Cerrarë avait été dépêché par l’Équilibre dans la Vallée nocturne. De drôles de choses, de sales choses, s'y déroulaient, apparemment dans une caverne où les brigands de tout Ephaëlya se réunissaient pour troquer leurs prises. La Caverne de la nuit. Le chasseur y était allé seul, ainsi pourrait il rester discret, lui le maître de la traque, le frère des ombres, préférant éviter le combat au profit d'une simple entrevue des forces qui y circulaient afin de prévoir une descente plus massive des forces de l’Équilibre. Il avait voyagé seul, profitant comme à son habitude de la compagnie simple et rassurante de la nature, quelques flocons de neige venant se cacher dans ses cheveux, le vent venant faire danser sa longue cape, le froid venant mordre dans son plastron de cuir. Mais rien ne l'affectait. Il avait avancé, Sên à ses côtés.
La caverne avait beau être connue de tous, personne n'avait encore osé tenter quelque action contre les brigands, leur nombre variant sans cesse et leur fourberie sans égale ayant bien souvent empêché les divisions de gardes d'Oryenna de s'en approcher de trop près en bon état. Nombre de pièges en tout genre, dissimulés dans la forêt, avaient été évité par le Lycan qui connaissait lui même l'art délicat du traquenard. Après tout, si aujourd'hui il était à même de se transformer en bête sanguinaire, assoiffée de sang et de violence, c'était grâce à l'un de ses nombreux pièges.
Anfauglir, le démon, cette face cachée du chasseur, l’apeurait plus qu'autre chose aujourd'hui. En temps normal, il évitait de se laisser aller à le libérer, craignant qu'il ne sème un nouveau chaos, tuant sans pitié et sans remord la moindre étincelle de vie qui pouvait briller. Le démon devenait incontrôlable, ainsi le chasseur ne le libérait qu'en cas d'urgence, lorsque sa vie était en jeu. Tuer des innocents ou des personnes auxquelles il tenait sous la domination du loup avait été monnaie courante ces derniers temps. Il ne voulait pas recommencer. S'il fallait verser du sang il avait son arc et ses épées jumelles, et il savait s'en servir !

Une violente tempête de neige s'était levée. Rapidement, les arbres revêtirent un manteau blanc, toujours plus épais, et la neige au sol, tendre et craquante, faisait s'enfoncer ses bottes, compliquant sa marche. Le temps lui manquait. Il ne fallait pas traîner, mais la puissance du vent qui venait faire s'écraser les flocons gelés sur son visage compliquait sa progression et son orientation. Au bout de quelques minutes de marche le Lycan était totalement perdu. Tous ses repères avaient disparu. Impossible de se repérer dans cette forêt où tous les arbres étaient identiques et où ses traces de pas étaient effacées en quelques secondes, le temps que la neige recouvre les cratères pour les faire disparaître. Le ciel était obscurcit par des nuages cotonneux et immaculés qui l'empêchaient de s'orienter par l'astronomie.
Cerrarë décida de s'arrêter, creusant à même la neige un abri de fortune qu'il abandonnerait lorsque le blizzard se serait calmé. Mais une odeur de brûlé vint réveiller ses narines transies. Qu'est ce qui pouvait bien brûler ainsi sous cette neige ? Une chose était certaine, quelque chose brûlait, et ce n'était pas l'oeuvre de Sên...
Tel un chien pistant l'odeur du gibier, le chasseur suivit la piste odorante et se retrouva rapidement devant les lieux. Des flammes gigantesques s'échappaient d'un baraquement. Au sol, de nombreuses traces de sang indiquaient qu'il y avait eu de féroces combats. Quelques cadavres pour certains dévorés jonchaient le sol blanc, l'éclaboussant de pourpre. Dévorés. Quelqu'un, quelque chose les avait dévorés ? Qui était capable de tels actes ?

Après une rapide inspection, le chasseur parvint à trouver une piste. Une traînée profonde dans la neige, arrosée de rouge, partait dans une direction qu'il ne pouvait déduire. Trouver la caverne de la nuit était maintenant le cadet de ses soucis. Il y avait eu une rixe et il fallait en déterminer les acteurs. Apparemment, les hommes avaient échoué à défendre l'avant poste face à leurs assaillants. Ces derniers avaient continué leur route et... Un flash, comme une coup de canon. Et si les traînées sanglantes appartenaient aux victimes ? Et si les vainqueurs avaient décidé de transporter les prisonniers vers la caverne pour les revendre ?

Sans plus de réflexion, Cerrarë suivit la nouvelle piste qui s'offrait à lui. L'odeur de mort qui régnait dans l'avant poste fit bientôt place à celle des assaillants. Une odeur qu'il connaissait bien. Une odeur animale. Celle de Lycans. Et par dessus tout, une odeur encore plus puissante, presque violente pour les narines du chasseur. Une odeur qu'il n'oublierait jamais. Une odeur emplie de violence et de carnage. L'odeur du chef des Dracks. L'odeur de Thorolf Gunnar. Ainsi donc, ils se retrouveraient en Oryenna. Pourquoi venir jusqu'ici pour vendre des prisonniers et des trophées ? Pourquoi venir chercher de l'argent aussi loin de Thaodia ? La réponse n'était pas importante. Thorolf était là et il était là où il devait aller. Son sang ne fit qu'un tour. La simple idée de recroiser son regard lui glaçait le sang en même temps qu'elle éveillait en lui une nouvelle soif de sang. La peur et l'excitation se mêlèrent en lui, lui communiquant quelques spasmes de plaisir. La simple vision d'Anfauglir bondissant sur le chef des Dracks pour lui enfoncer ses crocs dans la jugulaire, voir l'homme se vider de son sang sous le regard vicieux du démon, voir la bête éteindre l'étincelle qui brillait dans les yeux du Lycan comme il l'avait fait tant de fois l’excitait encore plus. Voir le corps se rigidifier quand la mort l'envelopperait de son froid linceul. Il se délectait à l'avance de ce moment. Une nouvelle sensation s'éveillait en lui.
Une sensation qu'il avait oublié depuis des lustres. Une sensation qu'il avait à nouveau caressé depuis qu'Anfauglir s'était éveillé. Ce plaisir de la traque, cette excitation devant la joute à venir. Cette volonté de tuer par simple plaisir, par pulsion.

La piste s'enfonçait dans le manteau neigeux. Longtemps, le chasseur pensait s'être à nouveau perdu, mais à chaque fois, un corps congelé venait lui montrer le chemin. Thorolf avait semé des cadavres sur la route, et, sans qu'il ne s'en rende compte, le Lycan souriait quand il en trouvait un autre, comprenant qu'il suivait la bonne piste et qu'il se rapprochait de son but. Il souriait de retrouver le chef de Drack. De la folie ? Peut être. L'amour du combat, du sang et de la douleur l'avait investit. Tuer ou être tué, tel avait toujours été son credo, et aujourd'hui, ce leitmotiv serait encore plus vrai. Le vieux Lycan ne lui laisserait aucune chance. Sanguinaire boucher, il n'hésiterait pas à exprimer toute sa violence contre le déserteur. Celui qui avait réussit à fuir son joug. Celui qui avait défié sa suprématie en s'échappant de sa poigne de fer resserrée sur la cité de Drack. Il lui avait échappé comme une anguille qui vous file entre les doigts, alors qu'il le tenait.

Aujourd'hui, les rôles ne seraient pas inversés, Thorolf serait encore en position de force. Mais le chasseur avait changé, grandement changé depuis leur dernière entrevue.

Au bout d'une demi heure de pistage, il arriva à destination. Devant lui, un trou béant se détachait du blanc cristallin du manteau neigeux recouvrant la plaine. Le noir de l'entrée de la caverne contrastait avec les alentours, formant une gueule béante. Le chasseur alla se poster non loin de l'entrée, improvisant une couverture à l'aide d'un rocher, surement écroulé de la paroi de la caverne, recouvert de neige qui lui permettrait de s'y cacher pour attendre la sortie du monstre.
En lui bouillait un autre monstre, un autre chasseur sanguinaire, de la pire espèce, un autre démon assoiffé de sang. Mais Cerrarë n'en avait plus peur. Le chasseur laisserait la bête faire face au Lycan. Il laisserait Anfauglir se présenter à Thorolf. Il laisserait les monstres s'expliquer entre eux.

Le blizzard avait beau s'être calmé, la température était toujours glaciale. Extérieurement, le chasseur luttait contre le froid, quelques frissons lui parcourant l'échine, venant combattre le froid en même temps qu'ils témoignaient de son excitation. A l'intérieur en revanche, le Lycan bouillait. L'odeur de Thorolf empestait l'air ambiant et Anfauglir devenait de plus en plus incontrôlable à mesure qu'il sentait le moment approcher. Les chaînes spirituelles qui maintenaient le démon en place fondait comme neige au soleil à mesure que sa furie consumait l'être de son hôte.
Cette excitation, Cerrarë l'avait déjà ressenti. Mais rarement à l'annonce d'un duel où sa vie serait en jeu. Le chasseur avait souvent été empli de pareille sensation lorsqu'il avait voyagé et découvert certains paysages d'une beauté sauvage et immaculée de toute souillure humanoïde. Il l'avait éprouvé lorsque le soleil avait pointé ses reflets dorés sur la surface de certains lac d'altitude reculés dans les hautes montagnes d'Angaïla. Il l'avait éprouvé lorsqu'il avait été aveuglé par les chefs d’œuvres que Sên avait dessiné dans les vastes plaines d'Evanya. Il l'avait éprouvé lorsque la nature toute puissante avait démontré sa vigueur renaissante dans les forêts de Thaodia. Mais jamais n'avait il été aussi pressé d'en découdre. Et encore aujourd'hui, il ne l'était pas.
Le seul qui brûlait de cette rencontre à venir, c'était la bête enfouie au plus profond de son corps, caché quelque part sur la face cachée de son être. Le démon, lui, avait déjà éprouvé tant de fois ce sentiment. Lorsque Nina l'avait éveillé, lorsqu'il avait enfin recouvré se liberté après son séjour dans les geôles de Croc-Noir, cette furie sanguinaire l'avait aveuglé. Il l'avait laissé le prendre lorsque les Titans avaient déferlés sur Ephaëlya, vagabondant de champs de bataille en champs de bataille, toujours avec un nouvel hôte, bondissant sur ses cibles qui changeaient à chaque réincarnation. Mais le démon savait que dans un combat, l'ennemi n'était pas le plus important. Ce qui importait lors d'un combat était l'adrénaline qui en découlait. L'excitation qui apparaissait avant le combat et la jouissance qui envahissait le vainqueur à la fin, lorsque le vaincu, au sol, gisait dans son propre sang, abandonnant le plus précieux des cadeaux pour un mortel, ne pouvant même pas contempler la flamme de Sên briller une dernière fois dans ses yeux, vacillant doucement comme un bougie laissée à l'abandon par grand vent, pour finalement s'éteindre dans un volute de fumée caractéristique de l'arrivée de la Mort qui vient chercher son client.

Cerrarë n'en pouvait plus de cette attente. Rester accroupi dans la neige à guetter sa proie n'était pas confortable. Aussi bien physiquement, commençant à ressentir des fourmis dans sa jambe droite. Mais aussi mentalement, luttant toujours pour garder le démon au chaud, cloîtré dans le fin fond de son esprit. Sans s'en rendre compte, il se fatiguait déjà avant le combat qui ne tarderait plus. Le chasseur commença en vain à tenter de calmer la bête. Il ferma les yeux, s'adossant à la lourde pierre, froide, qui lui offrait son couvert. Il allongea se jambes dans la neiges afin de calmer les douleurs qui s'amusaient à déambuler dans ses muscles transis. Il lui sembla rester dans cette position une éternité...

Devant lui s'étendait le caractéristique paysage onirique qui sert de refuge à Anfauglir. La neige avait recouvert l'immensité de la plaine qui lui faisait face. Haut dans le ciel, la lune semblait endormie, venant lentement se coucher sur l'horizon. Endormie, ou peut être voulait-elle simplement ignorer ce qui se passait maintenant et ce qui se passerait dans les secondes à venir. Même les étoiles disparaissaient petit à petit dans le ciel noir qui recouvrait le forêt immaculée devant lui. Autant le ciel pouvait être assombri devant lui qu'il était encore clair et accueillant derrière lui. Et, droit devant lui, à une dizaine de mètre, la neige fumait. Elle semblait brûler sous les pattes lourdes et noires du loup qui faisait face au chasseur. Sa fourrure habituellement noire avait été recouverte d'un manteau de neige qui pourtant se consumait lentement, inexorablement, révélant le ténébreux pelage du démon qui semblait émettre une telle chaleur... Ses yeux jaunes scintillaient, animés d'une flamme aux reflets changeants et capricieux, passants du jaune le plus clair, le plus précieux et le plus pur, à un rouge vif et agressif.
Autour des métacarpes du canidé démoniaque, des chaînes de neige, à l’apparence pourtant solide, semblaient le maintenir en place malgré la chaleur qui émanait du loup et qui commençait déjà à les faire fondre.
La bête était prête à être libérée, le sceau ne tiendrait pas longtemps avant que le démon ne reprenne de force sa liberté, catapultant le chasseur au fin fond des limbes de son propre esprit. Le plus dangereux des scénarios était déjà en marche. Anfauglir parviendrait à se soustraire au contrôle de son hôte, le tout était de retarder cette issue inexorable.
Le loup commença à grogner, menaçant, et plongea ses yeux infinis où se consumaient haine, violence et cruauté. Les deux petites citrines de feu se mirent à briller au fond de son âme comme deux petits foyers d'une incroyable puissance. Les feux grandirent rapidement faisant souffrir toujours plus l'infortuné chasseur.

Lorsqu'il rouvrit enfin les yeux, Cerrarë était en nage, le souffle court, les yeux écarquillés vers la plaine qui partait vers le sud. Il haletait, peinant à trouver l'oxygène vital et salvateur. Il lui semblait cuir sous son plastron. La vague de chaleur emplissait son corps avec la rapidité et la force d'un grand incendie. Son estomac en était le coeur. Tous ses intestins lui provoquaient de douloureux maux et sa tête lui semblait pareille à une cocotte, emplie de vapeur, prête à exploser sous la pression. Quelques veines sur son front se dilatèrent, certaines explosèrent sous la violence du combat interne qui se jouait, gravant quelques marques écarlate sur sa peau d'ordinaire claire. Instinctivement, il se prit la tête dans les mains, fermant à nouveau les yeux, avant qu'une nouvelle image de terreur ne vienne l'en tirer. Anfauglir. Il était aux portes de la libération.
Dans le silence assourdissant qui régnait, le chasseur pouvait entendre le souffle malsain de la bête, toute proche de l'éveil chaotique.

C'est alors que le pire des scénarios continua de s'écrire sous ses yeux. L'odeur du chef de Drack, l'odeur de la viande humaine fraîchement dévorée, l'odeur du sang et des mutilations. L'odeur de Thorolf parvint à ses narines, toujours plus puissante. Toujours plus agressive. Toujours plus proche. Ainsi, le moment était venu. Mais il était venu trop tôt. Cerrarë n'était absolument pas en condition pour pareil affrontement. Il n'était pas prêt pour pareille joute mortelle. Il n'était pas capable de jouer pareil duel.

Une panique annonciatrice vint lentement se glisser sur le chasseur, l'enveloppant délicatement de sa froideur. Il tourna la tête sur sa droite, puis sur sa gauche, se relevant doucement pour passer un oeil au dessus du rocher qui lui servait de cache. Son rythme cardiaque, déjà assourdissant, battant à une vitesse folle, accéléra encore à tout rompre.
Thorolf Gunnar, lui même, se trouvait à la sortie de la caverne. Seul. Étrangement, ce dernier ne semblait pas lui non plus dans son assiette. Il porta à sa bouche le membre avant d'un homme qui saignait encore, gage de sa fraîcheur, et mordit dedans de ses pleines dents de carnassier. Des dents mortellement affûtées. Un filet de sang se détacha de la gueule du monstre pour venir ruisseler comme un torrent sur le peu de chemin qui traversait sa mâchoire inférieur avant de tomber sur la neige, du blanc le plus pur avant que l'homme n'arrive, la tachant de rouge. Le bruits des dents, s'entrechoquant dans le silence glacial, les cris des muscles déchirés, la résonance de l'os face aux crocs de la bête venaient déchirer le calme et la quiétude religieux des lieux. Les bruits résonnèrent encore en échos, toujours plus ample et bruyants dans le crâne mutilé du chasseur qui se débattait toujours.

La vue du sang, l'écoute de la mastication, l'image de l'homme succombant devant Thorolf excitait encore et toujours le démon qui commença à gigoter dangereusement, un hurlement de rire venant pétrifier le chasseur.
Puis, plus rien. Le calme, le silence qui venait à nouveau se déposer sur la plaine. Les douleurs s'estompèrent. Le Lycan se senti incroyablement léger et en même temps, paradoxalement lourd. Il s’effondra dans la neige qui laissa s'échapper un grognement sourd et à peine audible. Il sentit sa tête heurter le rocher tout proche alors que son esprit partait vagabonder loin. Loin, bien plus loin, à des lieux de là où il se trouvait en réalité.

Le démon était pleinement éveillé. Il était encore allongé contre le sol, son propre sang venant coaguler sur la droite de sa gueule, créant un conglomérat de sang, de neige et de poils. Dans un sursaut, la bête se releva, se redressant sur ses quatre pattes. Un égouttement régulier perlait de sa tempe, là où le roche l'avait frappé. Il passa sa langue sur la piste sanguinolente, gouttant avec gourmandise à son propre sang, ce qui eu pour effet d'exciter encore davantage le monstre.
La noire créature sortit de son couvert, son pelage de geai dansant au gré du vent alors qu'il fixait de ses yeux jaunes son adversaire. Anfauglir avait attendu pour ce moment durant tant de temps. Depuis le jour où ils avaient fuit Drack et où Cerrarë s'était promis de revenir se venger et venger tous les morts, le démon avait rêvé de ce face-à-face. Il avait chéri cet instant où il pourrait enfin se mesurer à pareille créature. Il avait imaginer les mille-et-unes façons dont ils pourraient se retrouver, mais cette probabilité lui avait échappé, et cet inconnu dans lequel le combat allait se dérouler l’électrisait toujours plus. Enfin, enfin le démon croisait le regard de celui qui aurait pu être son semblable. Enfin il pourrait faire couler le sang de cette créature mortelle avec qui il partageait pourtant tant de similitudes. Enfin Anfauglir n'en était pas réduit qu'au doux rêve du moment où il pourrait lui sauter à la gorge, le mutiler de ses griffes, lui arracher la chair et faire coulez une fontaine de sang sur le corps du chef de Drack. Enfin la douce idylle d'apercevoir la vie quitter Thorolf dans un ultime souffle semblait lui tendre la main. Enfin, enfin le moment était venu de se battre, le moment était venu de faire couler le sang.

La bête se lécha à nouveau les babines, recueillant à nouveau le sang qui perlait. Un sourire bestial s'y dessina et grandit à mesure que l'agitation gagnait la créature infernale.
Anfauglir s'avança doucement de sa victime, faisant claquer ses mâchoires pour lui signifier sa présence. La jugulaire de sa victime lui apparaissait clairement et il pouvait y voir les afflux de sang aller et venir dans la veine gonflée. Ce sang, il voulait y goutter, et il y goûterait. Il lui semblait si appétissant...

Une fois posté à quelques mètres de chef, le loup s'arrêta, adressant un long hurlement au seul interlocuteur qui se trouvait là.
Il posa sa croupe dans la neige froide en attendant la réaction de Thorolf.

Sur son crâne, la coulée écarlate commençait à se solidifier. La légère brise qui se leva, accompagnée par quelque flocons de neige témoignant du froid qui régnait, souffla sur le petit espace dégagé qui créait un hall d'entrée devant l'ouverture de la caverne. Malgré cette gifle glacée, le loup ne ressentit rien sur sa joue. Et pour cause, le saignement s'était arrêté. Maintenant, une longue traînée de sang dévalait le long du crâne lupin, un long ruissellement pourpre cheminait depuis la tempe droite de l'animal jusqu'au bas de sa mâchoire, passant sous son oeil et venir déchirer sa gueule en deux parties clairement entrecoupées d'une démarcation sanglante. Cette coulée appétissante avait eu la mauvaise idée de s'écouler tout près de la truffe du loup, si bien que l'odeur sanguine parvenait sans discontinuité aux narines de ce dernier. Si Anfauglir n'avait su se contenir, gérer son excitation et s'empêcher de sauter à la jugulaire de Thorolf, c'était uniquement parce que ce dernier l'intriguait. Le démon semblait voir se dresser en face de lui une espèce de semblable, en tout cas, quelque chose avec qui il partageait de nombreux points communs, tout en étant suffisamment différents. Le loup voulait en savoir plus sur son interlocuteur, croiser pareille bête ne lui était pas arrivé depuis plusieurs générations et il ne laisserait pas le vieil homme lui échapper, ainsi qu'il ne laisserait pas Cerrarë refaire surface. S'il refaisait surface, ce serait pour tuer le chef de Drack, ou au moins essayer, ce qui impliquait dans les deux issues possibles un échec pour le démon qui ne pourrait pas converser avec le Lycan. Car, soit ce dernier mourait, et dans ce cas, il lui serait impossible d'en attendre la moindre réponse, soit c'est Cerrarë qui mourait et dans ce cas, il devrait attendre d'être réincarné tout en ignorant si l'époque dans laquelle il se trouverait était encore commune à Thorolf. En définitive, le démon ne laisserait pas Cerrarë reprendre le dessus, il ne lui laisserait aucune chance. Pour le moment, Anfauglir savait que le chasseur ne pourrait rien tenté, plongé dans une inertie salvatrice pour le démon.

Le chasseur, qui avait abandonné tout contrôle en même temps qu'il avait perdu conscience était plongé dans un monde à demi réel. Rien autour de lui ne semblait onirique mais pourtant, une petite conscience lui indiquait qu'il n'était pas à sa place. Quand il avait ouvert les yeux, il avait comprit rapidement ce qui était arrivé. Ce monde n'était pas la réalité, non, mais il le connaissait néanmoins très bien pour y être allé plusieurs fois, et même bien souvent.
Une lune blanche dans un ciel empourpré, une myriade d'étoiles y scintillant de concert, une large forêt se dessinant dans son dos, une vaste étendue de neige... Mais pas de loup. Pas de démon posté devant lui. Anfauglir n'était pas là. Et pour cause, le chasseur savait parfaitement où il était. Le démon avait prit le contrôle total de son corps, enfermant le chasseur là où il avait été emprisonné. Sa perte de conscience avait permit à Anfauglir d'agir comme bon lui voulait, et Cerrarë se retrouvait maintenant prisonnier de son propre corps, assistant totalement impuissant à ce qui se passait à l'extérieur.

Le loup se releva, se redressant sur ses quatre pattes, passant sa langue sur ses babines, la faisant glisser sur ses crocs aiguisés, avant de s'approcher du colosse. Nul doute, c'était bien lui que Cerrarë avait demandé à fuit il y a plusieurs mois. Le même être sanguinaire qui avait découpé un dissident, s'acharnant sur son corps démembré et sanguinolent même après sa mort.Anfauglir était excité. Mais il était en même temps tiraillé par deux excitations opposées. D'un coté, il était à portée pour le tuer, pour planter ses crocs dans son cou et déchirer jugulaire et trachée. Mais d'un autre coté, il se retrouvait face à un être qu'il jugea d’exceptionnel, voir d'extra-ordinaire. Et même si la soif de sang pouvait l’électriser, toujours rehaussée par l'odeur de son propre liquide vital qui avait tatoué une large partie de sa gueule, il parvenait toujours à rester maître de ses mouvements. Il se dressa alors sur ses pattes postérieur, jaugeant l'homme de toute sa hauteur. Un large sourire déformait sa gueule alors qu'il retomba sur ses pattes antérieur en faisant demi-tour.
Il poussa un hurlement sonore qui parvint aux oreilles de Thorolf comme une mélodie parfaitement compréhensible.

-Ce n'est pas moi qui te ressemble, Thorolf Gunnar... C'est toi qui me ressemble. Il faut croire que tu respires le même air, emplit de violence, que moi. Tu parles le même langage, celui de sang et des larmes, que moi. Tu as la même soif, soif de mort, que moi. Seulement, et c'est là ce qui fait de toi un simple Lycan, et ce qui fait de moi un être à des lieux de toi...

Le loup marqua un silence, retournant sa tête qui arborait toujours un sourire malin et vicieux vers le vieil homme. S'il en avait été capable, probablement que le démon aurait rit, probablement qu'il aurait fait résonner dans toute la vallée un échos malsain. Au lieu de cela, il claqua des mâchoires, faisant les cents-pas autour de Thorolf.

-Là où nous sommes différents, c'est que, vois-tu, toutes tes actions sont réfléchies. Tous tes actes même les plus violents, trouvent une motivation. Celle de rendre Drack meilleure qu'elle ne l'a jamais été. Là où moi, je ne tue que par simple plaisir.

Une étincelle s'alluma dans les yeux du démon, faisant briller des reflets de cruauté et de sadisme en ses yeux. On aurait pu dire que la face du loup avait changé, tant son sourire hideux, sa rivière de sang séché et ses yeux perfides transformaient sa gueule en une caricature raté d'un Lycan malade. Cependant, ce sourire disparu rapidement des babines d'Anfauglir. Il semblait alors déçu, comme si une pensée négative venait de lui traverser l'esprit. Mais en réalité, des pensées négatives, il y en avait des dizaines et des dizaines qui lui traversait l'esprit à chaque instant. L'inconscient du démon travaillait à plein régime, imaginant à chaque instant ce qu'il pourrait dire, ce qu'il pourrait faire, comment il pourrait le tuer en en tirant le plus de jouissance... Ainsi cette pensée troublante n'avait-elle été qu'une goutte de plus parmi les questionnements de la bête. Avait-il comprit à qui il s'adressait ? Est-ce que Thorolf s'était rendu compte que la personne avec qui il s'adressait n'était pas qu'une simple part de sauvagerie, enfouie dans un être tout ce qu'il y a de plus banal ?
Dans un profond désarroi, le démon continua.

-Je ne pense pas que tu ai compris à qui tu t'adressais, Thorolf Gunnar... En ce moment, l'être auquel j'ai emprunté l'enveloppe charnelle n'est plus. Ne penses pas t'adresser au faible Cerrarë, le déserteur que tu as laissé filé. Je suis, et de très loin, différent de tout ce que tu as pu voir de tes yeux de nouveau-né sur cette terre. Maintenant, je dois bien pouvoir te révéler mon nom...

Son hurlement s'était changé. D'un hurlement dur et virile, emplit de violence, il s'était transformé en une complainte. Le ton était presque triste, comme s'il faisait son deuil. Le démon hésita un temps avant de poursuivre. Cependant, ce n'était pas une hésitation quand au fait de révéler son nom à Thorolf, la question n'était pas là. Le démon était certain qu'il ne reconnaîtrait pas son nom, ayant été oublié dans les livres d'histoire, n'étant même pas chanté dans les poésies ou conté dans les légendes. Son questionnement était plus proche du mérite. Il se demandait si Thorolf était digne de connaître son nom. Après tout, s'il devait mourir aujourd'hui, quelle lui en serait l'utilité. Anfauglir ne partageait pas ce code d'honneur qui somme aux assassins de révéler leur nom à leur victime, juste avant que leur flamme ne s'éteigne et ne laisse la mort les emporter. Connaître le nom de celui qui vous tue ne fait pas partit des privilèges d'Anfauglir.
Le démon noir se retourna, faisant danser sa fourrure anthracite avec le vent et la neige, se retrouvant de nouveau face à Thorolf.

-Si tu en es capable, Thorolf Gunnar, retiens ce nom : Anfauglir, le dévoreur de mondes... Tel est mon nom.

C'est vrai. Anfauglir avait beau être un démon au sourire malin et aux yeux vicieux, il était bel et bien coincé, emprisonné dans une prison de chair et d'os. Il n'y avait aucune raison valable à cela. Il n'y avait eu qu'un choix las de sa part. Ce n'était pas une erreur, non. Il ne considérait pas cette enveloppe charnelle comme une mauvaise chose. S'il se trouvait aujourd'hui captif de cet hôte et de cet hôte précisément, c'est parce qu'il l'avait voulu. A quoi bon habiter un être à l’ego déjà carnassier et destructeur quand l'on peut aisément pervertir une âme charitable mais un tant soit peu rebelle ? Sentir les liens de son hôte brûler toujours plus fort, sentir son âme, elle même, virer de bord. C'était comme un bateau auquel on faisait violemment changer de cap, toutes voiles dehors, la quille plaquée contre la coque. Violemment certes, car ce changement était inexorable et il serait impossible pour le chasseur de faire demi tour, mais doucement. Paradoxalement, pour effectuer une telle métamorphose, il ne fallait pas tourner bêtement la barre, la laissant libre de tourner encore et encore, libre de tout contrôle. Il fallait agir méthodiquement, consciencieusement. Il fallait d'abord ralentir la machinerie, perdre de la vitesse. Il fallait lentement guider le navire vers la direction opposée, sans chercher le combat, sans trouver de résistance. Et Anfauglir le savait. Cette rencontre avec Thorolf avait beau lui être remplie de surprise et d'excitation, elle serait capitale pour le chasseur.

Depuis qu'il avait été emprisonné, depuis qu'il s'était lui même emprisonné, le démon avait brûlé intérieurement, incapable de sortir. Incapable de goûter à l'air pur et au sang frais, bloqué par les chaînes d'argent que le sang elfique du petit Cerrarë avait modelé. Et cette flamme qui l'avait habité n'avait fait que brûler, encore et toujours, toujours plus fort, toujours plus vivace, comme une plante grimpant le long d'une façade délabrée et à l'abandon, ne l'avait qu'encore plus motivé dans sa soif de liberté destructrice. Car au début de la vie du petit Cerrarë, sa mère avait toujours entretenu le petit. Empêchant le démon de prendre fermement racine. Mais la bénédiction de la mort de cette dernière avait été une libération. Ou une semi libération du moins. Bien que libéré de cet entretient, le petit de sangs-mêlés n'avait pas le pouvoir de briser les chaîne de la bête. Et quelle ne fut sa jouissance lorsque la belle Lycane avait mordu son hôte, brisant d'un coup les liens qui l'avaient retenus autrefois ! Et quel ne fut cet incendie destructeur qui se manifesta, carbonisant toute humanité chez son pauvre hôte...

Aujourd'hui pourtant, les rôles semblaient inversés. Lui, le démon assoiffé de sang demeurait calme et impassible, alors qu'il sentait le chasseur brûler au fond de son âme tapissée des ténèbres les plus sombres. Tout se déroulait comme il l'avait voulu. Le chasseur s'abandonnait enfin à cette rage sauvage et bestiale que le parasite avait toujours semé. Comme un moustique il avait piqué le chasseur chaque nuit, infectant toujours un peu plus le dormeur inconscient de ce qui pouvait se tramer quand il fermait les yeux. Et chaque nuit, l'infâme créature avait débité encore un peu plus de son venin, attaquant toujours plus profondément l'esprit du chasseur. Et chaque matin, le Lycan s'était éveillé, ignorant tout de ce qui s'était passé. Et quelle satisfaction pour le parasite de se trouver enfin en symbiose avec son hôte. Quelle satisfaction que de voir son poison infectant la moindre parcelle du corps de Cerrarë, se cachant sous la moindre cellule, infectant chacune de ses pensées les plus nobles, empoisonnant son sang et ses muscles, gangrenant jusqu'à ses yeux, y faisant brûler une flamme dénuée de justice et de bonté. Et à l'instant présent, le démon en sourit.

Son sourire vint ponctuer le monologue de Thorolf. Pas qu'il ne l'ai ignoré, bien au contraire, mais même si son cerveau avait continué à prêter une oreille au vieil homme, son esprit lui, avait voyagé, et les informations auditives n'arrivèrent immédiatement et il fallut que le démon se recentre sur sa tâche pour enfin leur ouvrir les portes de sa réflexion. Il sourit à nouveau, dévoilant ses crocs d'où s'échappait une salive toxique, polluée par les millions de bactéries qui pullulaient dans sa gueule. Il passa sa langue sur ses babines, en contemplant les vieux chef qui venait de faire voler au loin la bras humain qui lui avait servit de casse-croûte. Mais il ne languissait pas sur l'os qui venait d'atterrir un peu plus loin dans la neige. Il brûlait d'impatience de planter ses crocs dans la jugulaire découverte de Thorolf. Il lui semblait voir le sang qui s'y écoulait et entendre les battements sourds qui résonnait dans tout le corps meurtri du Lycan. Calmant les ardeurs du chasseur qui venaient interférer avec son calme olympien il répondit à son interlocuteur de son hurlement caractéristique. Froid. Puissant. Long.

-"Ne crois-tu pas, Thorolf, qu'il est, et de loin, plus jouissif de pervertir une âme pure et d'en faire une machine sanguinaire et bestiale, que de venir partager simplement les pulsions d'un être déjà chaotique ? Ne crois-tu pas qu'il est bien plus pervers de jeter son dévolu sur quelqu'un de bon pour en faire la pire bête qu'Ehaëlya puisse porter ?"

D'une démarche lasse la bête au noir pelage s'approcha de Thorolf. Encore quelques minutes d'incubation et le virus serait prêt. Encore quelques minutes et la bête pourrait être lâchée. Mais avant tout cela, Anfauglir était encore curieux du personnage qui lui faisait face.

-"Si j'étais ton égal Thorolf, jamais je ne t'aurais laissé vivre autant. Du moins, je pense que j'aurais essayé !" Un nouveau rictus vient déformer les mâchoires d'Anfauglir. "Réfléchis un instant Thorolf... Si je me montrais sous mon vrai visage, si je te montrais le visage d'un démon, si je me laissais aller et si je laissais pleinement ma rage s'extirper du corps de ce Lycan, crois-tu un seul instant que je tirerais une quelconque gloire à te tuer ? Le combat n'est-il pas plus excitant ainsi, alors que nous pouvons nous battre à armes égales ? Voyons... Commences-tu à comprendre quel genre de Lycanthrope se tient en face de toi ? Comprends-tu que ce n'est pas un simple Lycanthrope, mais quelque chose qui vous dépasse, toi et tes semblables ?"

Durant ses explications, la bête s'était encore rapprochée venant toujours plus près de l'homme avec qui elle conversait. Elle se dressa sur ses pattes arrières, révélant une musculature tout autre que celle que pouvait arborer les "simples Lycans". Ses deux lourdes cuisses étaient légèrement arquée, ressemblant à deux faucilles, terminées par deux grandes pattes, plus allongées, lui permettant d’accéder à la posture bipède. Son torse se rapprochait plus de celui d'un singe que celui d'un chien. De grands muscles avaient pris position le long des côtes et sur son abdomen, créant des ersatz de pectoraux, d'obliques et d'abdominaux. Des épaules et de lourdes pattes avant lui donnaient un air de créature cauchemardesque, celle que l'on croise habituellement dans les contes et les légendes ou dans les rêves. Chimère d'un croisement improbable entre un homme et un loup.

-"Tu voulais me voir sous mon vrai visage Thorolf ? Et bien en voici le profil..."

Le démon plongea ses yeux dans ceux du chef de Drack. Ce qu'il y percevait maintenant l'emplit de bonheur. Là où les précédents hommes, ou femmes, enfants ou vieillards, qui avaient vu ses yeux de flammes d'aussi près avaient perdu toute confiance, toute envie de vivre, toute joie ou tout bonheur, laissant leurs yeux à la merci de la peur et de la Mort, Thorolf lui avait en son regard une lueur toute autre. Il y voyait l'animal, la bête sanguinaire. Il y voyait tant de nuances allant de la Mort à l’annihilation, en passant par le carnage et la tuerie. Le démon n'avait nulle envie de provoquer son adversaire avec cette manœuvre. Il n'avait à aucun moment recherché l'intimidation qu'il réservait aux faibles, ces faibles qui se retournaient terrorisés après avoir plongé leur regard dans celui de la bête, cherchant une vaine issue, une échappatoire inexistante, et qui finalement couraient dans la direction opposée avant de sentir le démon planter ses griffes dans leur dos, les clouant au sol, plongeant son regard dans leurs iris une dernière fois avant de plonger ses crocs dans leur jugulaire offerte. Mais Thorolf n'était pas de ceux là. Jamais il n'avait considéré Thorolf comme un faible. Et encore moins comme un fou, un décérébré, ou un imbécile. Peu de gens pouvaient comprendre l'intelligence cruelle et sanguinaire du personnage. Une intelligence bien plus dangereuse que nulle autre. Une intelligence qu'Aunfauglir savait apprécier.

À l’intérieur de lui il le sentait. Le chasseur devenait fou. L'excitation de voir cet ennemi d'aussi près, voir la vie de ses yeux sans pouvoir y toucher, sans pouvoir souffler la flamme qui y brillait. Et le démon le savait, il devrait bientôt laisser la main au chasseur. Après tout, l'ultime test que représentait cette rencontre scellerait leurs destins. A lui, comme à Cerrarë, et bien sur à Thorolf également. Le combat allait bientôt pouvoir commencer.
La colère bouillante, à la limite de l'explosion qui brûlait en Anfauglir lui provoquait une douleur sans pareille. À mesure que les secondes s'égrainaient, le foyer de violence qui se consumait chez le chaleur prenait toujours plus d'ampleur, toujours plus étouffant, laissant quelques flammes venir lécher ses entrailles.
Qui était la bête à présent ? Qui était l'homme ? Il n'y avait en réalité jamais eu autre chose que trois bêtes sanguinaires. Le terme d'homme n'étant qu'une invention de quelques hommes faibles cherchant à se démarquer de leurs ancêtres par un quelconque qualificatif obsolète. Pas d'hommes. Lui, Cerrarë et Thorolf, tous trois n'étaient que trois bêtes, libres et sauvages. Alors... Pourquoi continuer à lutter ? Pourquoi se battre pour cette humanité qui devrait les distinguer ? Il n'y avait aucune raison de se battre contre cela. Aucune raison de résister. Il n'y avait qu'une seule issue. Se battre avec. Accepter l'animalité. Accepter sa bête et se battre en tant que telle. Laisser l'instinct reprendre sa juste place et laisser l'animal asseoir sa furie.

-"Alors Thorolf... Dois-je encore te montrer autre chose pour que tu comprennes ? J'espère seulement que tu vivras encore suffisamment longtemps pour que je puisse te montrer à quel point il est amusant de détruire ce que les hommes créent. Je ne vais pas tarder à m'évanouir, Gunnar. Promets moi simplement que tu survivras."

Alors, dans le souffle de son hurlement, le démon se recula de quelques pas, retrouvant ses quatre appuis dans la neige molle. Il se reposa, assis sur le manteau gelé, ne quittant pas le Lycan de son regard. Il se délectait à l'avance de la joute qui allait suivre.