir le ciel et faire trembler la terre. L’homme aime créer des machines pour pouvoir faire croire qu’il est homme. L’homme ne sait plus la valeur des marques de son passé. L’homme est seul. L’homme ne sait rien de l’homme. L’homme se vante d’avoir était un singe mais recule devant l’hypothèse qu’il lui ressemble. L’homme se contredit. L’homme ne s’entend pas. L’homme n’est qu’un homme. Et dans homme il y a limites. Dans homme il y a mensonge. Car l’homme ne veut pas connaitre la difficulté. L’homme préfère s’encombrer de débris et de se débarrasser d’une poussière. L’homme se néglige. L’homme s’invente des rêves. L’homme veut voler dans les airs. L’homme veut savoir, toujours, ce qui le concerne, le reste n’a pas d’importance. L’homme ne pense qu’à lui. L’homme veut pouvoir appuyer sur un bouton et commander les autres. L’homme se met en meute, comme les loups. Mais l’homme ne veut pas être un animal. L’homme trouve ça dégradant. L’homme aime la finesse et les beaux discours. L’homme veut du grandiose. Il veut de ‘L’incroyable talent’ L’homme ne sait plus ce qu’il dit. L’homme ne sait plus ce qu’il fait. L’homme est passé de date. L’homme a peur. L’homme se surprend. L’homme se déteste. L’homme est pitié. L’homme est tout sauf neuf et inventif. L’homme est plus que pitoyable. L’homme arrive à sa fin. L’homme devrait se taire et laisser parler la vérité. L’homme ne sait que mentir. L’homme est vicieux. L’homme est un morceau. L’homme est une poussière. L’homme accuse des innocents. L’homme n’agit que par intérêts. L’homme est méchant. L’homme est gentil. L’homme n’a rien d’un idéal certain. Il ne veut pas ressembler. Comment je sais tout ça ? Parce que moi aussi, je suis un homme. Et dans homme se trouvent toutes ces religions idiotes qu’on apprend à nos enfants et dans nos livres. C’est un zèle aveugle et passionné, qui nait des opinions superstitieuses, et fait commettre des actions ridicules, injustes, et cruelles ; non seulement sans honte et sans remords, mais encore avec une sorte de joie et de consolation. Le fanatisme n’est donc que la superstition mise en action. Voyez SUPERSTITION. Le fanatisme a fait beaucoup plus de mal au monde que l’impiété. Que prétendent les impies ? Se délivrer d’un joug, au lieu que les fanatiques veulent étendre leurs fers sur toute la terre. Zélotypie infernale ! A-t-on vu des sectes d’incrédules s’attrouper et marcher en armes contre la divinité ? Ce sont des âmes trop faibles pour prodiguer le sang humain : cependant il faut quelque force pour pratiquer le bien sans motif, sans espoir, et sans intérêt. Il y a de la jalousie et de la méchanceté à troubler des âmes en possession d’elles-mêmes, parce qu’elles n’ont ni les prétentions, ni les moyens que vous avez. On se garde bien au reste d’adopter de semblables raisonnements, qui ont fait le tourment de tant d’hommes aussi célèbres par leurs disgrâces que par les écrits qui les leur ont attirées. Mais s’il était permis d’emprunter un moment, en faveur de l’humanité, le style enthousiaste, tant de fois employé contre elle, voici l’unique prière qu’on opposerait aux fanatiques : « Toi qui veux le bien de tous les hommes, et qu’aucun ne périsse ; puisque tu ne prends aucun plaisir à la mort du méchant, délivre-nous, non pas des ravages de la guerre et des tremblements de terre, ce sont des maux passagers, limités, et d’ailleurs inévitable, mais de la fureur des persécuteurs qui invoquent ton saint nom. Enseigne-leur que tu hais le sang, que l’odeur des viandes immolées ne monte point jusqu’à toi, et qu’elle n’a point la vertu de dissiper la foudre dans les airs, ni de faire descendre la rosée du ciel. Eclaire tes zélateurs, afin qu’ils se gardent au moins de confondre l’holocauste avec l’homicide. Remplis-les tellement de l’amour d’eux-mêmes qu’ils puissent oublier leur prochain, puisque leur pitié n’est qu’une vertu destructive. Hé ! Quel est l’homme que tu as chargé de soin de tes vengeances, qui ne les mérite cent fois plus que les victimes qu’il t’immole ? Fais entendre que ce n’est ni la raison ni la force, mais ta lumière et ta bonté, qui conduisent les âmes dans tes voies, et que c’est insulter à ton pouvoir que d’y mêler le bras de l’homme. Quand tu voulus former l’Univers, l’appelas-tu à ton secours ? Et s’il te plait de m’introduire dans ton banquet, n’es-tu pas infini dans tes merveilles ? Mais tu ne veux pas nous sauver malgré nous. Pourquoi n’imite-t-on pas la douceur de ta grâce, et prétend-t-on m’inviter par la criante de t’aimer ? Répands l’esprit de l’humanité sur la terre ; et cette bienveillance universelle qui nous remplit de vénération pour tous les êtres avec qui nous partageons le don précieux du sentiment, et qui fait que l’or et les émeraudes fondus ensemble ne sauraient jamais égaler devant toi le vœu d’un cœur tendre et compatissant, encore moins expier l’horreur d’un homicide. »

« Réveille-toi. Héra. Il est temps. La guerre t’attend. »

Encore un matin sur la terre d’Ephaelya. Un matin livide qui ressemble à tous les autres. Le souvenir d’une nuit gâchée ou simplement dépassée par le soleil. Cette tiédeur froide qui fait de la femme la coupable. Cet avenir sombre qui se pose sur une tombe, comme si les morts pouvaient voir le soleil. Comme s’ils pouvaient comprendre ce qu’est la chaleur même du corps. Il fallait sauter le pas. Une fois de plus. Héra. Héra ? Ses yeux s’ouvrent. N’avait-il jamais été toujours ouvert ? Calmement. Sauvagement. Sagement. Ses yeux turquoise s’ouvrent. Ils se grandissent pour voir la douceur du matin. Un matin qui n’a rien de normal. Une tombe. Deux tombes. Trois tombes. Un cimetière. Ou es-tu tombée ? Héra ne bouge pas. La bouche pâteuse encore d’une nuit froide. Elle ne sent plus le froid depuis des années, presque un demi-siècle. Presque une éternité. Ses lèvres rouges tremblent. Elle sent qu’elle n’a rien à faire ici. Hier elle avait été prise de folie et elle avait du se reposer. Une folie qui ne va pas avec son corps parfait. Un décalage singulier qui est propre à sa race. Sa terre natale, sa terre qu’elle avait oublié avec le temps de peur de reconnaître son passé. Immense et dense. Sa peau blanche se confond avec les pierres de marbre. Son oreille collée contre le sépulcre froid. Elle essaie d’écouter les morts. Elle essaie de savoir si au bout de ce tunnel qu’on lui avait refusé on se sentait bien. Son regard vaquait entre les ruines. Un cimetière qu’on avait oublié parce qu’il renfermait des secrets, ces défunts qu’on avait laissé faute de temps et qu’on regrette quand ils nous ont servit. Héra n’était pas de ceux là. Elle ne regrettait pas Thor. Elle ne l’aimait plus depuis qu’elle avait rencontré Thrololf. Et ça depuis des jours et presque des mois. Chaque seconde lui rappelait ses caresses. Son souffle. Ce qu’il avait fait d’elle. Quelqu’un de sensible qui se voulait trop féroce. Quelqu’un de fort. Héra n’aurait jamais pensé qu’on puisse changer au contact d’un homme, elle qui avait subit la malédiction de sa propre beauté. Thorolf qui avait fait naître en elle se besoin de vivre et d’exister. Héra portait son habituelle robe de soie noire. Une robe qui s’arrêtait au dessus de ses genoux, qui laissait entrevoir et imaginer ses courbes délicieuses. Sur son bras gauche coulait un tatouage, une marque sur la peau. Des coquelicots. Trois. Thor. Elle. Leur enfant. Une marque qui n’avait pas perdu son éclat depuis tant d’année. Une marque qu’elle s’efforçait de montrer au monde entier puisqu’elle ne pouvait plus crier sa douleur. C’était sa façon à elle de se révolter. Un premier mouvement. Ses longs cheveux noirs se soulèvent sa tête aussi. Entre ses cuisses une lanière pour tenir son arme. La lame du dragon. Animal légendaire. Arme unique. Un poison qui tue les autres. Un poison qui la soigne. C’est son propre sang. Elle se lève lentement. Toujours avec une grâce immatérielle. Un rêve. Héra marche toujours pieds nus. Le contact avec le sol la rend un peu plus vivante. Si elle était ici c’était pour une chose, trouver un magicien qui puisse lui offrir des plantes qui permettent d’atténuer sa douleur. La longue cicatrice qu’elle porte sur son ventre comme un fardeau lui faisait mal. On lui avait arraché des morceaux d’elle avec son enfant. Elle se souleva pour être enfin droite. Une légère grimace qu’elle effaça immédiatement. Elle ne voulait rien laisser paraître. Le silence était encore bien présent autour d’elle. Héra posa une cape de soie rouge sur ses épaules qu’elle avait acheté la vielle pour cacher son corps aux vautours. Elle attacha celle si puis posa sa broche dans ses cheveux. Une broche que lui avait offerte son premier compagnon. Héra regarda une dernière fois autour d’elle. C’est que tout les matins se ressemblent et que tout les cimetières sont les mêmes. Il fallait qu’elle trouve la confrérie des ombres. Pour la guerre qui se profilait. Elle devait protéger ce qu’elle aimait aujourd’hui. Thorolf. Le reste lui était égal. Il fallait qu’elle meure un jour. Ses employeurs se servaient d’elle comme un chien. Un fouettement dans l’air. Le visage impassible. Les yeux décidés. Un craquement vers la droite. Un sourire sur ses lèvres. Ils l’avaient trouvé. Ils l’avaient observé. Peut-être toute la nuit sans qu’elle s’en rende compte. Ils étaient forts. Ils étaient menaçants. Héra ne bougea plus. Patiente. Sachant qu’ils n’accepteraient certainement pas sa requête. Des solitaires. Héra ferma les yeux. En une fraction de seconde une ombre se déplaça pour venir devant elle. Héra ouvrit les yeux et regarda. Un homme d’une stature de deux mètres. Fin. Elancé. Il portait une immense cape noire en lambeaux qui cachait l’intégralité de son corps. Autour de lui émané une sorte d’aura morbide. Son visage était recouvert lui aussi d’un turban noir qui laissait entrevoir des yeux rouges vifs. Aucune parcelle de sa peau n’était découverte. Aucune peur dans son âme. Avait-il seulement une âme ? La confrérie des ombres était une confrérie presque légendaire, personne n’avait vu réellement l’un de ses membres qu’on nommait les maudits. Des êtres impitoyables gérant leur clan avec minutie. Solitaire et surtout peu investit dans les affaires du reste des races. Cette confrérie ne travaille pour personne et est presque inexistante aux yeux du reste du monde. Réputée pour sa cruauté et surtout ses membres plus qu’entrainé. Cependant Héra s’était suffisamment renseignée pour savoir que ces hommes là, n’étaient pas que de simple légende. L’homme était immobile. Presque sans respiration. Ses hommes étaient autour d’eux. Héra ne bougeait pas. Un seul mouvement et elle y restait. Mais elle devait à tout prix les avoir pour cette guerre. Ils devaient sauver ce qu’elle ne voulait pas perdre. Et seule elle savait qu’elle n’y arriverait pas. L’homme attrapa la dague qu’il avait autour de la taille et s’approcha d’elle. Héra tendit son bras. Le pacte par le sang. La promesse de ne pas être un ennemi. L’ombre attrapa calmement le bras de la belle et ouvrit une petite plaie avec la pointe de sa lame. Aucune douleur. Héra fixa ses yeux rouges. Le chef de la confrérie était un certain Azor. Un homme sans pitié ne laissant personne entrer dans son territoire, normalement. Pourtant elle était dans leur territoire et il faisait un pacte de sang. Avec elle, la femme la moins fiable de ces terres. Le sang rouge coula le long de son bras, mais elle ne fit rien contre l’homme. Le maudit prit une goute de sang sur son doigt et regarda la femme.

-Pourquoi nous cherches-tu, Rose Noire ?

La voix était rauque et puissante, Héra savait qu’ils l’avaient reconnu. Elle pénétra alors dans son esprit.

« L’heure est grave, la guerre va commencer sur nos contrées. Les Lycans sont en dangers, les Elfes jurent vengeance contre nos peuples et nos innocents. Vous devez nous aider pour vaincre cet ennemi. »

-Dis-moi, pourquoi La Confrérie entrerait dans une guerre qui ne la concerne pas ?

« Parce que les ombres ne se laissent pas mourir et que je vous demande de l’aide. »

Azor claqua des dents. Ses yeux se posèrent sur la minuscule créature qu’était Héra. La Rose Noire demandant de l’aide. Elle devait avoir de bonnes raisons. Sans savoir vraiment pourquoi l’ombre découvrit son bras et s’ouvrit l’avant bras. Leurs regards se croisèrent. Ils venaient de se lier par le sang. La Confrérie des ombres entra dans la guerre, Héra se sentait confiante. Plus que la veille ou elle avait rêvé de démons et de perte. Ils parirent alors en direction de la Muraille de Melehte.

Trois jours de marches au cours des quels Héra avait pu observer les trente soldats qui marchaient aux cotés d’Azor. Tous avec la même allure. Celle des guerriers des ombres. Sortant tour droit des entrailles de la mort. Héra avait troqué sa robe noire de soit contre un vêtement plus léger qui facilité ses mouvements et déconcentrerai certainement l’ennemi avec facilité. Elle était belle. Azor lui avait fait part de ses différents types d’attaque mais elle n’était pas stratège et acquiessé presque tout ce qu’il disait. Un compagnon de guerre. La guerre qu’elle ne connaissait pas. Héra savait ses faiblesses devant plusieurs soldats. Elle savait qu’elle allait peut-être mourir, mais elle n’en avait guère. Elle devait se battre. Pour son honneur, son amour. Un héro meurt sur les champs de batailles. Elle avait aussi prit deux grandes épées qu’elle avait pu manier durant les derniers jours. La lame du dragon ne serait pas d’utilité en guerre. Une longue cape noire et intimidante qui lui donnait l’impression d’être un démon sortant des enfers. Héra avança tout droit pendant trois jours qui lui semblèrent durer une éternité. Au bout de ce chemin se trouvait son destin. La confrontation entre les Rebelles et l’Alliance ne la concernait pas vraiment. A vrai dire, elle s’en fichait. Ce qui l’importait c’était lui. Et lui seul. Azor avait comprit que cette guerre relevée d’une simple guerre pou la Rose Noire. Elle s’était rapprochée de lui. Parfois même un peu trop. L’identifiant à Thorolf. Puis au bout de ces trois jours elle arriva avec ses hommes sur le champ de bataille. Elle le vit. De loin mais ne l’approcha pas. Elle passa entre les troupes. Observant les hommes avec le regard sauvage et cruel. Les femmes au bord de la folie en attendant les ordres de leur chef. La confrérie des ombres ne passa pas inaperçu. Les maudits eux aussi feraient partit de la guerre au grand désarroi des elfes. Héra avait besoin de se rassurer. Elle allait certainement mourir dans cette guerre. Azor avait comprit cette peur et suivait sa déambulation d’assez près. Qu’est-ce qu’elle foutait là ? Pourquoi Thorolf était devenu ce chef de meute. Pendant un instant elle détesta tout ce qui l’entourait. Elle voulait gifler les soldats. Manger les femmes. Mais sa folie se désintégra en elle comme une poussière au milieu du désert. Il lui fallait du courage. Thorolf l’avait changé certes. A tel point qu’elle était prête à mourir dans cette guerre pour le sauver. La guerrière sombre se mit dans un coin un moment en guettant les elfes et autres êtres attachés sur des pics. Les soldats les imbibés d’un liquide qu’elle imaginait être inflammable, vu l’odeur qui s’en dégageait. Les trente ombres de la confrérie s’éparpillèrent entre les troupes. Se faufilant discrètement sans bruit, dans le vacarme des cliquetis des armes. Ils étaient fiers. Tous ses soldats étaient tellement fiers de faire cette guerre pour leur race. Monde de brutes. Héra se sentait observé. Presque mal à l’aise devant ces charognards qui allaient tout détruire, mais qui allaient aussi le sauver. Lui. Il était occupé. A donner des directives aux autres soldats. Oubliant même qu’elle était là. L’avait-il vu. Héra baissa la tête. Elle était un château de carte. Elle n’était presque plus cette guerrière redoutable sans peur. Aujourd’hui elle avait une peur et cette peur pouvait se réaliser aujourd’hui. Ils pouvaient encore partir tout les deux. Mais qu’est-ce qu’il penserait d’elle si elle lui demandait de fuir ? La sauvagerie de leur rencontre était encore dans son cœur, et s’il la voyait faible. Héra serra les dents et attrapa dans son dos une longue épée. Fine et luisante. Tout n’était qu’une question de temps. Le temps était découvert. L’aurore avait laissé place à de gros nuages noirs. En quelque seconde la lumière se fit presque invisible. Ils devaient défendre cette muraille, survivre et surtout enlever de nombreuses vies pour nettoyer le sol des vermines arrogantes. Azor attrapa alors l’arme d’Héra pour y verser un liquide noir qui se trouver dans une petite fiole. Il expliqua que ce liquide provenait d’une fleur très puissante et qu’une fois que ce poison atteignait les veines, le sang de la victime se figeait. Héra le remercia. Mais cette fois ci elle n’allait pas tricher avec du poison. Elle attrapa un pan de sa cape et essuya la lame. Les yeux rouges d’Azor se délectèrent alors de l’âme de guerrière d’Héra. Presque sure d’elle. Héra frappa le sol pour y tester la solidité, mais surtout savoir quel type de terre le terrain était recouvert. De la terre mélangée à du sable. Puis les troupes s’aliénèrent. Comme un garde à vous. La belle ne bougea pas observant leur chef marcher entre les rangs. Beaucoup d’entre eux allé mourir. Vite. Trop vite. Thorolf se mit à parler.

"Pas de sermon paternel, pas de discours solennel. Attendez mon ordre lorsque nous serons à l'intérieur des rangs ennemis. Ils pensent que nous sommes des êtres primitifs et sauvages. Des chiens avec une mauvaise discipline et cherchant à tuer son voisin afin de se masturber devant la charogne sous les yeux agars de ses propres enfants. Ils ont raison. Mais ils n'imaginent pas que nous sommes plus que cela. Ils ne savent pas qui nous sommes."

La troupe cria alors un moment. L’agitation qu’Héra observa avec un petit sourire de satisfaction. C’était lui. C’était ses mots et personne ne pouvait lui enlever cela. Ses peurs se dissipèrent dans son âme. Son regard bleu turquoise reprit la dureté de sa folie. Elle était cette meurtrière qui allait tuer autant de soldat qu’elle le pouvait. Parce qu’il devait être fier. Parce qu’ils devaient vivre ensemble. Thorolf avait raison, les elfes ne savaient pas que les Lycans étaient pires que n’importe quelle race. C’est à ce moment là qu’Héra prit conscience de la taille de l’armée sous le commandement de son mâle. Elle devait tuer. Elle voulait tuer. Maintenant. Tout de suite. Sa folie s’alluma dans ses yeux. Une lueur. Un cauchemar. Elle allait tous les anéantir comme des cafards. Tous même ceux qui étaient de son coté. Elle s’en fichait du moment qu’elle pouvait tuer. Sa main se serra autour du paumau de son épée. Si elle tuait maintenant, les Lycans la prendraient comme une ennemi. Elle voulait l’ordre de Thorolf pour dégommer. Pour en finir avec ceux qui l’avaient offensé. Elle allait charcuter. Autant qu’elle le pourrait. Jusqu’à leur dernier souffle, ou jusqu’à son dernier souffle. Le gigantesque male se tourna alors vers elle. S’arrêta devant elle. La figure impassible. Ses yeux étaient durs. Elle trouva le même homme qu’elle avait rencontré la première fois. Elle le trouvait étrangement beau. Quand deux folies se complètes. Son unique œil l’observa. Elle le mangea du regard. Qu’est-ce qu’ils feraient sur tout ces corps ? Abuserait-il d’elle ? Le corps de la femme se mit à frissonner. Elle le voulait. Pour elle. Mais pas devant ces soldats. Elle ne voulait pas le réduire au statut d’homme faible face à une femme. Elle ne voulait pas non plus que son image d’imprenable forteresse soit brisée. Il la regarda. Son cœur se mit à battre. Elle avait chat. Elle devait faire quelque chose. Son cœur explosa quand il prononça ces mots

"Tuez-les tous."

Les crocs de la belle lycan sortirent de sa bouche. Elle faillit en l’espace d’un instant se laisser emporter et lui sauter au coup pour qu’il la possède encore. Plus fort que les autres fois. Plus fort que tout. Mais son élan de bonheur et de rage fut calmé par la main d’Azor qui se posa sur son épaule. Héra lui montra les crocs mais se ravisa bien vite. Sachant qu’il lui serrait utile. Mais surtout qu’il avait raison et qu’elle n’avait pas à lui sauter dessus sans raison. Héra retourna à sa place. Elle allait tous les tuer. Un à un s’il le fallait. Elle regarda Thorolf se mettre en place non loin d’elle. Elle ne le quitterait pas des yeux. Du moins elle tenterait. Du moins elle essaierait de le protéger avec ses petits bras. Thorolf remit son casque. Dans son armure il semblait intouchable et immortel. Héra souffla en mettant son épée devant elle. Déjà elle voyait au loin les elfes apparaitre. Ils étaient nombreux et Héra poussa un soufflement. Les Lycans devaient réussir. Ils devaient se battre pour protéger ceux qu’ils étaient. Héra fit un sourire à Azor qui resta immobile devant les troupes ennemies. La guerre allait commencer. Qui allait mourir, qui allait vivre. Les Dieux ne le savaient pas. Le ciel commença à gronder. Les animaux derrière la belle s’agitèrent. La terre allait boire du sang. Le sang allait boire la victoire. Plus rien ne serait comme avant. La guerre change une personne, Héra allait changer. Elle se tourna vers Thorolf. Un regard différent de celui qu'elle lui portait avant. Un regard qui portait une certaine anxiété. Elle l'observa. Le grand guerrier qu'il était et qu'elle admirait. Elle entra dans son esprit et lui envoya un message que lui seul pouvait entendre. Un message qu'elle ne lui aurait certainement jamais dit s'ils n'avaient pas été en guerre. Mais un message qu'elle pensait tout de même au plus profond d'elle même. Son coeur se serra fort.

« Fais attention à toi… Je t’aime. »

Spoiler:

Music Playlist at MixPod.com

Peu de temps après son inscription sur les listes des combattants de l’Alliance, l’elfe avait été assignée à une bataille. Une bataille qui se trouvait tout prêt de sa demeure. Le lac Miriel qui était un endroit d’habitude si calme et si paisible allait être rapidement foulé par des armées avides de sang. Avides d’une vengeance qui en soit n’était pas forcément la meilleure façon de se battre. « L’issue d’un combat alimenté par la haine est bien souvent aléatoire. » Se souvenait l’elfe. Un grand homme lui avait dit ça, un jour. Il avait sûrement raison. Mais au final, l’elfe s’en fichait un peu. Elle avait hoché la tête à la vue du parchemin qui annonçait la répartition des batailles. Elle avait alors indiqué à l’un des chefs de guerre qu’elle possédait un cheval. Il lui donna alors une adresse où elle pourrait trouver de quoi équiper son cheval. Elle regarda brièvement les diverses personnes présentes dans la salle. De nombreuses personnes avaient répondus à l’appel. Homme comme femmes. L’elfe était surprise de voir le nombre de femmes présentes dans la salle. Elles devaient elles aussi être avides de vengeance, puisque c’était un mot qu’elle avait entendu à de nombreuses reprises depuis son arrivée dans la salle. Le brouhaha était presque effrayant. Les hommes se serraient joyeusement la main et les femmes, les trais tirés se préparaient déjà à l’assaut. Izilbêth, elle, était toujours aussi ignorante de la raison pour laquelle elle venait de s’enrôler dans cette guerre. Silencieuse, effacée, l’elfe n’était désormais qu’une guerrière parmi tant d’autres et cet anonymat lui plaisait tout particulièrement. Ici, personne ne savait qui elle était. Elle avait tenté de retrouver l’elfe croisé plus tôt dans la maison de l’ancien, mais il y avait tellement de monde que cette tentative était vaine. Elle avait remarqué une jeune femme seule, dans un coin de la salle. Peut-être qu’elle aussi n’avait personne avec qui partager ce nouvel événement qui allait changer la vie de quiconque y participerait. Elle s’approcha alors lentement de la jeune femme, reculant sa capuche sur son crâne afin qu’elle puisse voir son visage.

« Ma sœur, j’ai l’intime conviction d’être la seule en ces lieux à ne pas savoir pour quelle raison faisons-nous la guerre et surtout contre qui. Accepteriez-vous de m’expliquer ? » Murmura-t-elle tout bas en elfique afin que seule la jeune femme l’entende. Les grands yeux éberlués de l’elfe lui firent comprendre qu’elle n’était pas au courant de quelque chose qu’ici, tout le monde savait. Elle resta littéralement stoïque, si elle avait sourcillé, elle se serait sûrement attiré les moqueries de l’elfe en face d’elle. Celle-ci la regarda un long moment sans rien dire avant de lâcher un long soupir triste en regardant autour d’elle vaguement. Visiblement, une nouvelle avait profondément attristé le peuple elfique et elle n’était pas forcément à l’aise de voir qu’elle était la seule à ne pas avoir été mise au courant de cette triste nouvelle. Lentement, calmement, l’elfe lui expliqua en quelques mots les raisons pour lesquelles elles allaient se battre dans les prochains jours.

« Et bien ma sœur, sachez qu’un de ces loups puant à osé porter une atteinte grave à notre peuple. Narya Galdariel, a été assassinée par Shun Atiël, l’un de ces membres hystériques de cette meute ; les Crocs Noirs. Ils s’en sont pris sauvagement à une personne qui était chère à notre peuple et Ayliän, le commandant de notre armée a lui-même vengé dame Galdariel. Ces chiens puant de Crocs Noirs veulent désormais vengeance alors nous nous devons de répondre à leurs attaques. »

Izilbêth paru surprise à l’entente de ces mots. Narya Galdariel était une femme d’importance auprès du peuple elfique. Izilbêth avait connu un loup par le passé, il était tout sauf violent envers les autres et de savoir que ces « chiens » comme disait cette femme s’en était pris à une représentante de son peuple mettait la jeune elfe hors d’elle. Le peuple avait été vengé, mais désormais, les Crocs-Noirs cherchaient vengeance et ils feraient tout pour l’obtenir. Izilbêth remis sa capuche afin de cacher son visage et s’inclina face à la jeune femme qui lui rendit un salut courtois et rigide comme les elfes avaient l’habitude de le faire. Il lui fallait désormais s’équiper, elle et son cheval. Bien que ce soit une prise de risque pour elle et son compagnon, elle ne se voyait pas fouler les terrains du champ de bataille sans la bête. Il était toujours dans l’un des box de la caserne, attendant patiemment le retour de sa maîtresse lorsque celle-ci arriva les bras chargés d’une armure qu’elle venait tout juste d’acheter pour lui. Elle avait en effet gagné une somme confortable de pièce d’or durant tout le temps ou elle avait vagabondé entre les diverses contrées. La bête leva immédiatement la tête en voyant sa maîtresse et sortit la tête par la petite fenêtre que faisait la porte du box. Il vint alors doucement frotter son museau à l’épaule de l’elfe qui le regardait d’un air tendre.

« Wilwarin, mon ami.. »

Elle lui donna une caresse affectueuse sur le chanfrein avant de délicatement ouvrir la porte du box. La bête se recula afin de laisser entrer sa maîtresse et lentement, elle commença à harnacher la bête. Izilbêth se souciait plus de la sécurité de son cheval que de la sienne. Le savoir blessé ou bien affaibli par cette guerre lui serait une peine bien plus douloureuse que de se voir amputée d’un bras. La bête sentait que quelque chose se passait. Qu’il en allait de leurs deux vies. Mais Izilbêth n’avait pas de temps à perdre à rassurer l’animal qui restait toujours aussi placide en compagnie de sa propriétaire. Les boxs voisins se vidaient peu à peu à mesure que les différents cavaliers venaient chercher les chevaux. L’elfe prenait son temps. Elle savait très bien que ce moment serait peut-être le dernier qu’elle passerait avec son cheval sans que les hurlements et les gémissements de douleurs ne deviennent son lot quotidien. Elle ne savait pas combien de temps allait durer cette guerre. Ni les elfes ni les lycan n’allaient abandonner et les rivières allaient sûrement très vite se teinter du rouge que déverseraient les corps meurtris sur le sol durant cet acharnement sanguinaire. L’elfe n’était pas du genre à s’acharner volontairement sur une personne douée de parole. Elle s’était battue par le passé contre un dragon dans une arène aux côtés de nombreux représentant de différentes races. Mais dans les prochains jours qui allaient arrivés, la haine et la rancœur allait emplir les visages de tout le monde. Le sang allait couler comme rarement. Une violence que les terres Ephaelyennes n’avait connu qu’une fois par le passé. Un passé qui était pourtant si lointain. Les pas lourds des armées avançant vers une inexorable fin allaient faire trembler la terre. La faille devant laquelle des hommes et des femmes allaient mourir allait se remplir de carcasses déchiquetées. De nombreux loups allaient périr. De nombreux elfes allaient tomber. Mais tout le monde était concentré sur la seule chose que tout le monde espérait depuis l’annonce de cette guerre ; la victoire. Izilbêth n’avait aucunement de haine envers qui que ce soit. Elle souhaitait juste faire partit des rangs de ses frères et sœurs. Si elle pouvait se rendre utile, ce serait une bonne chose.
L’air grave, la jeune femme avait sortit la bête de l’écurie en la tenant par la bride. Le cheval la suivait toujours docilement, comme si de savoir que lui aussi se jetait dans la gueule du loup ne lui faisait pas peur. Petit à petit, les rues de la cité se remplissaient de nombreuses personnes, armées jusqu’aux dents, prêtes à partir elles aussi pour ce bain de sang. Trois jours de marche étaient nécessaires pour se rendre au point de rendez vous avec la mort. Le cheval était prêt, la cavalière aussi. Lentement, elle se mit en selle en regardant autour d’elle. Silencieusement, elle observait tous les visages tirés de ses confrères. La tristesse était visible sur le visage de la jeune femme qui était cependant camouflé par sa capuche. Lentement, elle attrapa les rênes et glissa une caresse affectueuse sur l’encolure de l’animal qui restait immobile, attendant sans broncher que le cortège se mette en route. Le ciel s’était assombri depuis l’instant où la jeune femme avait appris cette nouvelle. Cette terrible nouvelle qu’elle avait si longtemps ignorée. Encore une fois, elle leva les yeux vers ce triste ciel qu’elle venait de provoquer sans même savoir pourquoi. L’épée de son père était attachée à sa taille. Elle l’avait faite travailler par l’un des meilleurs forgerons d’Evanya. Et désormais, cette arme était devenue redoutable. Encore fallait-il que la jeune femme parvienne à s’en servir. Son arc était attachée à son dos tout comme son carquois et sa dague était soigneusement rangée dans son fourreau, à sa place habituelle. Lentement, le cortège pris place. Avançant lentement vers de nombreux jours de souffrance, de peine et de tristesse.

Ils étaient nombreux, très nombreux. Elle n’avait jamais vu de pareille armée. Et pourtant, ils étaient peut-être en infériorité numérique par rapport aux Lycans. Ça, personne ne le savait et ils ne le sauraient peut-être qu’une fois arrivés face à eux. Izilbêth avançait en retrait par rapport aux autres, les regardant de loin sans essayer de se mêler à eux. Les jours de marche défilaient et peu de repos leur était accordé entre chaque levé de soleil. Il fallait avancer rapidement pour rapidement se trouver face aux loups qui devaient déjà trépigner d’envie d’éviscérer les elfes. Izilbêth avait fini par freiner sa peine. Si bien que lorsqu’ils arrivèrent devant la faille immense qui séparait la terre de part et d’autre, l’elfe ferma les yeux. Une dernière brise délicate le long de son cou. Une dernière minute loin de tout cet acharnement. Peut-être était-ce ses derniers instants. Elle n’en savait rien. Lentement, elle lâcha les rênes de la bête qui ne bougeait pas. L’animal ignorait totalement tout ce qui l’entourait. Peut-être allaient-ils tomber ensembles. Elle l’ignorait. Et c’était pour l’instant le cadet de ses soucis. Lentement, elle fit tomber sa capuche en arrière. Ses immenses cheveux bruns se libérèrent et tombèrent le long de son dos qu’elle avait protégé d’une armure noire. L’étalon faisait cliqueter son mors dans sa bouche. Grattant le sol de son antérieur droit. L’animal semblait aussi impatient que les confrères de la jeune femme. Elle, commençait tout doucement à prendre conscience de ce dans quoi elle venait de se lancer. Doucement, elle leva les yeux vers le ciel. Elle s’était glissée entre quelques rangs de cavaliers sans avoir vraiment pensé à chercher où était sa place. Elle avait remis sa capuche afin de se camoufler une nouvelle fois du regard des gens qui pouvaient l’entourer. Elle ne souhaitait pas que l’on puisse lire la crainte sur son visage. Car oui, malgré tout, l’elfe avait peur. Peur de ce qui pourrait lui arriver en ce jour funeste. Un jour qui se terminait. Mais cette fois, la nuit ne serait pas reposante. Le chant des lames remplacerait celui des oiseaux au petit matin. Étrangement, les émotions de l’elfe n’influaient pas sur le temps qu’il faisait. Une main posée sur le pommeau de son épée, elle regardait au loin, restant stoïque face aux grondements des elfes qui se soulevaient face aux encouragements de la femme qui menait cette bataille. Elle ignorait tout ce qui l’entourait. Tout ce qu’elle voulait, c’était voir les têtes de ces lycans tomber, une à une. Cette guerre allait ravager bon nombre de familles. Bon nombre de personnes allaient tomber sous les coups de crocs des adversaires. Il n’importait plus en rien de ce qu’étaient les âmes qui habitaient ces corps. Désormais, tous étaient des animaux sanguinaires. Tous, autant qu’ils étaient allaient se jeter sur leurs ennemis. Seule la souffrance comptait. Tirant son arc, l’elfe sortit une flèche de son carquois. Des flèches offertes par son père, lorsqu’elle su enfin manier l’arc. Peut-être n’allaient-elles atteindre personne. Mais elle espérait pouvoir se laisser accompagner par son défunt père lorsqu’une de ses lames d’argent transpercerait un cœur en son milieu.
Au fond d’elle, elle espérait pouvoir réussir à faire plier un genou à terre à l’un de ces loups présomptueux qui étaient persuadés de gagner la guerre. Bandant son arc, la jeune femme attendait son tour. Elle attendait silencieusement le droit de pouvoir se lancer au grand galop parmi ces terres rocailleuses. Son cheval renâclait. Elle sentait ses muscles puissants se contracter sous ses cuisses. Il voulait plus que tout se lancer dans cette guerre. Il ne voulait plus qu’une chose. Exterminer. Sur son passage, peut-être rencontrerait-il une lame. Peut-être tomberait-il sur sa cavalière qui mourrait écrasée sous le poids de l’animal. Mais Izilbêth lui vouait une confiance toute particulière. Elle savait qu’il la mènerait vers leur propre victoire. Les lèvres rouge sang de l’elfe étaient entrouvertes. Les yeux clos, elle attendait qu’ils s’élancent tous ensembles. Elle sentait les plumes de sa flèche caresser sa joue doucement. Les pas des loups résonnaient comme des tambours de guerre. Elle ne savait au final pas ce qu’il lui faisait le plus peur. Les grondements des loups, ou ceux de la terre enragée. Le monde allait s’écrouler. Demain serait un autre jour. Un autre jour où les lames s’entrechoqueront encore et encore. Jusqu’à ce qu’il n’en reste plus un. Ils s’entretueraient tous un à un jusqu’à ce que les plus faible rebroussent chemin.

A Olórin i yáresse
Mentaner i Númeherui
Tírien i Rómenóri
Maiaron i Oiosaila
Manan elye etevanne
Nórie i melanelye?
Mithrandir, Mithrandir, A Randir Vithren
ú-reniathach i amar galen
I reniad lín ne môr, nuithannen
In gwidh ristennin, i fae narchannen
I lach Anor ed ardhon gwannen
Calad veleg, ethuiannen.

L’arc bandé, la jeune femme attendait silencieusement l’arrivée de ceux qui allaient, en ce jour funeste être ses ennemis jurés. Le visage levé vers le ciel, elle priait les dieux. Espérant que ceux-ci soient cléments avec son peuple. Bien que ce soit totalement vain, elle continuait d’y croire. Encore et encore..

Spoiler:

L'Alliance arrive par la Plaine Infinie et les Rebelles par la forêt des damnés de l'autre côté de la faille frontalière..
(Cette carte sera mise à jour à chaque nouveau post d'Elanora Mëllys, à chaque nouveau tour plus précisément.)

La nuit est tombée bien vite comme-ci le jour se voulait de fuir la bataille, laissant à la lune se cacher derrière quelques épais nuages noirs. L'air semble plus froid et du gouffre s'échappent quelques souffles caverneux.

Alliance :
- 200 faucons d'Evanya (soldats elfes) sont sous les ordres d'Elanora Mëllys.
(6 Faucons ont investi la tour de défense au sud de la Faille Frontalière, celle-ci est munie d'arbalètes de grandes tailles et 20 Faucons protègent la Tour de Sên, au nord de la Faille.)

Total :
- 200 soldats elfes

Rebelles :
- 130 guerriers enragés de Drack sont sur le point de charger en utilisant des prisonniers comme bouclier humain (50 prisonniers elfes et humains prêts à être sacrifié.)
- 30 chiens de guerre transformés en loup attendent le signal.
- 30 mercenaires de la Confrérie de l'Ombre (fidèles à Héra Calliope).

Total :
- 190 lycans de Drack




Elanora Mëllys, Meneuse de l'Alliance à la Muraille de Melehtë, conseillière & garde personnelle du commandant de l'armée
Thorolf Gunnar, Meneur des Rebelles & chef de la meute de Drack
Izilbêth R. Faelivri, Faucon d'Evanya & guerrière solitaire
Wulfstan Treabaen, baroudeur des grands chemins & fier guerrier nain
Liam Menethil, chirurgien schizophrénique instable des Dracks [Abandon]
Logan Ditesin, Capitaine de section & stratège de l'Armée d'Oryenna [Abandon]
Héra Calliope dit La Rose Noire, grande guerrière des Dracks & compagne de Thorolf Gunnar [Passe son tour]


(Après que tous les guerriers aient posté, Elanora démarrera un nouveau tour et ainsi de suite. Cette liste pourrait bien s'élargir à la venue de nouveaux combattants.)



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Spoiler:

Trouvant son chemin à la lueur d'un feu mourant, il l'avait vu travailler. Une grande aiguille dansait dans sa main, suivant un tracé ésotérique et précis ; les nœuds et les boucles d'une couturière des anciens temps. Sous son aiguille, le corps de la femme contractée et frémissante faisait bouger la table en bois. Une fascination morbide le poussa à avancer, jusqu'à ce qu'elle se tourne vers lui son pâle visage ensanglanté, plantant l'aiguille dans la chair. Elle s'adressa à lui sur un ton maternel

"Je suppose que tu es son amant. Tu as toi aussi été infidèle, c'est à ton tour de te faire recoudre."

Son père avait des cheveux d'or. Et sa mère, de cendres.

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Malgré l'impatience et la soif de sang de ses troupes, Thorolf attendit. Un geste peut-être déplacé de la part d'un barbare sanguinaire, mais qui renforçait sa propre réputation de tyran réfléchi. Ce n'était pas à eux de charger impunément en embrassant leur fatalité. Ce n'était pas à eux de faire comprendre aux elfes qu'ils n'étaient que des bêtes. Il fallait attendre qu'ils se rapprochent. Attendre qu'ils se changent en guerriers impétueux à leur tour afin de combattre un peuple soumis à une misère si instable par le sang qui rappelle à l'ordre une seule et unique volonté : tuer. Des monstres. Les opposants avaient l'avantage de pouvoir attaquer à une très longue distance. Un savoir que tout lycanthrope ne pouvait rivaliser. Une technique ancestrale qui a fait la réputation de la race elfique par la solidité de son arc et la pointe meurtrière de ses flèches. Néanmoins, il attendait patiemment que la lutte au corps-à-corps se fasse dans la plus terrible des férocités. Car c'était dans ce contact brutal qu'un véritable lycanthrope pouvait retrouver une source de chaleur aussi agréable qu'être parmi une famille saine et joyeuse. Une bestialité insatiable que les autres races restaient impuissantes car cela était une connaissance qu'ils ne pouvaient maîtriser mieux que les loups. Thorolf préservait sa position pour garder son avantage à lui. Mais il était conscient qu'entre sa position et celle du leader des elfes, un chemin ouvert et fatal semblait prêt à être souillé de leur sang. Une route de pierres et de terre sèche suppliaient d'être abreuvés. Une situation que le cannibale avait planifié contentieusement une stratégie pour réduire les pertes … Ou en augmenter brutalement en utilisant les prisonniers. Il n'était pas un simple lycanthrope avec des crocs et des griffes. Il avait su porter la toge du monstre morbide capable d'éradiquer, d'annihiler et d'exterminer un être sous toutes ses coutures afin de recycler les corps. Pourquoi donc fallait-il enterrer des corps dénués de douleurs, remplis d'organes, de peau corporelle et de sang ? Tout était recyclable pourtant ! N'était-il pas plus utile de se nourrir de charognes devant l'ennemi pour alimenter sa panse en même temps que l'horreur ? N'était-il pas judicieux de tuer son prochain pour l'ouvrir entièrement et s'y installer à l'intérieur entre organes et une chaude et épaisse couche d'hémoglobine pour ne pas mourir de froid ? Et pour finir, n'était-il pas plus séduisant de catapulter des corps au-dessus de plusieurs têtes afin de couvrir le ciel d'une nouvelle couleur : celle d'un tapis de défunts nauséabonds et horriblement mutilés symbolisant la folie insensé des Drack ?

L'œil perçant du cannibale toisa le regard de son ennemie à un bon nombre de lieux d'ici. C'était avec le corps ébouillanté de sueur et capable de dompter une nervosité qui semblait être baigné entre la furie et l'excitation que le chef de meute s'apprêtait à charger. C'était l'heure. L'heure de satisfaire le plaisir sadique des gueux dans une éternelle rivalité qui ne s'estompera jamais. L'heure de commettre un puissant génocide encore capable d'exciter la verge d'un vieux centenaire sénile et impuissant. L'heure, oui c'était l'heure et …

« Fais attention à toi… Je t’aime. »

Une terrible chute. L'âme de Thorolf se refroidit intensément. Son visage à l'intérieur du heaume d'acier se décomposa comme une floraison déchue, passant d'une haine enflammée d'assurance à un doute profond et incertain. Ses muscles violemment contractés se détendaient lentement, bercés par cette vérité inattendue. Co … Comment ? Bien entendu, tout deux s'étaient exprimé leur amour dans le regard, le sang, le sexe et la violence … Et dans d'autres directions bien plus vicieuses. Mais jamais le "mot", la confession fatidique avait franchi leurs lèvres. Jamais. Et c'était à cet instant précis qu'Héra jugeait important de dévoiler ce terme qui lui pompa une grande partie de sa concentration. Son cœur se noua et déchargea une énergie remplit de passion qui fit vibrer son cœur d'une telle force qu'il eut du mal à respirer. Soufflant comme un bœuf à l'intérieur de sa cage de fer, il renonça à la regarder par-dessus son épaule. Il savait que s'il le faisait, le fait de voir son visage de guerrière, son corps de chienne tant désiré et son odeur de femelle avaient un risque de le convaincre de rebrousser chemin et de renoncer à cette guerre, quitte à éliminer tous ses hommes pour détruire les témoins de cette soudaine faiblesse de la part du tyran. Il ne devait pas faiblir … Et pourtant ce désir commençait à serpenter à l'intérieur de ses veines comme un mal rongeur capable de liquéfier ses intentions pour les remplacer par d'autres beaucoup plus significatives ... Il voulait l'embrasser avec amour. La violer dans une sauvagerie commune. Le doute le faisait tressaillir. Un dilemme cauchemardesque qui était l'auteur de ses écoulements de sa sueur. Y avait-il un autre monde, baigné dans une lumière purificatrice, qui l'attendait en-dehors des remparts de sa folie meurtrière ? Est-ce que la guerre, la sienne, celle de son existence, pouvait aboutir à une conclusion ? Y mettre un terme serait-il possible en fin de compte ? La guerre pouvait-elle disparaître ? Pouvait-elle mourir alors que lui demeurerait en vie ?!

Une longue tige meurtrière déchira le ciel … pour plonger dans les abysses nocturnes du fossé. Des rires se déclenchaient autour de lui, de l'animation, de la vie … Alors que lui restait aussi immobile qu'un mort, suant par la pensée, enfermé dans un brasier imaginaire où se détenait une vérité absolue. Il brûlait. Comme si la flèche enflammée l'avait percuté en pleine poitrine, fondant son armure d'un feu blanc phosphorescent. Thorolf avait deviné les intentions de l'archer … Mais il ne bougea pas. Peut-être par flemmardise. Ou peut-être parce qu'il en avait absolument rien à foutre que des esclaves pouvaient être incinérés vivants alors que lui semblait être dans une lutte constante entre son cœur et son esprit. Le temps se figea dans un ralentit grotesque et désagréable. Il apercevait au loin des mouvements de l'archer qui tenta de rectifier son tir. Un tir meurtrier qui enflammerait les condamnés à la même cadence que la furie des lycanthropes et le doute chez les elfes. Elle devait tirer. Elle devait les tuer. Tous les tuer. Devenir une meurtrière à son tour. Porter le fardeau de plusieurs âmes et de les accepter comme ferait un Drack. Les elfes n'étaient pas si différents en fin de compte. Ils pouvaient évoluer avec des principes raffinés, mais au lieu d'utiliser la diplomatie selon leur coutume, c'est une soif de sang qui se comptait en litres qu'Aylïan et son armée avaient besoin d'abreuver. Les pauvres … Dans ce conflit à grande échelle, c'était eux qui se montraient aveugle sur leur réelle nature. Un monstre n'était pas né par le biais des veines d'un loup. Mais d'une entité qui a assez de désespoir pour exploser une rage en corrompant ses propres valeurs. Les seuls êtres qui reniaient cette toute puissance, cette synergie entre la haine et la force, se trouvaient en face de son œil valide. Ce jour, les Drack n'allaient pas combattre des elfes. Mais des meurtriers primitifs. Et c'est en laissant son esprit former cette seule pensée qu'une confirmation brutale surgit à nouveau dans le ciel avant de frapper durement un esclave : une flèche enflammée.

Le tir était parfait. Thorolf l'avait à peine remarqué. La flèche transperça un esclave qui en une demi-seconde se mit à se consumer de haut en bas dans un purgatoire de flammes. Le reste du troupeau était collé les uns sur les autres pour y retrouver un contact protecteur, l'image d'un bouclier qui pourrait retenir leur vie de leur corps maudits. Mais tous se sont enflammés sans même avoir eu le temps de regretter cet espoir de couverture. Un véritable incendie commença à se propager à la vitesse de l'éclair devant les rangs des Drack.

Les fidèles du premier rang furent d'ailleurs grièvement touchés, six soldats portaient leurs mains tremblantes sur leur visage rongé par un feu vivant. Les soldats étaient outrés, surpris par ce retournement de situation …. Mais un fou rire sauvage et gras se déclenchait aussitôt. Le fait de voir leurs confrères brûlés autant rapidement que les esclaves, percevoir leurs bras voler dans des moulinets incontrôlables étaient ridiculement drôles. Mais Thorolf ne partagea pas tout de suite cet humour. Cet élément, ce feu quasi ancestral, réveilla à nouveau la haine infinie du chef de meute. Peu à peu, il comprit qu'il avait été distrait par la déclaration de sa femme, mais qu'en même temps, il avait voulu que les elfes débutent un conflit sans espoir de retour. La chaleur ardente embrasait les corps sous un orchestre d'hurlements sordides et inhumains, brûlant au passage les armures des troupes de la canicule si significative. Une flamme jaune brillait dans l'œil valide du vieux titan lorsqu'il s'exclama impunément :

"Chiens de guerre, foncez au nord en vous abritant derrière les arbres avec trois troupes de soldats ! Liam, tu passes avec eux et tu m'ouvres ces pantins à mon signal !"

Les elfes n'attaquaient pas encore. Peut-être subjugué par ce terrible spectacle qui était un événement habituel aux yeux des Drack. Mais peu à peu, lui-même comprit que le ciel allait s'assombrir sous une pluie épaisse de flèches d'un noir ébène. Corps calcinés ou vivants, cela n'avait plus d'importance. Les cris s'étaient estompés, mais la chair était encore dure.

"Héra et le reste, avec moi. Empaler les corps et levez-moi des boucliers !"

Très vite, les soldats se mettaient à réagir comme des automates. Plusieurs piquiers se mirent dans les deux premières rangés pour perforer les charognes en feu et les soldats blessés qui eurent le souffle coupé lorsqu'une hallebarde transperçait chacun de leur thorax. Les corps étaient levés de telle sorte qu'un plafond et des murs latéraux de chair étaient réalisés pour protéger une bonne partie des troupes : Un char d'assaut mortuaire et sanglant qui pourrait les protéger de l'assaut des archers. Cette défense avait un inconvénient, il n'était pas parfait, il y avait des failles à certains points et le bloc devait se déplacer plus lentement. Mais cela serait bien suffisant pour parvenir presque tous jusqu'aux rangs des opposants. Ayant libéré le chemin en soulevant les cadavres enflammés, le bloc en formation de tortue commençaient leur marche en faisant le tour par le sud. Liam et les chiens de guerre continuaient sans doute de longer l'entrée de la forêt par le nord. Soudain, une première vague de flèches s'abattirent sur les corps. Des guerriers tombaient à la renverse définitivement morts. Mais pourtant, ceux qui tombaient étaient ramassés par des piquiers derrière eux pour les lever et garantir davantage de protection. Plusieurs volées de flèches se plantaient sur les cadavres, déstabilisant les défenses mais n'affectant en rien la cadence. Plus les tirs s'effectuaient, plus les corps inanimés chutaient par terre dans un bruit mât, récupérés ensuite par leurs compagnons à l'arrière. Les fidèles suffoquaient à l'intérieur, grognaient sauvagement car tous se bousculaient pour tenir leurs rangs. Thorolf dû même catapulter un soldat d'un violent coup de poing pour qu'il cesse de toucher Héra. Le soldat fut éjecté de la formation pour subir un torrent de flèches qui perça la totalité de sa chair. Le cannibale ramena sa femme contre son buste pour garder un œil et un contact physique sur elle. Impossible de deviner son état d'esprit. C'est avec la confiance d'un maître qu'il marchait pas après pas. Mais qu'en était-il pour elle ? Un sergent se mettait à s'égosiller pour se faire entendre de la nouvelle situation qui se présentait à eux :

"Ils chargent !"

Une bonne nouvelle. Les Drack auraient subis plus de perte avec leur faible vitesse si les elfes étaient restés sur leur position. Et cette attaque de la part du peuple opposé confirma ses pensées : ils étaient devenus des monstres. Ils ne tenaient déjà plus en place, aveuglés par un sentiment qui était bien loin de leur paix coutumière : la haine. Ils désiraient corps et âme commencer un conflit pour le finir au plus vite. Que Sên les regarde et les exploite comme des vulgaires pions de combat … Car c'est ce qui allait effectivement se produire. La moisson avait déjà commencé.

"Serrez-vous, bande de vers ! Ne les laisser pas vous atteindre !"

Les guerriers s'exécutaient en poussant des grognements frustrés. Il sentit une chaleur délicieuse émanée de son sexe. Le fessier d'Héra ne cessait de se frotter sur son entrejambe tout en marchant comme elle pouvait. Lui tenta de séparer ceux qui osaient la presser comme un citron de plusieurs coups de coude. Il espéra qu'elle n'allait pas suffoquer avant de combattre … Il tentait de protéger cette précieuse créature qu'était sa femelle, mais il savait que bientôt … Il n'aurait plus assez de yeux pour veiller sur elle. Il recouvra son ventre de son bras robuste, puis la ramena contre lui. Le vieux colosse poussa ses dernières gouttes d'humanité bien au-delà de la Bête dans cette dernière étreinte.

Vous ne combattez pas pour Drack, ni pour Thaodia … Vous combattez pour MOI !"

C'est avec cette conclusion que Thorolf s'écarta de sa femme, bouscula ses soldats pour briser la formation en poussant un terrible rugissement sauvage et presque inhumain. Les boucliers humains s'effondraient pour laisser place à une meute enragée en quête de meurtres. Les bras levés et armés, le chef de meute ne se fit pas prier pour se mettre à découvert à peine à quelques mètres des premiers rangs elfiques, accompagnés de très près par ses bouchers psychopathes. Les elfes avaient eu l'avantage … Maintenant, c'était à leur tour de le reprendre … par la force.

Spoiler:

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Spoiler:

L'Alliance arrive par la Plaine Infinie et les Rebelles par la forêt des damnés de l'autre côté de la faille frontalière..
(Cette carte sera mise à jour à chaque nouveau post d'Elanora Mëllys, à chaque nouveau tour plus précisément.)

La nuit noire enveloppe le firmament comme une ombre ténébreuse enlaçant la bataille en l'attente de nouveau volontaire pour la rejoindre. D'épais nuages noires apparaissent et quelques bourrasques de vents s'en viennent à déséquilibrer la charge. Du fin fond du gouffre, on peut entendre grogner le vent fantômatique...




Alliance :
- 200 faucons d'Evanya (soldats elfes et autres cavaliers) chargent en direction des troupes ennemies.
Composition :
100 faucons chargent par le sud, commandés par Elanora Mëllys.
60 faucons chargent par le nord en compagnie d'Izilbêth R. Faelivri.
14 archers restent en retrait.
6 faucons ont investi la tour de défense au sud de la Faille frontalière, celle-ci est munis d'arbalètes de grandes tailles.
20 faucons protégent la Tour de Sên, au nord de la Faille.
- Un nain courageux et téméraire, Wulf Treabaen, se trouve en plein milieu de troupes elfiques, attendant le grand choc.

Total :
- 200 soldats elfes
-1 nain

Rebelles :
- 30 dracks ont péris durant la première attaque elfique.
- Les esclaves ont presque tous péris sous les flammes alors que les autres ont été embrochés par les piquiers lycans.
- 70 guerriers dracks ainsi que 30 mercenaires de la Confrérie de l'Ombre chargent par le sud, en compagnie de leurs chefs, Thorolf Gunnar et Héra Caliope.
- 30 chiens de guerre et 30 autres dracks chargent par le nord sous le commandement de Liam Menethil.

Total :
- 160 lycans de Drack




Elanora Mëllys, Meneuse de l'Alliance à la Muraille de Melehtë, conseillière & garde personnelle du commandant de l'armée
Thorolf Gunnar, Meneur des Rebelles & chef de la meute de Drack
Izilbêth R. Faelivri, Faucon d'Evanya & guerrière solitaire
Maïlyanaë Ràwayëlle, vagabonde des rhaws & assassin en quête de vengeance
Krobor Shraper, colosse dégénéré des dracks & cannibale instable
Wulfstan Treabaen, baroudeur des grands chemins & fier guerrier nain
Héra Calliope dit La Rose Noire, grande guerrière des Dracks & compagne de Thorolf Gunnar [Disparue en pleine bataille]


(Après que tous les guerriers aient posté, Elanora démarrera un nouveau tour et ainsi de suite. Cette liste pourrait bien s'élargir à la venue de nouveaux combattants.)



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Spoiler:

La guerre.
La guerre ne meurt jamais.

Depuis la nuit des temps, depuis que nos ancêtres ont découvert le pouvoir de tuer avec de simples pierres, le sang a été versé au nom d'une divinité, de la vengeance, de la justice ou même simplement de la folie meurtrière. Des innocents appauvris ont répandu le sang à la recherche de richesses et de sécurité. La bourgeoisie s'est construite pour de l'or et de la terre et ainsi naître un empire hiérarchique. Même les elfes ont transformé leur peuple exsangue en une surpuissance économique. Mais la guerre ne meurt jamais. Elle résonne au nom de la discorde, le moyen brutal d'éliminer l'oppresseur. Qu'importe la victoire, la fin d'un conflit ne détermine pas qui avait raison … Mais qui a survécu. Elle était leur sublimation. Leur pardon. Leur raison inexcusable d'arborer le visage de leur maladie. Leur raison de repousser davantage une existence supplémentaire jusqu'à un avenir toujours incertain. D'ébranler le monde suffisamment fort pour que les élus puissent encore les entendre … Et encore les craindre. En ce bas monde, rien ne vit et ne meurt. Seul le temps se permet d'éradiquer un élément purement naturel, de le faire disparaître entièrement. La guerre restera toujours en vie tant que le cannibale sera vivant.
La tension était palpitante, elle se faisant entendre distinctement en montant en crescendo. L'espoir et un sentiment de surpuissance gonflaient aussi bien les cœurs que les veines qui se remplissaient d'afflux intenses. Les rires moqueurs et les hurlements de rage, le tambourinement de pulsations féroces qui faisaient vibrer leur corps, l'écume de bave qui s'échappait de plusieurs gueules ouvertes ... La charge avait débuté et c'est d'ailleurs par ce seul instant où elfes et lycanthropes pouvaient au mieux se ressembler les uns des autres. Hache à la main, l'alpha courrait en tête avant de se faire dépasser par les piquiers. Il resta à l'arrière, son œil froid et méticuleux analysant des archers qui seraient susceptibles de vider entièrement leur carquois … Le cannibale se sentait immédiatement visé, mettant tout son corps en mouvement pour esquiver au mieux les redoutables flèches. Il entendit encore des couinements pitoyables derrière son épaule. Des Drack devaient encore en train de subir la dangereuse adresse de ces pitoyables êtres à sa place. Qu'importe ces sous-êtres qui osaient mourir avant le combat … Lui devait survivre. Même si cela devait lui coûter son peuple. A quelques mètres seulement de l'impact, l'influence de leur férocité dominante avait prouvé encore une fois qu'elle était toujours l'emblème de leur force primitive. L'intimidation se dégagea de la meute, les elfes ralentissaient sensiblement la cadence, le regard fort mais devenu inquiet … La collision était imminente. Le vieux colosse souriait à dévoiler ses crocs carnassiers. Les piquiers fonçaient tête baissée, embrochant au passage les soldats du premier rang avant de retirer épées et haches de leur fourreau respectif.

Immédiatement, le combat de front était devenu une boucherie bordélique composée d'une centaine de gémissements différents. Les corps se poussaient, les lames s'infiltraient dans la peau, les membres partaient à la volée au-dessus de leurs têtes … Une multitude de corps ensanglantés tombaient sur les vivants avant d'être repoussés brutalement, d'embrasser le sol et de se faire piétiner par un troupeau de guerriers. L'honneur d'un combat loyal n'existait pas. "Se foutre sur la gueule" impunément convenait mieux à la description d'un tel désordre. Un autre puissant rugissement se déploya à nouveau comme un signe de mauvais augure pour ses adversaires, mais redonnant force et courage à sa lignée. Thorolf décapita autant de têtes qu'il put, tranchant les membres avec une brutalité quasi-inhumaine. Son oeil valide était en éveil, repérant tout ceux qui essayaient de l'atteindre. La loyauté des Drack lui offrit une couverture en encaissant les coups à sa place, ce à quoi le chef pouvait catapulter son poing en atteignant heurtant un visage à longues oreilles. Il repoussa ses fidèles sur les côtés pour obtenir un espace vital. Une erreur de sa part apparemment, car une guerrière osa l'attaquer avec une précision chirurgicale. Thorolf ne la vit pas arriver, mais à l'inverse, il avait senti sa peau s'ouvrir en y dégageant une brûlure atroce au niveau de sa clavicule. Son regard toisa cette personne infecte ... Des cheveux d'un blond lumineux qui contrastait énormément avec les couleurs de la bataille. Une stature fine, mais possédant une solide vélocité et très probablement un cerveau en ébullition ... Tout comme lui. Elle devait être la meneuse. Ses yeux coléreux, capable de franchir tous les défis ... Dont celui-ci.

Le chef de meute n'eut pas le temps de foncer dans sa direction car rapidement elfes et lycanthropes s'interposaient au milieu, la dissimulant derrière. Il la perdit de vue rapidement ... Thorolf pesta un juron. Elle se croyait héroïque alors qu'elle condamnait son peuple dans une destruction qu'elle ne pouvait comprendre. Il ne la blâma pas. La faute revenait à Aylïan, ce chien qui du haut de son trône pensait sans doute combattre dans une idéologie juste. Bien au-delà de son caractère conciliant, il n'était qu'un pantin qui se trouvait au même niveau que les rebelles. Condamner toute une armée pour venger la mort d'un seul être. N'est-ce pas là un choix pragmatique, une décision qui va à l'encontre de sa propre morale ?

*Aylïan ... Tu es un parfait idiot. Mais je te trouverai ... Je dévorerai ta lignée devant toi, puis je te laisserai en vie. Tu es tellement brutale que la mort ne m'effraie pas. Car après ce jour, tu me remplaceras.*

Brusquement, quelqu'un le bouscula. Thorolf reprit rapidement ses esprits dans une réalité où la douleur était à l'origine de tout ce sang versé. Mais le vieux colosse en voulait plus. Un elfe adroit parvint d'ailleurs de profiter de cette pénalité pour lui tirer une flèche au bras. L'alpha gronda d'une voix caverneuse, incapable de retirer la flèche tant l'action était omniprésente. Il se contenta de briser le bois avant d'attraper un de ses javelots, puis de le lancer dans sa direction. Mais un elfe en plein combat avec un fauve le ramassa à sa place. La vermine ! Un ruisseau sanguinolent s'échappa de la plaie ouverte ... Cela l'avait handicapé, il ne pouvait plus se battre avec sa lourde hache pour le moment. Il la relâcha à terre, puis joua des poings en fracassant mâchoires et déformant le plus de visage qu'il pouvait rencontrer. Ses gantelets pouvaient parer les coups de lame, mais malheureusement il devenait plus vulnérable. Il espérait simplement vivre assez longtemps pour que sa régénération puisse garder son âme déchiré à l'intérieur de ce corps monstrueux.
La sueur et les plaies coulaient abondamment … Mais l'alpha tenait bon. Il ôta rapidement l'épave qui lui servait d'armure en le laissant glisser à terre. Il handicapait ses mouvements désormais.

Il possédait encore des ressources, sa faiblesse étant sa vitesse bien plus réduite que la plupart des elfes. L'occasion rêvé de profiter de l'environnement pour additionner des victimes supplémentaires.

"Mettez-vous tous derrière moi ! Allez, allez !"

Deux groupes tentaient de battre en retraite jusqu'à se retrouver dos au chef de meute. Ce dernier chargea comme un bélier avant de percuter deux boucliers qui résista au choc. Ses guerriers aliénés firent de même. Il s'empara des boucliers, puis poussa en utilisant toute la force de ses bras. Le ravin se trouvait juste derrière eux, mais seul ceux de la dernière rangée tentait d'alarmer leurs compagnons du réel danger que se cachait cette simple lutte au corps-à-corps. Très rapidement, des cris effroyables remplaçaient les mises en garde. Les guerriers elfiques tentaient vainement de contourner l'attaque … Mais en vain. Thorolf arracha son heaume et l'écrasa sur un elfe qui voulut le prendre à revers. Il estima de les aider au mieux en hurlant exagérément de douleur :

"GRAAAaarRAAARGHH !"

Les Drack accompagnaient cette moquerie pathétique en s'exclamant de plus belle, certains crachaient du sang en s'étouffant à moitié de rire. Un chœur formé de lamentations douteuses résonnait dans l'air. Le moral de ses troupes reprenait le dessus, appréciant l'humour. Leurs vociférations se retrouvaient mêlées à celles des elfes en chute libre. Une sinistre mascarade qui pourtant ne faisait que forger l'identité de la meute. La pression devenait si forte que les bras tremblaient de chaque soldat commençaient à trembler furieusement, canalisant également toute leur attention dans ce simple but : pousser. Mais l'attaque ne dura pas aussi longtemps qu'il l'avait espéré. En effet, des escouades ennemies se mirent à les encercler afin de répéter le même stratagème. Les Drack durent se résigner à sortir leurs armes pour combattre des deux fronts, toujours en ayant l'audace de propulser pieds et épaules pour ralentir leur cheminement jusqu'au rebord du ravin. Un piège diabolique en somme qui commençait à se retourner contre eux. Plusieurs Drack glissaient avant de tomber, non sans essayer d'enfermer un elfe dans ses bras avant d'embrasser leur fatalité. Thorolf grogna de plus belle ... Ils étaient piégés et les effectifs commençaient à salement diminués. Il fallait agir ... Vite, une stratégie ... Mais laquelle ? Comment s'enfuir de son PROPRE piège ?

Ce qu'il vit au loin lui redonna des ressources endurantes. Héra et la Confrérie approchaient ... Non pas vers lui, mais vers Elle. La chef impérieuse qui l'avait blessé avec une agilité déconcertante. C'0était une honte de n'avoir rien vu venir, mais très excusable dans un aussi beau merdier. La transpiration coulait abondamment sur tout son corps déjà rempli de larges contusions ouvertes, de poussières et du sang qui appartenait à son rival, refusant de s'assécher en accueillant toujours des flots supplémentaires.

*Plus vite Héra ... *

Une dizaine de lycanthropes chutaient en même temps en bas. Thorolf cracha un autre juron ... Car il devenait impuissant. Mais Héra avait atteint son but. Elle se tenait juste derrière la meneuse de l'Alliance, la fixant d'un regard qu'il ne connaissait trop bien. Un regard si intense à faire pâlir le plus brave des guerriers. Le temps s'était soudainement ralentit ... Thorolf oublia même qu'une lutte physique était toujours présente. Héra leva la lame. L'elfe se retourna. Le visage de cette dernière se transforma, passant de la colère à la décomposition de sa confiance dans la bataille. Elle savait ce qui allait arriver durant cette si petite seconde. L'arme de sa chienne la transperça, pénétra profondément sa peau. Son corps se mit à basculer en arrière, ses yeux ouverts avec efforts pour ne pas succomber dans l'inconscience. Mais cela était trop tard ...
Les elfes l'avaient remarqué. Ils prenaient pour cible sa femme, c'était une évidence extrême. Mais également Thorolf qui était toujours à deux mètres du rebord. D'autres fidèles tombaient à la renverse avant d'exploser leur voix. Il fallait faire quelque chose ... Et quelque chose d'assez gros et osé pour déstabiliser leurs rangs : la transformation. Le chef de meute beugla de mettre cet ordre à exécution. Les elfes profitaient de cette occasion en or de redonner des coups d'épées tant que les lycanthropes n'avaient pas abouti à leur métamorphose. Plusieurs tombaient à terre, la carotide étroitement déchirée.

Nénamoins, une nuée de fauves sauvages commençaient à reprendre le dessus, repoussant et annihilant davantage les forces de l'Alliance.

Spoiler:

Le galop des chevaux semblait interminable. Couchée sur l'encolure de la bête, l'elfe observait fixement les lignes ennemies vers lesquelles ils allaient se jeter. La mort attendait bon nombre de personnes de l'autre côté de ce mur d'hommes hurlant à la mort. Les lycans étaient tous animés d'une folie meurtrière dans laquelle il avaient tous pour objectif de faire tomber le plus de têtes possibles. Le sang avait déjà commencé à couler plus loin, de l'autre côté de la brèche, vers laquelle se battaient déjà frénétiquement les elfes contre les lycans. Au fond du gouffre, résonnait des grondements sourds, significatifs de la terre qui se déchaînait sous les pieds des combattants. Plus rien ne pouvait désormais faire changer les choses. Rêver d'un jour meilleur ne pouvait être que la solution utopiste qui permettait aux plus pessimistes de garder un quelconque contact avec le rêve. Mais désormais, il n'y avait plus de place pour le rêve. Tous les yeux étaient désormais braqués sur Evanya où le choc était imminent. Probablement des dizaines, voir des centaines d'elfes avaient déjà péris ailleurs. Et la simple pensée de dizaines de cadavres empilés. Les cadavres de ses frères et soeurs, rendait l'elfe folle de rage.

Une rafale de vent plus violente encore secoua les arbres qui commençaient à se coucher sous la puissance du souffle provoqué par la haine de l'elfe. Le ciel s'était soudainement assombris, comme si la lune avait voulu se cacher derrière les nuages. Désormais, il faisait nuit noire. La seule lueur qui éclairait les lieux étaient la rangés d'esclaves qui brûlaient au loin. Empalés sur des lances, les esclaves constituaient une barrière de feu entre les elfes et les loups. Le tonner commençait à secouer les cieux qui renfermait désormais toute la haine que pouvait contenir la jeune femme. Son cheval galopait toujours plus vite, toujours plus fort. La bête semblait gonflée à bloc et ne ressentais aucune peur. Le cheval était régis par une folie meutrière que l'elfe connaissait bien à son monture. Cette bête était, avant de représenter le seul ami que pouvait posseder la jeune femme, un animal emplis de haine et de violence. Sûrement battu lors de sa jeunesse, il avait été lié à l'elfe au premier regard qui les avaient unis. De nombreuses chûtes avaient valu une complicité à toute épreuve que la jeune femme était la seule à partager avec cet animal. Animal qui tuerait n'importe qui oserait approcher sa maîtresse d'un peu trop près.

Les guerriers à cheval suivaient l'elfe de près. Certains brandissaient leurs épées, d'autres des lances, tandis que les plus habiles tiraient toujours des flèches. Izilbêth, elle, qui était désormais en tête de ligne, pointait son épée vers l'avant en direction des lycans alors que, à présent à quelques mètres de l'impact, le cheval de l'elfe ralentissait la cadence, ses foulées se faisant soudainement plus lourdes et plus écrasantes. Toutes les montures se préparaient au choc, les cavaliers se redressèrent, près à recevoir la violence de l'impact entre les poitrails de leurs montures et les ennemis qu'ils allaient sûrement écraser sur leur passage. Les hurlements des lycans faisaient ralentir les bêtes qui suivaient Izilbêth d'une confiance presque aveugle. La jeune femme serra alors ses jambes, son cheval agitant la tête en accélérant de nouveau la foulée.

Beaucoup de sang coulera cette nuit..


Soudain, le temps sembla s'arrêter. Les yeux s'exhorbitèrent pour certains, se fermèrent pour d'autres tandis que la mort perforait déjà certains coeurs. Les hommes et les femmes tombaient sous la violence de l'impact des cavaliers. Certains d'entre eux étaient déjà désarçonnés tandis que d'autres s'agrippaient fermement à leurs montures afin d'éviter la chûte. Izilbêth, elle, sentit les muscles de son cheval se déployer sous son corps. L'animal, puissant, enfonçait profondément ses sabots dans la boue qu'avait causé les piétinements des lycans. Des hurlements de douleurs s'échappèrent de certaines bouches tordus par la haine, la peur et l'affolement. La lame de l'elfe, conduite par une haine instinctive, vint violemment s'écraser dans le corps d'un lycan. Préférant éviter certains regards, la jeune femme continuait d'avancer à cheval, la bête mettant à terre de nombreux hommes de la simple force de son poitrail alors que la lame d'argent de la jeune femme continuait de virevolter parmi les loups qui tentaient de saisir l'elfe afin de la désarçonner. Wilwarin sautait adroitement par dessus les corps ou même les épées tendues vers ses membres, évitant ainsi une blessure assurément mortelle pour lui. Soudain, la lignée lycane fut traversée. Les cavaliers, ou du moins ceux qui n'avaient pas été désarçonner dans l'attaque étaient à présent derrière les troupes ennemies. D'un mouvement sec, la monture se cabra et fit demi-tour sur ses postérieurs, faisant alors de nouveau face aux lycans qui étaient à présent dos à eux. Les troupes à pieds venaient de rejoindre la bataille tandis que les archers continuaient de couvrir le champ de bataille de flèches meurtrières. Izilbêth se tourna alors vers les cavaliers, dont certains semblaient hésiter à attaquer de nouveau. L'elfe haussa alors la voix, son cheval piaffant et se cabrant d'impatience de retourner au combat.

- Pour vos frères et soeurs ! Pour vos amis, votre femme et vos enfants ! Nous ignorons si notre salut est à la sortie ! Mais nous devons refaire front et attaquer tant que la vie de l'arbre aux lucioles nous emplit ! Frères et soeurs d'armes ! Pour Evanya !

Les épées se levèrent alors que des hurlements de douleur résonnaient depuis le champ de bataille. Du côté du gouffre, de nombreux elfes et lycans tombaient, poussés vers une mort certaine alors que la jeune femme hurla, tenta de donner du courage aux troupes. Soudain, un éclair fendit le ciel et vint s'abattre sur un arbre, l'embrasant rapidement avant que celui-ci ne devienne une torche éclairant le champ de bataille d'une lumière lugubre. Izilbêth tendit alors le bras vers la bataille et lança sa monture dans un galop encore plus rapide que le précédent. Le tonner grondait à présent de plus en plus fortement. La bataille faisait rage, nombre d'entre les elfes allaient périr. Peut-être même elle. Elle l'ignorait. Mais désormais, elle ne pouvait plus reculer. Les forces montées la suivait aveuglément et l'elfe ne pouvait faire preuve d'une quelconque crainte. Elle devait les mener à la victoire, ou bien à la mort. En leur faisant cependant miroiter un retour au foyer.. Les commandants de guerre mentent toujours.

Ce soir là, il n'y aurait ni chants de victoire ni festins. Les divinités pleureront les pertes de leurs créations.

Spoiler:

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L'Alliance arrive par la Plaine Infinie et les Rebelles par la forêt des damnés de l'autre côté de la faille frontalière..
(Cette carte sera mise à jour à chaque nouveau post d'Elanora Mëllys, à chaque nouveau tour plus précisément.)

Les épais nuages noirs ne cèdent aux caprices des vents violents, noyant les étoiles et la lune tandis qu'une pluie diluvienne s'abat sur le champ de bataille. Le ciel gronde et les éclairs illuminent, par cadences irrégulières, les horreurs de la guerre.




Alliance :
- 93 faucons d'Evanya (soldats elfes et autres cavaliers) combattent les troupes ennemies.
Composition :
44 faucons commandés par Elanora Mëllys se battent au sud (56 autres sont morts).
35 faucons accompagnent Izilbêth R. Faelivri (15 faucons perdent la vie durant la bataille, dont 11 par Krobor Shraper. 10 cavaliers meurent également.).
Les 14 archers restés en retrait suivent le nain, Wulfstan Treabaen et s'engouffrent en la bataille du sud.

- 26 faucons restent en position, gardant leur poste.
Composition :
6 faucons ont investi la tour de défense au sud de la Faille frontalière, celle-ci est munis d'arbalètes de grandes tailles.
20 faucons protégent la Tour de Sên, au nord de la Faille.

Total :
- 119 soldats elfes
- 1 nain

Rebelles :
- 40 dracks ont péri durant la bataille qui suivit la charge ainsi que 10 membres de la confrérie de l'Ombre.
- 3 dracks ont péri de la frénésie de Krobor Shraper.
- 12 dracks perdent la vie sous les haches sanguinollantes de Wulfstan Treabaen.
- 18 guerriers dracks ainsi que 20 mercenaires de la Confrérie de l'Ombre se battent toujours au sud de la faille Frontalière.
- 27 chiens de guerre et 30 autres dracks combattent par le nord sous le commandement de Krobor Shraper.

Total :
- 95 lycans de Drack




Elanora Mëllys, Meneuse de l'Alliance à la Muraille de Melehtë, conseillière & garde personnelle du commandant de l'armée
Thorolf Gunnar, Meneur des Rebelles & chef de la meute de Drack [Passe son tour]
Izilbêth R. Faelivri, Faucon d'Evanya & guerrière solitaire
Maïlyanaë Ràwayëlle, vagabonde des rhaws & assassin en quête de vengeance
Krobor Shraper, colosse dégénéré des dracks & cannibale instable
Wulfstan Treabaen, baroudeur des grands chemins & fier guerrier nain


(Après que tous les guerriers aient posté, Elanora démarrera un nouveau tour et ainsi de suite. Cette liste pourrait bien s'élargir à la venue de nouveaux combattants.)

ATTENTION, IL NE RESTE PLUS QUE DEUX TOURS A CETTE BATAILLE (2 RPs CHACUN)!
Pas d'inquiétude car bien que les batailles arrivent à leur fin, la guerre n'est pas finie et d'autres batailles s'en suivront!

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|-------------------------------------- CAPITAINE MËLLYS --------------------------------------|

Spoiler:

Tout autour de l'elfe n'était désormais que chaos. Le sang et l'odeur de sueur était tellement puissant que l'elfe ne put retenir un bref haut le coeur lorsqu'elle sentit tout ça. Plus rien ne présageait un quelconque espoir pour les elfes de pouvoir s'en sortir. Silencieuse et pensive, l'elfe observait ses frères d'arme se faire massacrer. Tombant un à un, les elfes ne faisaient pas le poids face aux lycans qui déchaînaient leur courroux sur les elfes qui ne pouvaient que subir de telles attaques. Sourcils froncés, la jeune femme tentait de montrer aux troupes qui se trouvaient derrière elle que l'espoir n'était pas vain, mais lorsqu'elle tourna la tête, la jeune femme vit de nombreux cavaliers tomber, leurs chevaux s'écroulant au milieux de la foule d'où giclait de grande traînées de sang.

L'elfe ne put que constater le massacre alors que son cheval se cabrait, envoyant un violent coup de sabot en plein visage à un lycan. Soudain, l'elfe, loin d'imaginer qu'elle quitterait le combat de la sorte reçut une flèche en plein bras. C'est dans un hurlement déchirant de douleur que l'elfe fut ainsi blessée. Malgré tout, elle continua de se battre comme une tigresse durant de longues minutes qui la conduisirent malheureusement à sa perte. La douleur devenait de plus en plus violente à mesure que les minutes passaient. Soudain, la vision de l'elfe se brouilla et ses forces la quittèrent soudainement. Son épée devint si lourde que l'elfe dut la ranger. Tout n'était plus que brouillard autour d'elle et soudain, elle s'effondra sur l'encolure de sa monture. La bête, hennissant et piaffant ne tarda pas à quitter le champ de bataille à toute allure. Laissant derrière elle ses compatriotes, l'elfe n'était plus consciente et ne se rendit même pas compte qu'elle quittait ses frères. L'animal, paniqué et bien heureux de quitter un tel massacre, galopa, loin de tout cela.

Spoiler:

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