Nous pouvons avoir de la haine, parfois nous pouvons même tuer pour des raisons qui nous échappent. On se retrouve face à ce que l’on ne comprend pas. Des mots et des actes qui naissent dans la déambulation de notre néant. On peut souvent dire qu’on ne ressemble à personne et que l’on est unique. Mais si cela était vrai alors je ne pourrai écrire. Je ne dirai pas ‘on’ mais ‘je’. On ne se préoccupe que trop peut de ce que l’on pense nous, de nous même. On fait une image propre à celle de ceux qui nous entourent. On fait le mal sur commande. On se dit malade mentaux. On se cache. On se terre. On s’enferme. Je ne crois en aucun Dieux, en aucune religion puisqu’elle me ferait accepter que quelqu’un que je ne connais pas me gouverne. Moi qui ait tant de mal à accepter que des gens que je connaisse me gouverne. On associe souvent la domination à cette forme d’allégeance légitime et fausse. On lutte en vain puisqu’on veut se croire fort. Parce que le mal ne peut gagner et que toutes les histoires finissent bien. On ment. On mentira. Parce que le bâtiment est construit sur de la cyanure. On mentira plus fort. Encore et encore. Je me relèverai des fois. Pour qu’on entende le son de ma voie. La fermer. Il faut marcher au pas. A l’allure de notre monnaie. Je veux être pauvre si on ne me force pas à me ranger dans un rang. Une dernière chance de se sauver. Une dernière chance de plonger dans le noir et d’ouvrir les portes de nitre destin. Ce souffle si puissant qu’il dévaste même les astres et les soleils. Les géants nous écrasent du haut de leur tour d’argile. On se sent seuls. On se sent sales. Pourtant le beau peut nous appartenir et nous montrer qu’on se trompe. Je parle au vent. Je parle à moi-même. Parce que la solitude est parfois pesante et l’amour réparateur. Je ne m’éclipse pas et je n’ai pas peur qu’on me juge. Les autres peuvent se pointer du doigt, je les pointerai de la plume. Que se soit celui qui bombe le torse en se pavanant devant sa dinde. Que se soit celui qui se dit aussi puissant que la lumière elle-même. Que dans mes rêves les monstres et les démons aient les figures des damnés de ce monde. Je suis visionnaire de mon propre univers. Je sens le chaos que je plante dans mon cœur. Je l’alimente de peur qu’il ne se taise. J’avance lentement dans les ombres qui s’éclipsent. Je danse. Je chante. Je vis en moi. Alors qu’on me croit morte. La folie ? Parce que je suis différente. L’agonie ? Parce que vous offre mon indulgence. Je pleure des désastres causés par ceux de mon clan. Ces forets arrachés pour écrire des pensées qui ne nous servent pas. Pour écrire de nouveau la peur de notre peuple. Les regarder souffrir en se tortillant. De l’amour que je donne. Du souffle que j’aspire. Ceux qui m’écrasent et qui m’apaisent. Ceux qui me surplombent du haut de leur montagne de verre. Je laisse souvent couler l’eau dans mes pensées. Je laisse la buée étouffée ma propre haine. Je ne vis que par sentiments et non par orgueil. Je me détruis si je le souhaite. Je saute. Je les vois. On pourra souvent dire que l’on a fait des erreurs et qu’avec le temps elles s’oublieront. L’erreur est humaine. Cette facilité de s’accorder la faute. De juger des hommes tueurs d’enfants comme des êtres voleurs et mandants. Le podium des qualités est dressé. A droite les bons et les riches. A gauche les pauvre donc ce qui ne peuvent se racheter une bonne conduite. En outre le méchant. L’argent classe. L’argent salit nos mains pourtant naïves. N’y a-t-il pas assez de pluie aux cieux cléments ? Qu’est-ce que la merci de Dieu sinon de voir le péché en face ? Et la prière n’est-ce pas la vertu double qui nous permet d’accéder au pardon. S’il n’y avait pas de Dieux qui serait là pour nous excuser si nous même ne le pouvons plus. S’il n’y avait pas de gardien, qu’elle serait la figure qui pourrait nous serrer contre elle pour nous protéger encore. L’homme n’est pas un Hermite. Il ne peut vivre seul en dehors des conventions. C’est un fait triste. Vivre dans des images au dessus de notre égo. Parce que sans ces images nous serions perdus dans les abimes. Il suffit de voir les sociétés païennes qui se sont éteintes par manque de courage. Croire est la naissance du monde. On croit en nous. On croit en nos pensées. On croit. On croit. Parce que dans croire il y a accroitre. Et que seule la croissance pourra un jour nous sauver du grandiose. Du trop. Puisque dans le trop on ne trouve rien. Il y aura un temps ou les croyances se relèveront et feront naitre cette masse inaudible ment puissante. Elle nous dépassera tous. Les prophètes et les grands penseurs se trompent. Personne ne peut savoir ce qui nous attend. Derrière les portes du destin. Les corps se soulèveront peut-être contre les âmes. Les fous seront roi. Personne ne s’attend à ce soulèvement, pourtant il entre dans notre erre. Dans le cycle. Derrière les portes du destin. Il y a le changement aussi fort que l’amour d’un homme à une femme. On trouvera certainement des trésors immenses et l’argent ne pourra pas nous salir les mains. Le désir des autres ne sera plus. La bonté humaine refera surface. Les portes du destin nous cachent encore tant de choses. Aujourd’hui nous ne pouvons les accepter. Nous avons trop froid et trop peur. Nous sommes des bêtes égarées dans le sentier de la vie. On erre. On fait des rencontres qui nous font souvent changer de direction. Des autres qui nous font aussi changer en nous même. Parce que dans toute une vie on ne bouge aucune pierre. On ne marque réellement personne. L’Humanité nous oublie et on s’enfonce dans les méandres. Les jours passent. L’âge se fait. On fait plus attention à ce qui nous entoure. On apprécie toujours trop tard. On ne veut plus se cacher. On se montre. On danse. On chante. On rie. Lorsqu’il est trop tard. Les esprits ne marquent pas les personnes banales. Le but de notre vie et de trouver un rôle important et de le jouer jusqu’au dernier souffle. Comme une pièce de théâtre. Dramatique. Epique parfois mais toujours avec une fin tragique. La mort qu’on redoute tous. Ce grand noir qu’on ne connait pas et qui nous obsède. Cette fin imminente qui nous fait parfois changer de voie. On sauve parfois les meubles pour ne pas les casser. On finit par ne plus faire de Révolutions. On se tait peu à peu pour devenir muet. Notre vie n’est pas une longue valse tranquille. Elle se danse en quatre temps et est souvent perturbée par des tempos différents. On se souvient mal de ce que l’on est. On devient étrangement pale à l’approche des vérités. C’est ce que les mensonges ont fait de nous. La délivrance des souffrances est pourtant dans nos cœurs. On ne devrait plus entendre les maladies des autres. Devenir quelque fois sourd. Nous ne sommes rien. Nous n’avons rien pour nous. Nous ne sommes que des poussières d’étoiles et nous nous détestons souvent. Comme des animaux que nous sommes. On ne supporte plus celui qui se trouve en face. Sa figure défaite qui nous fait rager. L’autre qui saute dans un autre monde. Qui passe de mains en mains. Qui vous laisse tomber de haut. Vous refait le monde d’une manière exaspérante. Les portes du destin ne s’ouvrent pas toujours au bon moment. Elles sont des entités abstraites qui font de nous des simples mortels. Pourtant ces portes sont des parties de nos corps, elles nous permettent d’avoir le choix. De refuser ou d’accepter.

Dans cet air lourd
Il y en a qui pensent encore
Voir un peu plus loin
Tandis qu’en un instant
L’ombre du géant
Obscurcit la ville.

Chaque jour, tu en entends parler
Il semble déjà partout désormais
Des ondes du ciel et de la mer
Il est le maître absolu tu le sais…
Qu’en chaque recoin et en chaque lieu
Il change la réalité
Regarde comme il devient important
De rester en dehors de tout ça, de rester ici

Avec les bras tendus vers le ciel
Et le cœur un peu plus haut
Il n’y a pas que moi
Il n’y a pas non plus que toi.
Pour nous tenir compagnie, si tu veux,
Il y a encore des gens
Ceux qui sont proches de nous
Humainement
Laisse le vent porter
Avec ses ailes puissantes
Le dernier rêve que je ferai… que je ferai

Dans cet air lourd
Il y en a qui cherchent encore
Un souffle un peu plus loin

Et s’ils ferment toutes les portes
Une voix saura tout de même comment sortir
Garde la lumière allumée cette nuit
Si quelqu’un s’est perdu, il se retrouvera

Avec les bras tendus vers le ciel
Et le cœur un peu plus haut
Il n’y a pas que moi
Il n’y a pas non plus que toi
Pour nous tenir compagnie, si tu veux,
Il y a encore des gens
Ceux qui sont proches de nous
Musicalement
Laisse le vent porter avec ses ailes puissantes
Le dernier rêve que je ferai…

Le matin. Un matin particulier. Comme un peu tout les matins qu’elle passait au près de Thorolf. Héra ouvrit les yeux et s’imprégna de la lueur pale qui pénétrait dans la chambre des deux amants. Elle souleva la tête pour sentir l’odeur qui les entourait. De la moisissure. De la déchéance. De l’amour. La Rose Noire posa alors son menton sur le torse solide de son mari. Elle déposa quelque baiser. Tendre et sensuel. Le colosse maugréât. Dans la lumière de la nuit matinale elle pu observer son visage avec un peu de mal. Sa tête carrée et ses dents féroces. Lui qui était le père de son futur enfant. Lui le seul qui pouvait la toucher sans risquer de se faire couper un membre. La louve sortit légèrement sa langue et lui cola dans la nuque pour gouter son odeur. La transpiration de la veille. La bestialité qu’il lui avait donnée. Ils s’appartenaient mutuellement. Héra sentait au fond d’elle un amour puissant et destructeur. Cette matinée était sombre. Par la fenêtre on pouvait voir les énormes nuages noirs qui surplombés le ciel comme un voile pesant sur le monde. Une noirceur presque inquiétante qui lâchée de grosses goutes épaisses sur le sol. Sur le territoire des Drack il n’y avait d’âme. Tous les sujets étaient rentrés chez eux. Il faisait suffisamment froid dans la pièce pour que la belle louve souffle de la fumée blanche. Se collant un peu plus à sa moitié se dernier passa sa main dans ses longs cheveux d’ébène. Thorolf lui caressa amoureusement la peau à moitié endormi. Héra lui souffla dans la nuque et vit alors des petites perles se former sur la peau de l’homme loup. Ses yeux s’adaptèrent alors à la lumière de la salle. Elle releva alors son corps pour s’étirer comme un chat. Ses longues jambes se posèrent à terre. Dans une démarche envoutante elle quitta le lit conjugal. Regarda une dernière fois Thorolf le sourire aux lèvres. Aujourd’hui était un jour spécial. La louve toucha son petit ventre qui commençait déjà à prendre forme. Elle qui avait perdu espoir. Elle qui ne pensait jamais tomber enceinte de nouveau. Cet enfant était une bénédiction. Un cadeau du ciel après son malheur. Sa ne faisait qu’un petit mois qu’elle portait cet enfant. Elle faisait attention. Plus de combat sanglant. Plus de folie meurtrière. Tout les gens qu’elle tuait aujourd’hui depuis qu’elle avait apprit la nouvelle se comptaient sur les doigts d’une main. Héra devenait mère. Héra devenait ce qu’elle avait toujours rêvé être : une femme. Même si sa folie était toujours brulante en elle, ses besoins de mort imminente n’étaient plus. Les cadavres qu’elle avait renversés. Tout ces corps qu’elle avait piétinés sans pitié, restés en elle comme une poussière âpre. Pourtant le titre de Rose Noire lui collait toujours à la peau. On parlait encore beaucoup de cet assassin sanguinaire et redoutable. La nouvelle s’était rependue et aujourd’hui on connaissait l’identité de la Rose Noire. Héra Calliope. Femme de Thorolf. Se n’est pas sans dire que sa tête lourdement mise à prix encore aujourd’hui dans plusieurs contrées. Personne pourtant ne s’aventurer jusqu’aux terre des Drack. Trop peur de leur animalité légendaire et de leur folie sans limite. Héra voulait le calme jusqu’à son accouchement. Ne pas risquer une fausse couche sous aucun prétexte. Elle se dirigea alors vers la salle d’eau. Son corps fin et élancé fut longuement éclairé par la lueur blanchâtre de la pièce. Une dame de chambre lui tendit alors un petit savon noir. La belle lycan était, sur ce point, très différente de son mari qui lui, n’avait pas cette préoccupation de la propreté. Le bain fumé de la vapeur blanche. Une atmosphère quasiment cérémoniale. Héra plongea alors son corps dans l’eau chaude et se happa dans le liquide. S’enfonça en fermant les yeux. La douceur de l’eau. Sa douceur à elle. Après avoir caressé chaque membre de son corps avec le savon et avoir bien lavé ses parties génitales, longuement abusés par son amant, elle se relava. Les femmes de chambres l’enveloppèrent d’un drap. Elle se sécha toujours avec autant de sensualité. Elle puait le désir et ses courbes n’étaient que d’ébauche et invitation. Ses seins pointaient par le froid extérieur et sa peau se hérissa au contact de l’air frais. Les dames de chambre voulurent la parfumer un peu, mais la Rose Noire leur renvoya brusquement le flacon plein qui se brisa à terre. On ne cache pas son odeur. On ne fait pas d’elle une femme délicate. Elle leur montra les dents en signe d’avertissement. Elle avait le pouvoir et l’influence de son mari. Elle sortit de la pièce et traversa la chambre en regardant cette masse dans le lit. Elle voulait le rejoindre. Mais aujourd’hui était un jour particulier. Aujourd’hui elle allait participer à une mission qui lui tenait à cœur. Une mission que lui avait interdite son amant. Trop dangereuse. Elle serait prudente surtout avec l’enfant qu’elle avait en elle. Thorolf prenait soin d’elle et il avait terriblement peur qu’elle parte. Un dernier sourire. Un eternel amour. Héra attrapa à la volé sa longue robe noire et sa cape. Elle enfila ses botes et sortit de la pièce sans faire le moindre bruit. Le long couloir en arc s’étira devant elle. Une structure caverneuse et sinistre. Des pierres brutes et usés par le temps. Quelque torches qui allumées faiblement le corridor. Un air lourd et oppressant. Tout ça lui appartenait. Ici elle était reine. Ici elle était barbare. Une ambiance qui allait bien à la Rose Noire. Les lycans qu’elle croisa dans l’alcôve la saluèrent en s’inclinant. Elle était femme de Thorolf le grand. La guerrière qui tétanisa le cœur d’un barbare. La Rose Noire. Elle ne porta aucune importance à ces mascarades et fila tout droit vers la salle des armes. Poussant les lourdes portes en bois comme si elles n’avaient été que papier. Le visage de la belle était figé. Sans expressions. Ses lèvres sans émotions. Ses yeux bleus maquillés de noirs et ses longs cheveux noirs volants autour d’elle comme des voilages fins. Sa peau était lisse comme de la porcelaine et sa beauté plus envoutante qu’une beauté fatale. La belle entra alors dans la salle des armes pour contempler la richesse meurtrière de son amant. Des armures d’acier. Des haches. Des épées. Des dagues. Héra sera alors la dague qu’elle avait glissée entre ses cuisses en quittant la chambre. La lame du dragon. Son premier amour. Un léger sourire illumina son visage fermé. Elle marcha le long des armes avant d’entendre un grand bruit fracassant. Un tonnerre. Le sol du donjon trembla. Héra regarda les torches sur les murs vibrer au son de la colère du ciel. Les Dieux en colère. Au même moment l’énorme porte en bois s’ouvrit en fracas. Un groupe de quatre hommes entra dans la salle. Visiblement pressés et surtout sur tension. Le premier qu’Héra reconnu instantanément. Zoran. Celui qui l’avait sauvé d’un viol collectif. Zoran semblait particulièrement préoccupé. Héra s’enfonça discrètement dans un recoin de la pièce pour écouter la discussion des quatre guerriers. Les trois autres derrière, elle les avait vus quelque fois. Des guerriers fidèles de son clan mais dont elle n’avait pas retenu l’identité. Robustes et surtout vaillant, les quatre lycans étaient tous de redoutables guerriers. Ils se ressemblèrent tous autour de la table centrale et Zoran déplia sur le bois un grande carte. Héra plissa les yeux pour essayer de voir de qu’elle carte il s’agissait. Mais elle savait très bien que c’était la mission qui l’intéressait. Zoran se mit alors à parler :

-Le meute de Nord-Bois possède sur ses terres un endroit se nommant Crypte de la fièvre. La semaine dernière une quinzaine de nos soldats son partit en direction de la Forêt des sanglots, ici. Sur leur chemin ce trouvait cet endroit, cette crypte. Des légendes racontent que cet endroit est ensorcelé et que tout lycan s’y aventurant de trop près est rendu fou.

Zoran marqua une petite pause et regarda ses compagnons avec un air sévère.

-Moi, je pense plutôt que se sont ces chiens de Nord-Bois qui les ont attaqués.

Les trois guerriers se regardèrent un instant et l’un d’eux riposta.

-Mais c’est impossible cette meute est pacifiste. Elle n’aurait jamais eut l’idée d’attaquer l’un des nôtres. Tu…

Zoran frappa du point sur la table pour qu’il se taise et il hurla presque.

-J’ai dit que des hommes de notre clan n’étaient pas revenus ! Ils se trouvaient sur les terres de cette meute ! Alors à moins que vous pensiez qu’il y a vraiment de la magie dans ce lieu expliquez moi !

« Il suffit d’aller vérifier par nous même. »

Le murmure avait pénétré dans tous les esprits et Héra s’avança alors vers eux. Les quatre guerriers surpris d’entendre la voix interne de la femme s’inclinèrent pour la saluer. Alors qu’Héra était muette, elle pouvait communiquer par télépathie mais elle en usait rarement Zoran reprit alors plus calmement :

-Mais, madame, cet endroit est dangereux et si Thorolf apprend qu’on vous a laissé partir avec nous. Il…

« Vous ai-je demandé votre accord, Sire Zoran ? »

Elle le transperça d’un regard glacial et ce dernier eut du mal à avaler sa salive. Il répliqua faiblement.

-Non… Enfin… Je…

« Alors en route. »

A chaque pas raisonne, le son de ta voix.
A chaque goutte tonne, le toi et moi.

Héra avait monté un immense étalon noir de jais. La pluie s’abattait avec force sur le territoire des loups. Les nuages étaient bas et le tonnerre grondait. Elle avait mit une capuche sur son beau visage. Une cape noire. Un fantôme noir. La terre était boueuse. Les pates des chevaux s’enfonçaient et les cinq lycan avançaient lentement dans les torrents. Sale journée pour sortir. Le ciel était devenu encore plus noir et les énormes gouttes d’eau fouettées avec frénésie Héra se demanda comment allé réagir Thorolf une fois qu’on lui aurait annoncé son absence. Le mâle Alpha allait certainement tenter de les rejoindre, ou pire encore de les attendre pour ensuite réprimander durement Zoran et les autres. La belle Rose tourna légèrement la tête pour observer les hommes qui l’entouraient. Des Drack. Tous aussi entrainés. Tous aussi puissant. Leur carrure immense comme des géants. Leur arme plus puissante que n’importe qu’elle arme. Des marteaux et des haches. Leurs bras aussi gros que le buste d’Héra. Pourtant Héra était certainement la plus agile et la plus expérimenté dans le domaine du meurtre. Eux connaissaient la guerre et la tuerie, elle la finesse et la dérobade. Elle observa Zoran qui semblait préoccupé par la présence de la femme de son Chef. S’il lui arrivait quoi que se soit il ne reviendrait pas vivant. Il lui lançait de temps à autre des regards accusateurs qu’elle défia avec dédain. Ils ne risquaient rien dans cette crypte, enfin normalement. Ils étaient tous très entrainés et connaissaient les rudiments du combat. Héra avançait juste derrière le meneur de fille. Ils avaient tous plus de trente ans et en tant que lycan ils avaient tous déjà beaucoup de cicatrices sur le corps. La pluie ne cessa pas. Ils avancèrent dans le noir pendant presque la moitié de la journée, s’arrêtant parfois pour boire de l’eau et avaler un morceau de viande sèche. Avec un gout de moisissure horrible et de viande humaine qu’Héra n’aimait pas. C’est en fin d’après midi alors que le soleil commençait déjà à se coucher derrière les nuages. Le noir se fit plus dense. La lumière se fit de plus en plus faible et l’eau s’écoulait encore du ciel caverneux. Les lycans s’adaptèrent assez vite à la faible lumière et se dessina enfin la crypte de la fièvre. Héra avait entendu beaucoup d’histoires sur cette crypte. Soi-disant elle rendait fou tout lycan s’approchant trop près de ce cimetière. Une folie qui n’effrayait pas le moins monde la Rose puisqu’elle-même était attente de folie. Qu’est-ce qu’elle risquait ? Au pire un peu plus de folie dans sa tête. Les Drack attachèrent leurs chevaux à des arbres non loin de l’église en ruine. Zoran prit les devant et s’avança en direction de l’ancien monument aux morts. Héra lui emboita le pas suivit des trois autres guerriers. Se devait être une halte provisoire, juste vérifié que le groupe de lycan porté disparu n’était pas ici. Sa devait être. Ils s’avancèrent presque sans bruit, le torrent de pluie couvrait le son de leur pas. L’ambiance était macabre. Des squelettes en voie de décomposition faisaient office de sentier. Ils marchèrent sur des corps. Des lycans. Héra eut un frisson. Cet endroit ne présageait rien de bon. Son ventre pulsa légèrement les battements de son cœur. Son enfant avait peur. Zoran se retourna vers elle, sans dire un mot il l’invita à faire demi tour pour rentrer au près de son mari. Elle fit non de la tête et continua à avancer. Le tonnerre ne cessa de gronder et ils arrivèrent au niveau de l’église en ruine. Style gothique. Pas très rassurant comme endroit. La belle Rose noire connaissait pourtant des endroits effrayant mais celui-ci, puait le mal. Le malsain. C’est à ce moment là que plusieurs silhouettes apparurent devant la crypte. Devant ce trou béant d’énergie négative. La troupe de Drack se cacha derrière les tombes. D’immense sépulture. Héra observa les silhouettes dissimulées par la pluie. Dix personnes. Attroupées devant le trou de la crypte comme un appel. Des lycans. Elle sentit leur odeur et vu leur carrure, de jeunes lycan. Qu’est-ce qu’ils faisaient ici ? Pourquoi ils ne bougeaient pas ? Zoran se releva et ils continuèrent d’avancer en leur direction furtivement. Lorsqu’ils furent arrivés à leur niveau. Les quatre Drack s’immobilisèrent. Héra regarda autour d’elle. Les dix jeunes lycans tremblaient dangereusement. La folie ? La crypte ? Elle ne ressentait rien. Cette folie était déjà en elle. Cette folie faisait déjà partit d’elle. Les lycans se mirent à crier. Des cris de douleurs. Héra les laissa faire sans tenter de les sauver. Sauver qui ? Ils devenaient fous. Comme elle. Ils devenaient elle. La folie de la Rose Noire reprit le dessus. Un sourire carnassier. Sa cape lui couvrait le visage. On ne devait pas savoir qu’elle était la Rose Noire. Pour sa survit. Les dix jeunes lycans, tous des mâles, semblaient vouloir lutter contre cette folie. Une explosion de lumière. La terre se mit à trembler. La lumière était venue du fond de la crypte. Cette malédiction qui était en train de s’opérer. Héra en profita. Elle sortit sa dague. Et se faufila derrière un jeune lycan. Elle lui caressa les cheveux. La folie les tétanisée tous mais plus pour longtemps. Elle allait devoir se dépêcher si elle voulait en tuer le maximum pour ne pas les affronter tous. Qui sait ce qu’allait donner leur folie ? Héra fit le tour de sa proie, regardant ses yeux vitreux. Comme un charognard. Le jeune lycan ne devait avoir que quinze ans. Ses pupilles se dilatèrent. Elle avait faim. Faim de lui. D’innocence. Ses dents pointues sortirent de sa bouche et se plantèrent dans la gorge du lycan. Il cria de toutes ses forces alors qu’elle lui bouffer le l’intérieur de sa nuque. Elle aussi était folle. Folle depuis toujours. Cette crypte ne faisait qu’accentuer sa folie meurtrière, qui s’était pourtant éteinte. Son corps tout entier était caché par sa cape noire, son visage aussi. Impossible de distinguer nettement si c’était une femme ou un homme fin. Héra laissa tomber le corps inerte du jeune garçon après lui avoir prit un peu de son sang. La valse allait débuter. Les corps des lycans se mirent en route. La folie était en eux. Ils allaient certainement s’entretuer et Héra en était ravie. Tous brandirent leurs armes. Comme des pantins sanguinaires. Ils allaient s’entretuer contre leur volonté. Zoran se mit en action et sauta sur un des lycans qui se trouvait près de lui, lui tranchant la tête en riant. Il attrapa sa tête et la brandit comme le graal avant de l’ouvrir pour lui aspirer le cerveau pendant qu’un autre loup lui sauta dessus pour lui exploser les yeux. Les jeunes lycans attaquèrent en groupe les trois autres Drack. Leur mordant les membres alors que les masses de muscles saignantes envoyés des coups à droite et à gauche pour écraser les moustiques. Héra se délecta de la scène. Un sourire aux lèvres. Que le meilleur gagne. Un bruit derrière elle. Elle se retourna assez vite pour éviter le coup d’un des lycans qu’elle avait oublié. Le plus âgé de tous. Des cheveux noirs comme la nuit et une musculature imposante. Grand. Son visage était plongé dans une profonde folie. Il voulait s’en prendre à elle. Héra observa son regard et vit cependant que la folie n’avait pas pu prendre toute son âme comme ses amis. Il luttait férocement. Sa lui plaisait de voir quelqu’un se battre contre la folie. Héra cachait toujours son visage derrière sa capuche noire. Les gouttes tombaient autour d’eux. La respiration de l’homme semblait saccadée alors que le reste de la troupe s’entretuée. Héra l’invita d’un geste de la main et pénétra dans son esprit pour lui transmettre un message d’un murmure sensuel et envoutant.

« La folie est une danse, elle vous invite. La laisserez-vous vous entrainer ? »