Helyne était une jeune lycanthrope proche du monde. En effet, son sourire et sa bonne humeur déteignait sur les autres de sa meute, tellement qu’elle était l’une de leur préférée. Ses airs naïfs dus à la jeunesse ne faisait qu’accentuer la sympathie qu’elle propageait. Et c’est ainsi que le Marcheur aimait ses proies.

Rangdor possédait une force inouïe, accentuée d’une vitesse fulgurante et d’un pouvoir intérieur brut, mais tous ses outils ne lui servait à rien, car, pour survivre, il devait faire tomber amoureuse une personne de lui-même pour ensuite lui aspirer son âme. Bien entendu, son système interne n’étant plus régit par son anatomie humaine, il n’est pas obligé de manger trois repas par jour; il serait mort depuis longtemps ! À moins qu’il ne le soit déjà ?

Vingt-deux jours s’étaient écoulés depuis le dernier ''repas'' du centenaire et c’était beaucoup trop. Il devait manger au moins une fois par mois au risque de voir son état physique et mental se détériorer exponentiellement. Par chance, seule son impatience et sa faim prenante l’accaparait en ce moment, mais s’il ne mettait pas la main sur une âme sous peu, il ne vendrait pas chère sa peau, surtout si elle devenait translucide !

C’est pourquoi il avait courtisé la jeune Helyne, si bonne et bienveillante. Son âme était pure et cela lui donnait l’eau à la bouche, car il n’y avait pas meilleur goût que les âmes sans tâche, au contraire de la sienne, aimait-il penser. S’il devait un jour absorber une âme lui ressemblant, il s’étoufferait avec le surplus de cendres que créerait celle-ci. Non, celle de la jeune lycanthrope était mieux, elle était parfaite.

Il n’avait cependant pas été aisé lui faire ouvrir son cœur, la jeune femme ne recherchant pas l’amour. Rangdor avait dut prendre de grands moyens pour le lui faire ouvrir. Dans une mascarade sans équivoque, le Marcheur avait tué le frère de Helyne sans que personne ne puisse le témoigner. Puis, il avait ramené un lycan solitaire au village pour qu’il soit exécuté pour le meurtre à sa place. La confiance et le bonheur de la jeune femme en avaient prit un coup et c’est dans cette brèche créée que Rangdor s’était faufilé en lui promettant de la protéger jusqu’à son dernier souffle, en s’occupant des obsèques de son frère et en présentant à sa famille ses condoléances. Bien que celle-ci le voit d’un mauvais œil, ce n’était pas le cas d’Helyne qui tomba sous un charme macabre et empli de désespoir.

C’est le soir même qu’ils partagèrent la couche et que Rangdor aspira l’âme de la lycanthrope sans défense. Ses forces revigorées, il ne perdit aucun temps et quitta le petit village lycanthrope pour ne plus jamais y revenir.


Trois jours s’étaient écoulés depuis l’incidence du village. Tout de suite après, Rangdor avait suivit son instinct qui l’avait guidé vers le nord de Thaodia, plus précisément vers la forêt des Damnés. Bien entendu, il n’eut conscience de sa destination qu’une fois arrivé à bon port. Les feuilles colorées et mourantes donnaient une seconde vie à Rangdor, mais ce sentiment bénéfique ne durait que peu de temps avant de disparaitre sous une masse chaotique d’incompréhension, de faim et de violence.

Le Marcheur de nouveau acerbe frappa une branche d’if sans retenue, ce qui la fit éclater en brindilles. Il ne comprenait pas pourquoi il était sans cesse assaillit par ce genre de sentiments faiblards. Il ne connaissait ni la compassion, ni la paix; il était un Marcheur, un damné des Dieux !

Un bruit le sortit de sa réflexion. Cela ressemblait à des pas faisant craquer les feuilles mortes tapissant le sol. Se retournant lentement, il regarda qui lui faisait face.

Il était prêt, prêt à tuer pour sa survie. Dans ces contrées éloignées seule la prudence (ou la paranoïa) pouvait nous garantir une place au chaud chez les vivants et gare à l’arrogance, car c’est souvent la première à mourir déchiquetée par des bêtes à poils longs. Rangdor en avait entendu des tonnes comme ça, des histoire d’un fier guerrier incapable de ressentir la peur et, téméraire, entrant dans la dense et sombre forêt, son arme en argent comme seule garantie de salut. Mais, qui s’y frotte s’y pique, car ce genre de héros ne fait jamais bien long feu dans les récits et les légendes folkloriques. Les loup-garous sont de dangereux chasseurs, qui traquent rarement en solitaire, alors même si on réussit à en tuer un, son frère risque de rappliquer rapidement pour vous achever. Voilà pourquoi le Marcheur était prudent (paranoïaque) malgré sa ''grande'' puissance, le nombre l’emportait souvent contre la bravoure et seul les fous pouvaient se vanter du contraire.

Il s’était retourné tranquillement pour ne pas risquer de faire mouvement brusque qui l’aurait mit en danger, mais il n’entendit ni grognement, ni claquement de mâchoire. En fait, tout ce qu’il entendait c’était le lourd silence de la forêt et le craquement que faisait l’unique paire de jambes sur le sol tapissé de feuilles mortes. Alors, vint le moment fatidique, mais il ne vint jamais. Pas d’attaque, pas d’intimidation, seulement une jeune femme de blanc vêtue le dévisageant d’un air étrange.

« Qu’est-ce que vous êtes ? Demanda-t-elle prestement. Qu’est-ce que vous faites ici ? Enchaina-t-elle ensuite sans lui laisser le temps de répondre. »

Le Marcheur laissa échapper un rire sourd en regardant le sol. Il s’était attendu à affronter une meute de loups enragés, mais il avait affaire à une simple jeune femme... Non, ce n’en était pas une, se dit-il. Elle n’était pas humaine, il le vit enfin. Sa longue vie l’avait fait côtoyer toutes les races et la hargne que sa ''race'' avait pour la sienne semblait s’animer. En effet, elle était...

« Vampire, laissa-t-il échapper. »

Un long silence s’interposa. Puis...

« N’est-ce pas ironique de se faire demander la raison de sa présence en terre lycanthrope par une adoratrice de Calydon ? De plus, vous ne vous êtes pas présentée... Votre race aurait-elle perdue sa politesse distinguée ? »

Soudainement, Rangdor s’inclina d’une façon fluide et très élégante et ce malgré la pièce d’armure portée.

« Je me nomme Rangdor Aroden et c’est un plaisir de faire votre connaissance, milady. »

S’approchant un peu plus de la vampire, le Marcheur vint lui attraper la main et tenta de lui faire le baisemain.

« Oui... Un plaisir de vous rencontrer... Laissa-t-il échapper sur un ton malin, un sourire en coin. »