Mission

C'est trop tard. C'est ce que l'on dit. Quand la folie prend le dessus. Quand la folie nous attend sur le bord du chemin. Puis, nous tend les mains. Elle fait en sorte de décrire une courbe parfaite jusqu'à nos cœurs. C'est le jour. De la vengeance. De l'expiation de nos vies. Le temps de la renaissance. Il est le temps de la rébellion. Il faut trouver ceux qui ont punit la terre. Qui ont fait couler le sang et la luxure. Le temps où les plaines se chargeront de fleurs et non pas d'armes oubliées. Il n'y aura pas d'injustice. Il n'y aura plus de cris. Il y aura de la paix. Une paix qui doit se déclencher, une paix qui ne naîtra que le jour de la renaissance. La colère des Dieux est immense. La colère des Dieux va s'étendre dans le monde entier. Elle va tuer les Hommes et faire revivre les morts. Elle va bannir ceux qui n'ont su que faire semblant. Les hommes se sont rebellés contre une certitude qui les a perdus. Ils ont fait ce que les Dieux espéré de leur cupidité. Aujourd'hui il est temps qu'ils payent leur faute. Les démons vont aimer. Les mondes vont s'inverser. Tout va changer. Il est grand temps de faire naître l'unique vérité. Celle où rien n’est égal. Les animaux se rebelleront pour faire de leur clan le meilleur. Les êtres qui ont prié le ciel se verront dépouiller. Le grand jour arrive. Le jour de a déchéance suprême. Les contes pour les enfants racontent qu'un jour viendra et la terre se lavera de tous ces péchés. Ce jour approche il est peut-être même déjà là. Les enfants croient en des monstres hideux qui sont crées pour faire peur aux enfants. Ces monstres là ne sont rien à coté des véritables monstres qui veulent s'emparer de la terre. Même les anges sont des monstres. Même les anges rêvent de gloire et de pouvoir. Il faut se protéger du chaos qui nous attend. La terre souffre. Son cœur accélère. On peut même voir les arbres noircir. Trop de souillure et d'inutile. De naissances futiles alors que seule la naissance de l'enfant compte. L'avenir des mondes ne tient plus qu'à un fil. Il risque de ce brisé. Même la paix dans le monde du dessus. Dans le monde parfait. Va être perturbée. Cette même paix risque d'être tuée ou étouffée. Le sang d’un homme peut donner vie à n’importe qu’elle plante carnivore. La terre aime sentir son corps se gorger d’un liquide poreux. Tout n’est qu’une grande illusion de l’âme. Les philosophes ne sont plus écoutés, seuls les grands guerriers ont une renommée. Seules les couronnes peuvent espérer être entendues. Aujourd’hui sur les terres d’Ephaëlya les pensées ne sont plus les bienvenues. Le temps de la renaissance spirituelle est terminé. Le temps où les grands penseurs avaient aidé le monde est révolu. Tout, tourne autour d’une guerre sans nom. D’une trahison entre les parties. Les Anges se lient avec les démons. Tout n’est qu’une question d’écoute. Les plus grands mages ne sont que des escrocs. On pense naïvement que la fin d’Ephaëlya est proche, Ephaëlya va mourir. Ephaëlya meurt déjà. Un nouveau monde va naitre. Un monde sale mais beau. Entre la contradiction et le vice. Ephaëlya deviendra la Plaine. Une Plaine faite de néant, d’un Chaos grandissant. Les hommes pensaient vraiment retrouver une terre fertile ? Ils pensaient que les Dieux leur accorderaient la clémence de leurs péchés passés. On pourrait dire que la fin de ce monde est proche. Mais pour ce qui est des deux autres mondes, le sort est différent. Le sort ne sera pas fatal, il sera simplement destructeur. Tout ces Anges qu’on pensait parfaits. Tout ces démons qu’on pensait fourbes. Il fallait s’arrêter et regarder le ciel. Il fallait écouter le chant des rivières et le murmure du vent. Rien ne serait arrivé. La création du monde relève d’une peur du vide. Elle relève de l’impatience. Si seulement on avait attendu. Les choses auraient mieux été faites. Les choses ne sont plus ce qu’elles paraissent. Les larmes des hommes. La pitié des femmes. Chaque chose est à sa place, dans un petit cadre bien définit. C’est mon soleil c’est ça. Dites bien ces choses là. Ne me parlez pas des jours. Qui filent comme du temps perdu. Je ne sais plus si l’amour se rapproche trop de la haine. On me dira de ne plus prédire le mal, ni de ne voir que du noir. J’offrirai mes ailes au premier qui décidera de se jeter sous mes griffes. J’apprendrai le cœur des hommes pour pouvoir mieux y mettre mon poison. J’ai fait semblant d’aimer des fanatiques, des histoires sans fond qui n’ont fait que m’irriter. J’ai trop entendu l’amour des Dieux en peinture et en écrit. J’ai lu le serment d’un Ange et j’en suis devenu un. Comme si on voulait me punir. Me forcer à être ce que je déteste voir. Me forcer à croire en un monde plus beau qui a pour seul visage le sang et le pourpre. Abuser de mon esprit plongé dans une mer de désespoir. Personne. Plus personne ne pourra me dire ce que je dois faire. Plus personne ne me frappera. Je ne vis pas au grès de tes envies, même si tu le crois. Tu n’es qu’un minuscule pion sur mon grand échiquier. Tu entendras parfois sur les murs de mon être des annonces répétées au rythme des prophètes. Et tu verras le temps changer sans pouvoir y mettre de la dignité. Tu croiras souvent que mes yeux sont remplit de diamants alors qu’il y règne un désert Blanc. J’ai perdu la guerre contre mon cœur, à présent je t’offre l’horreur. Tes souvenirs sont si rares qu’ils ne font pas partit de moiJ’ai fait une route depuis longtemps, tout pourrait durer mille ans. J’ai des sourires à te jeter et mon corps à bafouer. J’ai eut des rêves étant petite, de ceux qui sonnent à l’atomique. Je pourrai aussi bien écrire je te déteste mais tu sauras bien vite que c’est une contre vérité. J’ai ma liberté bien maquillée quand je te mens ‘Je t’appartiens’. Rien n’est à toi et tu le sais. Je vis sur le bord d’une mer et les vagues ont tout emporté. Les vagues entre elles ne parlent que de toi. La tempête est entrée dans ma chair et elle va tout décimer. Je ne crois plus en rien. Même pas en l’amour, juste des illusions qui se tuent un jour. J’irai même encore plus loin entre le mal et l’incertain. Qui pourrait aussi bien savoir que je vis en plein désespoir ? Et l’avenir qui se profile pour des choses pires qu’inutiles. Ton reflet devient ma hantise comme si je devenais la victime. Tu te tais car tu trouves ça normal. Qui t’as dit que j’étais normale ? J’ai la rage de vivre une vie unique. J’ai l’esprit conquérant devant moi tu seras perdant. Si tu désires te défiler devant la difficulté. Je ne te laisserai rien faire. Même pas revenir en arrière. Bienvenu dans ma tête.

Ne bouge pas, regarde-moi!
Avale lentement sans te presser.
Tu vois que tu aimes ça, allez encore.
Tais-toi! Reprends ta place immédiatement.

Cet endroit est nulle-part. Dans une nulle part que personne ne veut voir. Un nulle-part fait de rien. Un nulle part de néant. Cet endroit, aussi surprenant que cela puisse sembler, porte un nom : Le marécage torturé. Cet endroit, ce nulle-part se trouve sur une terre nommée : Le mont hurleur. Ainsi, les nulles-part portent des noms. C’est étrange. Un nulle-part qui prend alors tout un sens quand on sait qu’il fait partit du monde des loups. Un monde si laid, si vide, si mal qu’aucun être ; sauf les fous et les lycans ; ne veut s’y rendre. Ces marécages sont faits d’odeurs atroces. Elles sont gorgées de cris et de souvenirs trop obscurs. Un sol humide couvert de plantes pourris, ou plutôt de brouillard. Bien à sa place. Là, ici, il n’y a rien. Juste une de l’eau verte à en perdre la vue. Pourquoi faire un endroit comme celui-ci, si se n’est pour devenir fou ? Les marécages torturés reflètent bien l’image de la meute Drack vivant à coté. Elles préviennent leur visiteur de ne pas s’aventurer plus loin si se n’est pour une affaire sombre ou douteuse. Sur cette terre rien ne pousse, le noir envahit même l’air qui dans d’inquiétantes rafales emporte la moindre feuille laissée là pour preuve. Il n’y a rien, qu’un fin voile de lumière que soulèvent de temps à autre ces mêmes rafales entre les feuilles des arbres sombres. Des rafales qui sifflent un désespoir profond. Des rafales qui empêchent le visiteur de trouver sa route. Il fait chaud. Ce lieu est plus pesant qu’un désert, pourtant il n’y a pas de soleil. Ici, il n’y a qu’une lumière verdâtre qui provient d’un endroit inconnu, dans ce qu’on pourrait qualifier de ‘ciel’. Les marécages sont solitaires. Elles ne demandent pas à être écoutées. Elles veulent le silence et le Chaos. Un Chaos fait de rien, survivre dans cet endroit est impossible. Des créatures plus que maléfiques y règnent. Elles sont le cœur de ce nulle-part. Elles sont les âmes damnées du de Thoadia. Etre là c’est être nulle-part. Venir ici, c’est faire une erreur. Pourtant les marécages se troublèrent. Une déchirure se forma dans le paysage. Une onde déchira la douce surface sombre de l’eau. Quelqu’un avança. Héra avait la tête qui tourne. De traverser le pays pour venir ici, lui demandait toujours le même effort. Une crise de folie. Un rire silencieux. Des visions horribles. Une main froide sur son visage. Des cris qu’elle ne pouvait pas pousser. Elle n’arrivait pas, malgré son statut d’assassin et de philosophe philanthrope à supporter ces voyages aussi longs pour exécuter ses missions. Elle savait en revanche créer des troubles sans difficulté, mais les traverser, un seul pas lui prenait beaucoup de temps. Quand elle posa le pied dans l’eau. L’odeur nauséabonde qui arriva à ses narines lui confirma qu’elle était au bon endroit. Elle fit quelque pas dans une démarche souple et légère pour analyser le lieu, dans l’eau qui clapotait sous ses pieds. Le vieux sage lui avait bien décrit cet endroit. Un sourire faux naquit sur ses lèvres. Le mal était-il si pauvre pour créer un endroit si… Désespérant ? Ses yeux bleus balayèrent les moindres coins de l’endroit marécageux. Des bruits étranges l’encerclées. Vu le peu de lumière qu’il y avait se devait être la nuit. Ses longs cheveux noirs valsèrent autour de son visage, dit-on parfait, avec une harmonie en décalée avec le lieu dans lequel elle se tenait. Héra passa sa main sur sa ceinture et y trouva son arme. Non pas qu’elle ait besoin d’une arme pour se défendre, mais ce cadeau lui était cher. La robe de soie noire mettait parfaitement en valeur son corps divin. Elle s’avança alors sur une petite plate forme de terre pour mieux observer. Sa mission avait été confiée par un des membres de la meute Crocs-Noirs qui désirait éradiquer la totalité de la meute Dracks. On lui avait justement demandé de tuer leur chef de guerre. Thorolf Gunnar. Un démon de la guerre. Le démon à la hache qu’elle cherchait aimait cet endroit insipide et désertique ? Cela ne l’étonna pas. Il était un démon qu’avaient tué beaucoup d’enfants avec une cruauté inouï du moins c’est ce qu’on lui avait dit, et qui dégageait une aura si puissante que sa mission était de le détruire. Héra savait qu’il était le premier lycan pour lequel elle devait tuer, tuer un des siens. Sadko envoyait plusieurs tueurs et il avait contacté la Rose Noire. Neutre dans les conflits elle arriverait à ses fins. En revanche elle n’avait aucune idée de l’apparence physique qu’il pouvait avoir. Il pouvait être géant. Ou minuscule. Elle s’en fichait elle devait le rencontrer. Héra marcha pendant des heures sereines dans ce monde ennemi. On pouvait la tuer. Plusieurs lycans d’ailleurs mettaient sa tête à un prix raisonnable. La Rose Noire faisait peur. Elle était la bête noire de tous ce qui enfreignait l’ordre de ses missions et de ses valeurs. Héra arrêta de marcher. Elle regarda autour d’elle. Rien. Si Thorolf était ici, elle n’avait rien vu, rien entendu. Tout était fait de silence et de bourrasque de vent. Héra entendit un cri. Un cri de rage. Un cri lointain qui alerta ses sens. Elle se leva et se mit à courir. Vite. Elle ne courrait pas elle volait. Le cri cessa. Héra ferma les yeux pour essayer de retrouver la direction dans laquelle elle devait aller. Elle serra les dents. Le marécage torturé la troublait, il arrivait à la perdre sans peine dans ce nulle-part. Se n’était pourtant pas la première fois qu’elle venait ici. Le cri reprit, plus près, trop près. Une énorme silhouette se découpa dans le paysage. Héra s’arrêta et laissa l’ombre avancer vers elle. C’était un Efriol, une hideuse créature de Thoadia qu’elle avait parfois croisé. L’Efriol attire ses victimes en poussant des cris de détresses, il surgit en suite de sa carrure de presque trois mètres et vous broie les os. Héra resta là immobile. Tuer cette créature relève du miracle. Héra le savait. Puis, elle se mit à courir. Encore plus vite. Mais en direction de la créature sur la créature. A deux mètres d’elle, elle s’envola. Le combat ne dura qu’une fraction de seconde, elle sortit sa dague et la planta dans la tête de l’animal. Son saut avait haut. Sa cible à terre. Héra se posa gracieusement sur le sol. Elle approcha de la bête et retira son couteau. La Larme du Dragon. Pouvait-elle le manger ? Son regard de fauve scruta alors les alentours. Elle se leva, posa ses mains sur le ventre de la créature qui prit feu instantanément. C’était le genre de créature qui après sa mort se mettait à brûler instantanément. Héra lui tourna alors le dos, le brasier prit très vite et enflamma le corps morbide de l’animal. Ce qui semblait assez improbable dans un milieu si humide. Héra marcha en direction de nulle-part. Elle marcha lentement. Quand, soudain elle vit un nuage. Un nuage blanc. C’était sa folie. Un rire muet s’échappa de ses fines lèvres. Un sourire démoniaque déforma son visage. Une folie de plus. Sa folie la reprenait. Héra s’effondra à terre. Ses yeux étaient remplis de rêves impossibles. La folie d’un ange. Son corps se tétanisa. Elle était une proie facile. Elle se laissa aller dans l’eau froide du marécage. Ne pouvant rien faire contre sa folie. Une folie qu’elle avait part son passé. Elle n’entendait pas les bruits étranges qui l’encerclés. Elle ne voyait pas qu’on s’avançait vers elle. Ses ombres qui déchirent les ombres. Elle se releva en haletant. Regardant autour d’elle. Elle n’était plus seule elle. Le sentant. Sa peau était maintenant recouverte de particules vertes provenant du marécage. Elle ne portait pas de cape et le froid se fit rapidement sentir pour la belle lycan. Les bruits avait cessés et c’est bien cela qui l’inquiété. Elle se remit en marche le corps dégoulinant d’une texture immonde. Son odeur était si forte que même un être de sa race n’aurait pas pu sentir qu’elle était comme lui. Sa démarche s’accentua jusqu’à devenir une course. Elle ne se retrouvait plus. La belle lycan était tout à coup perdu. Elle regarda autour d’elle. Cherchant un indice qui puisse la faire sortir de cet endroit. Un claquement dans l’eau. Elle était sure de ne plus être seule maintenant. Elle se retourna lentement.

« Dans un rêve on peut trouver des ombres. Plus noires que la guerre sur cette terre. On peut rencontrer des hommes morts devant la vie à force de patience vaine et inutile. Dans un rêve on peut avoir des sourires chargés de larmes et des tortures interminables. On peut voir des bêtes qui n’existent pas et qui perturberont l’esprit d’un fou. Dans un rêve il arrive qu’on croise des tempêtes pleines de sang et de souillures. De fantasmes et d’illusion. Il arrive qu’on découvre des corps immobiles, venant recouvrer la paix perdue de ce monde. On peut parler à des Dieux qui ne s’appellent pas. Des Dieux aimant la souffrance. Dans un rêve tout est permit. Dans un rêve on peut se cacher de ce qu’il ne faut pas dire. Dans un rêve on peut imaginer un sol immaculé d’images irréelles et sadiques. Dans un rêve on peut refaire le monde à sa façon et faire en sorte d’effacer ce qui ne nous revient pas. Dans un rêve même les fous sont acceptés. Même les âmes sans damnations ont le droit de rêver. Dans un rêve tout est permit par la punition. On peut écrire des lignes qu’on n’aurait jamais tracées. Un rêve est fait d’interdits, sinon il ne serait pas rêve. Dans rêve il y a d’immenses plaines sauvages, dans lesquelles se cachent nos fantasmes. On peut y céder dans nos rêves. Le rêve peut paraitre cruel et étrange. Il nous prend la tête comme on prend le cœur d’une fille en détresse. Le rêve abuse de notre inconscient comme un drogué abuse de la terre. On peut rêver de meurtre sans pour autant vouloir faire couler le sang. On peut rêver de bonheur même s’il n’est qu’éphémère. Un rêve est éternel, un rêve dépasse chaque partie de notre corps. On peut rêver du passé et se morfondre sur ce qui nous est arrivé. On peut passer le temps à devoir pardonner. Rêver qu’on cesse de nous tourmenter. On peut rêver des siècles. On peut rêver notre mort. L’attendre telle une délivrance. On peut rêver du ciel, comme on rêve de changement. Les mensonges peuplent nos rêves. Il ne faudrait pas qu’ils sachent ce que l’on pense d’eux. Les rêves sont des monstres qui dévorent nos nuits. Un rêve est un spectre qui ne doit rien à personne. Pourtant on le maudit quand il ne nous montre pas ce que l’on espère. On rêve d’avenir. Comme j’ai rêvé de toi. Tu n’as su que me mentir dans ce rêve qui m’a tendu les bras. Je ne suis qu’une marionnette. Poupée de désir intense. Je me retrouve dans les bras d’une pitoyable consolante. Un rêve c’est pire que la mort elle-même, car il relance sans cesse ce qui est inaccessible. »

Un cou fusa dans l’air trop rapide, laissa à terre un corps haletant. Héra se le prit de plein fouet sans pouvoir vraiment comprendre. Son regard dévisagea le sol. Elle respirait fort comme un animal qui vient de parcourir une distance sans nom. Un filet de sang glissa de ses lèvres pour s'étaler lentement dans l’eau sombre des marécages. Les images dans sa tête se succédèrent à une vitesse folle. Les ordres qu'elle avait reçut. Les coups. Les pardons. Les yeux de la belle lycan étaient perdu. Prendre un cou lui demandait trop d'énergie. Créait en elle la folie. Elle essuya d'un revers de main le peu de sang qui restait accroché à ses lèvres. Après quelque seconde, elle se leva souplement pour se mettre sur ses pieds. Elle était vêtue d'une même robe noire de soie, les pieds nus pour être en harmonie avec la terre, sa robe s'arrêtait au dessus de ses genoux laissant découvrir ses jambes parfaite. Dessinant le contour de ses fesses bien fermes et le galbe de ses seins. Ses longs cheveux noirs coulaient jusqu'au bas de ses reins et au moindre petit mouvement effectués une danse enchanteresse. Sa peau pâle mettait en valeur les belles lèvres de la lycan, et sur son épaule on pouvait voir son tatouage en forme de deux coquelicots. Pensée pour Thor et son enfant perdu. La Larme du Dragon posée sur sa ceinture. Elle ne se baladait jamais avec une armure, d'ailleurs elle n'en avait jamais mise. Pour elle un combat était spirituel avant d'être sanglant. En se relevant elle remit sa longue chevelure en place et regarda autour d’elle. Rien. Ici elle était censée être chez elle mais elle se sentait comme une fugitive, alors que quand elle était descendu chez les démons elle n'avait pas ressentit une telle émotion. Le cou était partit de nulle part. Trahison. Mensonge. Elle était dans un long couloir. Sa puait la pourriture. Un homme gigantesque sortit alors de l’ombre. Elle ne voyait pratiquement rien et se recula. L'homme se rapprocha alors du bord du chemin, monta sur un arbre coupé et se laissa tomber comme souplement en face de la belle guerrière. Un suicide forcé s’il continuait à s’avancer. Héra regarda l’homme faire s’avança. Puis un groupe d’autres hommes se découpa dans la pénombre. Ils avaient donc vraiment peur ? L’homme imposant était encore silencieux. Héra se doutait qu’il allait se passer quelque chose. Elle ne sait pas s’ils étaient de la meute des Dracks mais si c’était le cas ils allaient tous mourir. Le sourire aux lèvres Héra recula encore en montrant les crocs. Dans un grognement inaudible. Se n'est pas sans compter un groupe de cinq soldats que ce chef de bande qui c’était avancé aurait pu la rencontrer. L’homme était immense et elle plissa les yeux pour voir qu’il n’était pas tout jeune. Héra souffla de désespoir. Les cris de l’animal avaient du les alerter. Le premier des lycans soldats se précipita sur elle la lance droit devant lui Héra n'eut aucun mal à l'éviter. Elle sortit alors la dague qui se trouvée encore sous sa tunique et la pointa sur les cinq hommes, aucun d'eux n'étaient amicals. Ils se mirent à rire de la jeune femme qu'ils trouvaient trop frêle pour eux cinq réunit. Ils lui demandèrent si elle était surent de vouloir se battre. Question de trop. Héra sauta dans les airs. Elle frappa le premier homme à la jambe. Il tomba à dans l’eau sans avoir eut le temps de réagir. Tout se passa très vite. Le deuxième ne pu voir la femme lui toucher l'épaule. Les trois derniers furent touchés tout trois à la joue. Chacune des blessures étaient superficielle. Les hommes rirent encore entre eux. Hera compta. 1...2...3...4...5... Les cinq hommes se paralysèrent et tombèrent tous à terre. La Larme du Dragon était enduite de poison une morsure suffit à tuer n'importe quelle créature. Cependant vu la taille des blessures ils n’étaient simplement que paralysés. Héra rangea sa dague et regarda le carnage derrière elle. Elle sourit. Aujourd'hui était le jour de sa renaissance. Elle pourrait mourir. Elle se mit à courir aussi vite qu'elle pouvait. Vers un arbre qu'elle voyait au bout devant elle pour se mettre à l’abris du chef guerrier qu’elle n’avait pas encore attaqué. Elle entendit alors des voix s'élever derrière elle. Des renforts peut-être ? Le repère des Dracks est souvent dit imprenable. Aujourd'hui elle allait prouver au monde que cette rumeur était fausse. Ses pieds frappèrent le sol à une allure frénétique et hypnotique. Elle ne courrait pas avec la lourdeur d'un humain mais elle volait comme un oiseau. Elle volait. Ses courbes se mouvaient pour laisser place à une danse somptueuse. Sa silhouette avançait à une allure folle. Sa respiration accéléra. Son cœur battait dans sa poitrine. Elle arrivait alors à cet immense arbre et grippa rapidement. Elle était essoufflée. Elle n'était plus qu'à quelque mètre du chef qui était resté en bas. Il était un membre important elle le sentait au fond d’elle. Proche de son but. C'est alors qu'une horde de lycans se mit autour de son arbre. Héra s'arrêta net et les regarda. Elle était très mauvaise en combat à plusieurs. C'était le moment. Elle posa son arme pour faire croire aux lycans qu'elle se rendait. Elle montra ses mains vierges. Puis elle ferma les yeux et le loup se matérialisa devant leurs yeux dans l’arbre. Ayant prit soin d’enlever sa robe rapidement. Les lycans surpris ne surent pas quoi faire devant le grand loup noir aux yeux bleus. Il les menaçait en baissant les oreilles. Il allait bondir. Il sauta dans l’eau. Le beau loup noir imposant. Une bête énorme et impressionnante par le tranchant de ses dents. En étant un loup Héra se savait plus forte. Plus rapide. Plus barbare. Elle voulait les déchiqueté un à un. Quand une flèche se planta dans son flan. Le loup hurla de douleur. Héra redevint humaine, nue, une flèche plantée dans le ventre. Elle jeta un regard noir aux lycans. Elle n'allait pas mourir. Pas avant de les avoir tué. Elle retira sèchement la pointe dans son ventre et attrapa sa dague dans un mouvement fluide. La plaie sur son ventre se referma presque instantanément. Son regard bleu se chargea de haine. Elle grimpa une nouvelle fois dans l’arbre. Remit rapidement sa robe. Elle se mit en position défensive. Descendit. Les lycans ne bougèrent pas. Attendant peut-être un ordre. Héra plissa les yeux pour mieux voir le nombre de soldat. Elle n'arrivait pas à les compter. Un mauvais signe pour la suite du combat. Elle était en colère. On avait touché le loup. On avait touché sa vie. Le temps cessa de couler. Elle pénétra l'esprit de chacun pour transmettre un message à tous les lycans. Son message télépathique était fort.

« Qui est Thorolf Gunnar ? »

Je suis le noir, le sombre, collé à ton ombre.
Je suis l’aboutissement de ta vie.
La fin, le trou de ta tombe.
Je suis ton pire ennemi,
Le temps qui passe et sourit devant ton agonie.
En fait, le but de ma quête est de créer des tempêtes.
Dans les profondeurs de ton être, je suis ton maître.
Le seul prophète.
Viens lire dans mes tablettes.
Tu seras mon adepte, alors accepte.
Et devant moi baisse la tête.
Je suis un dieu qui dort dans les catacombes.
Mon réveil sera furieux, tu verras comme je suis immonde.
Alors ne perds pas ton temps.
Va mon enfant du pouvoir des ombres rejoint les rangs.

Je vais vous raconter une histoire, d’une enfant qui paya de sa vie chacune des ses erreurs. Elle ne put payer plus cher, elle ne pouvait plus rien faire de cette évidence. A chaque fois qu’un morceau de bonheur la frappait, elle savait que le malheur n’était pas loin. Je vais vous raconter l’histoire, d’une enfant qui se rendit compte trop tard du trésor qu’elle avait. De cette enfant qui voulait mourir, juste pour voir la couleur de la mort. D’une fille qui ne vivait que pour une seule chose, tester ses limites. Elle savait très bien que même le ciel n’avait pas l’odeur de ses envies. Je voudrais vous raconter cette histoire car elle fait partit de moi, parce que cette histoire est la mienne. Je ne voulais faire de mal à personne, et au fond de moi je savais que j’en faisais. J’en fais toujours, je ne suis pas quelqu’un de bien, je me déconseille au près des gens. Ils disent que je suis belle, ils disent qu’ils veulent être avec moi, manipulatrice, calculatrice, cœur froid. Amoureuse. Je fais partit de cette catégorie de femme qui ne demande rien à personne et qui même, en cas de déchéance ne demandera rien. Cette histoire je vous l’offre car j’ai besoin dans mes derniers instants d’écriture, de me purger. Comme une personne qui veut se donner bonne conscience. Je suis cette femme qui n’a plus aucun équilibre, cette marionnette qui se dit que le monde ne peut plus rien lui apporter. C’est une histoire comme personne ne veut entendre. Une histoire sombre avec des recoins. Une histoire qui se terminera un matin, sans que je le veuille vraiment. Qu’un dernier souffle me guète, que je devienne pure et sans complexe. Cette histoire je la traine depuis ma naissance, pas que je m’en plaigne mais elle me fait parfois peur. « Tout ce qui est beau est éphémère. » Cette enfance n’a rien d’extraordinaire, née d’un père et d’une mère. Sans sœur, ni frère. J’étais l’enfant prodige, plus proche du divin que de la malédiction. Mais, les choses changent. Elles deviennent tourments et tournants de ma vie. Fille du peuple, j’ai voulu faire la révolte. L’amour ne s’en va jamais. Même dans une mort, il survit. L’amour est immortel. Il n’est qu’une promesse dans les mains de demain. L’amour n’est pas une vie, elle est comme un chat qui serait tombé sur un loup. C’est cette évidence qui dit que dehors quelqu’un est là, devant la porte, priant pour que l’amour vous emporte. C’est cette tempête qui fait de vous un crétin face à ses mains, qui fait de vous un idiot car elle vous trouve beau, qui fait de vous un désarmé devant sa beauté. C’est l’amour qui nait dans le cœur innocent d’un enfant aveuglé par les désirs d’un firmament. L’amour d’un homme à une femme, d’une femme pour un homme. De cette éternelle candeur qui fait que L’amour sa veut tout dire, l’amour sa ne veut rien dire. C’est un appel à la solitude, un besoin de démesure. D’être amoureux c’est comme voler les yeux de Dieu et regarder le monde entier. C’est faire de Voltaire un crétin et d’Apollon un Bossu. Aimer, c’est plus grand qu’une galaxie. Aimer, c’est vouloir renverser le monde. Aimer, c’est se dire avant tout qu’on est bien. Aimer, c’est vivre, mais c’est aussi mourir. Aimer, c’est donner sans rien attendre en retour. De s’aimer sans cris, de s’aimer sans plis. L’amour est une mer immense où se noie des amoureux. Un lac gelé et dense où je me noie dans le fond de tes yeux. Qu’un jour on vienne me dire que le monde n’existe plus. Qu’on vienne me sourire juste une fois en me disant que le ciel n’est pas perdu. J’aimerai dire que je mens, que même moi je me trompe comme beaucoup. J’aimerai le dire mais je ne peux pas. J’aimerai aussi que ses lèvres se posent sur mon corps, que j’oublie un instant qui je suis maintenant. Je voudrais que tout soit plus simple, qu’on me laisse vivre ma vie. La liberté, comme l’amour, ne s’achète pas. Juste un détour avant et après c’est ‘Abracadabra’ Voilà que tout disparait, voilà que tout coule. Mon sourire se tire, devant cette masse de gens, quand je les vois mourants face à ce ciel blanc. L’homme n’est plus celui que j’ai connu, il est devenu exactement ce que je fuyais au plus haut point. Je le déteste et je l’aime. Je le cherche et je le laisse. Je ne sais plus quoi faire de mes dix doigts. Je ne laisse que ce qui m’appartient. Je suis méprisante et méprisable. Je suis un Dieu, je suis le Diable. Après on rira de moi, on me dira encore que je ne sais pas vivre. Que je me torture l’esprit ? Mais cet homme, cet homme n’est-il pas mon simple reflet ? Miroir ? Réflexion ? Réflexions ? Je voudrais mentir, maintenant et en finir. Mais de l’argent en rêve, il ne reste plus rien. Des larmes pour pouvoir effacer ce que tu nous as fait. De tes pardons, tels des venins dans ta bouche salit et menteuse. Je lève les bras vers le ciel. Qu’est-ce que Dieu va bien faire de nous ? Mon salue n’est plus loin, il reste un bout de chemin. L’homme a su faire de son éternelle lumière, son unique chaleur. Dois-je encore dire que je vais bien ? Dois-je encore vous faire comprendre que je suis bien ? L’esprit du mal c’est introduit dans ma mémoire. Depuis, je rêve de meurtre et de métamorphose. De trêve et d’apothéose. D’avancer et de reculer. D’exister et de pardonner. De n’être que moi face au monde entier. Car je souffre d’un mal, que j’ai moi-même inventé. Le malade imaginaire. Je vole sans fumé sans alcool. Je vois ce nuage blanc à travers la fenêtre, il glisse sans un bruit en frôlant mes lèvres pâles. Je suis cette menteuse que j’ai fuit tant d’années. Pourquoi reviens-tu me hanter ? Je ne suis plus rien, douleur de mon cœur écrase mes erreurs. Le temps fait bien le temps durant un instant. Puis je cris, ma seule chance de m’en sortir. Puis je prie, pitié qu’on en finisse. Et je tombe, il n’y a rien d’autre à ajouter. L’Océan coule sans faire de bruit, le silence m’envahit. Je ne dis plus rien. Bonjour c’est juste moi. Même les géants ne meurent jamais seuls. Apprendre ! Comprendre ! Attendre ! Bougies aux sourires éclatants à su faire de moi son esclave. Doux est le temps où l’on vivait enfant, on se brulait en aimant et on mourrait quand il était temps. L’écriture m’éloigne de tout, elle me fait devenir son plus humble serviteur. Regarde en haut ce qui n’a plus de sens. Je perdrai ma seule chance de vouloir redescendre. J’y crois plus à tout ça, je ne suis plus sauvage. J’ai tout perdu. Personne ne me reconnait, de moi qu’on disait fille de la liberté. Aujourd’hui je suis enchainée. Vivre car il n’y a que ça. Je ne peux, je ne veux plus mentir. Tout s’écroule. Je brule à l’intérieur, juste à l’endroit du cœur. Qu’est-ce que je peux bien leur répondre ? Que je vais bien certainement, et ils n’y verront rien. Tue-moi ! Toi, tout là haut, le tout puissant. Que j’ai défié du haut de mon âge d’enfant. Je n’aurais peur de toi, que si tu te mets face à moi. Ecrire car il n’y a que ça. Des heures que j’attends sagement son retour. Des heures une éternité. Un silence. Un infini. Je baisse les yeux sur un tissu blanc maculé de sang. Je saigne mes blessures passées. Fleurs du mal et de mes désirs. Je plane sans un mot. Cruelle, cruelle, cruelle. Je m’étire sans un bruit. M’étends dans ton insomnie. Je fuis. Je suis blanchi pour toujours avec le poids de mon amour. Rien n’est personne, quand personne n’est rien. Je souffle dans le cœur des braves Hommes et Femmes. Ils oublient que la douleur n’est qu’une flamme. Pourvu qu’ils cherchent. Sa me terrorise, cette histoire de laisse. Laisse aller. Je prierai mes cieux, pour qu’ils daignent de s’effondrer. Je me lierai à la mort pour pouvoir les affronter. Je m’inventerai un Dieu pour pouvoir l’accuser. Je fermerai mes yeux et je m’en irai l’accablé de tout mes péchés. Que se soit maintenant, hier ou jamais. Je me prosternerai devant sa cupidité, pardonnant ses ratés.

Ca fait déjà tant d’années que je suis enfermé.
Que l’on m’a condamné à errer comme un damné.
En enfer.
A quelques pieds sous terre sans aucune lumière.
Dans le royaume des ombre ou règne Lucifer.
Voilà, ma haine est si forte contre les hommes de fois.
Qui ont osé claquer la porte fatale du mal.
Inscrit sur une dalle les mots magiques des druides.
Qui m’ont servit de pierres tombales.
Mais maintenant j’arrive et le monde entier dérive.
Tu ne pourras pas survivre.
Car de sang je m’enivre.
La terreur maintenant t’escorte.
Le royaume de la peur qui ouvre ses portes.

Tout s’arrêta comme si le monde ne voulait plus tourner en voyant ce combat cruel. Comme si le marécage était un spectateur malgré lui ne désirant pas voir de carnage ni de meurtre sur une si belle créature. Le mouvement se passa trop vite. La belle rose ne comprit pas ce qui se passa. Elle se trouva en quelque seconde sous le corps du lycan. Il se mit sur elle comme s’il montait sur un cheval avec ardeur. Elle était sa monture. Héra sentit son poids écraser ses côtes. Il était puissamment lourd. Son souffle se coupa l’espace d’un instant. Ses cheveux noirs baignés dans l’eau stagnante. Sa peau blanche était la seule lumière dans ce marrais. Elle était terriblement belle. Sa bouche était encore couverte du sang de l’homme qu’elle avait mordu quelque minute au paravent. Ses yeux d’un bleu profond étaient pourtant si vides. Un étrange vide qui faisait d’elle une morte. L’homme la dominait nettement. Cette domination si brusque rappelait de mauvais souvenirs à Héra. Elle pensait à cet homme, cet ombre, qui lui avait volé sa pureté. Elle avait vécu dans ses regards humiliants. A cette époque elle était encore innocente. A cette époque elle aimait le monde et la vie. C’était bien avant. C’était dans son passé et elle l’avait presque oublié. Cette domination la ramenait à une chose sa haine contre le monde et surtout les hommes. Cette haine qu’elle liait à la vie. Il pouvait la tuer. Il posa d’ailleurs fermement sa main sur la nuque de la belle. Viole-la ! C’est ce qu’elle pensait voir dans le regard de l’homme. C’est ce qu’elle imaginait. Des viols chaque nuit. De la violence qu’elle avait finit par accepter au fil des jours. Des coups qu’elle avait pris sur elle pour ne plus pleurer. Elle ne se souvenait plus de la brûlure des larmes sur des joues. Ni de la peine. Ni de la peur. Son cœur était devenu dur. Il s’était reclus du monde. Vivant comme un marginal loin de tous sentiments. Loin de ceux qui pourraient lui faire du mal. Un sourire inutile naquit sur ses lèvres. Un sourire qu’elle ne contrôla pas. Elle voyait mieux l’homme. A quelque centimètre maintenant de son visage. Malgré la noirceur du marrais. Elle le percevait. Héra comprit que lui aussi avait un handicap. Son œil gauche. Un œil sans vie. Elle devrait jouer avec son angle mort et trouver la faille qui le fasse perdre. Un œil qu’elle vu avec une marque donc certainement crevé. C’était un Maitre de Guerre, il avait du voir plus de morts qu’elle n’en avait vu. C’était un mâle. Il était plus vieux qu’elle. A peine. Une dizaine d’année tout au plus. Son âge avancé pour un lycan lui rendait pourtant une force sans égale. Immense tel un colosse. Ses cheveux étaient presque totalement blancs. Son visage dur et féroce ne laissait aucune place à la beauté comme on le voyait nettement chez Héra. La belle et la bête. Il l’étranglait de plus en plus fort. Privant la belle d’air. Elle ouvrit la bouche pour tenter de récupérer plus d’air. C’était un sadique. Il aimait comme elle voir du sang. Ils avaient beaucoup de points communs. Guerriers. Lycans. Haineux. Déterminés. Sans vie. Elle suffoqua de plus en plus à la main de l’homme. Le mâle qui avait une puissance supérieure à elle. Si seulement elle avait été un homme elle aussi. Le combat aurait été plus équitable. Si seulement elle avait été comme lui cette domination ne serait pas. Cependant par sa faute son désir de violence s’accentua encore plus. Elle qui aimait la douleur elle s’imaginait beaucoup de choses. Héra voulait lui planter ses ongles dans la chair et qu’il l’humilie. Cet homme était l’un des premiers qui ne fit pas attention à sa beauté si douce. Il la traitait comme n’importe quelle fille. Une pute de cartier. Un vulgaire débutant d’arme. Une guerrière inexpérimentée. Elle eut alors de longs frissons quand il leva son poing pour la frapper. La défigurer sans faire de différence. Avec sa force tellurique il pourrait certainement la défigurer. Ou même pire. Elle réfléchit. Son visage était important pour elle. Son visage était sa carte de visite envers ses employeurs. Il fallait qu’elle évite ce coup qui pourrait être fatal. Elle dégagea rapidement son bras droit et plongea sa main dans l’eau. Ses doigts s’enfoncèrent dans la vase boueuse. Elle prit dans sa main une masse de boue importante. Dans un mouvement fluide et rapide elle envoya la boue visqueuse sur le visage de l’homme pour qu’il se retrouve aveuglé. La boue gicla aussi un peu sur elle. Héra avait couvert l’œil valide de l’homme. Elle le poussa alors rapidement en arrière. Profitant de cette diversion qui lui permit de se dégager de l’emprise du lycan gigantesque. Elle en reprenant sa respiration qui était presque coupée que le colosse faillit tomber. Elle passa sa main sur sa nuque. La marque de la main de l’homme avait rougit sa peau de manière distincte. Un nouveau silence. Héra était debout essayant de se remettre de cet affront. Fixant son adversaire avec puissance. Son dos était couvert d’une vase brunâtre. Son corps puait le marrai. La belle lycan se recula. Thorolf Gunnar était une cible plus difficile qu’elle ne l’aurait imaginé. Elle pensait naïvement qu’elle allait le tuer au bout de quelque coup. Se serait plus dur et elle ne s’en plaignait pas. Héra recula face à la masse de muscles. Pas encore une fois. Une chaleur se fit sentir dans le corps de la dame noire. Une chaleur qu’elle connaissait trop. D’avoir pensé à son violeur avait ramené des souffles douloureux. Son enfant. Sa mort. Elle revit des scènes d’elle attachée. Elle devint immobile. Se n’était pas le moment de s’arrêter. Elle devait continuer à l’attaquer. Comme si son cœur s’était arrêté. Comme si son regard avait cessé de battre. Elle recula encore pour qu’il ne voit pas qu’elle tremblait. Son corps subissait des petits frémissements. Il ne devait pas voir qu’elle sombrait dans une folie. Des images noires passèrent dans ses yeux turquoise. Sa schizophrénie survenait souvent en période d’angoisse. Surtout quand elle pensait à son passé. Elle aurait voulut être amnésique. Elle était morte depuis longtemps, presque dix ans qu’elle errée dans un monde de fous. Vivre en étant mort est la pire des torture. Mourir pendant des heures en présence de la vie est une souffrance intolérable. Personne ne lui avait accordé une mort. Trop belle. Trop rapide. Elle prit alors son élan et dans un mouvement incompréhensible du à sa folie elle s’élança. Elle fonça droit sur le titan. Avec une course enchanteresse comme un envol. Avec une puissance car ses pieds s’enfonçaient dans le sol avec vigueur. Elle espérait qu’il tombe. Faire tomber un titan c’était comme vouloir faire tomber une montagne. L’impact avec la vitesse fut violent. Elle l’avait plaqué au niveau du buste en encerclant la taille de Thorolf. Seul le chef de guerre poussa des râles et des grognements, elle restait silencieuse. Respirant parfois fort à cause des efforts. L’impact fit d’ailleurs craquer plusieurs os. Ce qui fit grimacer la belle. La douleur est dans sa tête. La douleur n’est pas réelle. Héra tomba alors de tout son long sur l’homme. Ses formes embrassèrent les muscles du lycan. Leurs chaleurs se mêlèrent. Le contact avec le corps la révulsa. Comme une allergie. Comme une maladie. Comme si l’homme avait été du feu. Le diable qu’elle ne devait pas toucher. Elle se releva presque instantanément. Espérant que la chute de l’homme fut assez violente pour le blesser. Il fallait qu’elle joue sur son endurance. Héra reprit son souffle. L’odeur de l’homme était sur elle. Son corps emplit de l’odeur d’un ennemi. D’une proie. D’un homme. Le loup en elle se mit à grogner exprimant son mécontentement envers cet échange brutal. Un échange qui lui avait certainement brisé quelque cote et la clavicule gauche. Mais la douleur l’importait peu. Son but était de le tuer et rien d’autre.

Je suis le mal, l’impur, le maître de la luxure.
L’avarice et le sexe son les piliers de ma culture.
Alors sois sûr, je serai vraiment dur, car telle est ma nature.
M’opposer de toute ma haine contre les âmes pures.
Les hommes, les femmes, les enfants.
A tous les opposants du pouvoir des ombres
Qui s’abat sur la terre maintenant.
Car oui, comme dit la prophétie, les tablettes, les écrits.
Ma lourde peine s’achève cette nuit.
Ca y est s’en est fini d’attendre les siècles ont passé.
Je n’ai pas su apprendre à bien me contrôler.
Ma haine est comblée, je suis énervé.
Les humains vont comprendre,
La colère d’un Dieu passé.

L’homme était encore à terre. C’était le moment de frapper pour Héra. Elle regarda rapidement autour d’elle pour trouver son arme. Elle était trop loin pour qu’elle puisse l’atteindre. L’homme aurait eut le temps de se relever pour pouvoir l’avoir dans le dos. Elle vit alors la hache qu’avait posée l’homme avant de commencer le combat. La hache pourrait lui couper la tête. Héra se tourna vivement et se dirigea rapidement vers l’arme enfonçait dans l’eau. Le titan comprit bien vite ce qu’allait faire la femme. Il lui attrapa alors la cheville. Héra trépassa et chuta une nouvelle fois dans le marrai couvert de puanteurs. Le marrai était trop plein de choses. Etranges. Presque intouchables. Ce qui ne se percevait pas. Un bâton qui tenait droit se planta dans le ventre de la belle. Une nouvelle fois elle cracha du sang. Son propre sang. Heureusement le bout de bois n’avait touché aucun organe important. Héra ne cria toujours pas. La douleur devenait insupportable. Elle s’était empalée sur le bois comme une vulgaire poupée de chiffon. Il avait transpercé sa robe noire. Un nouveau filet de sang coula dans l’eau sombre. Comme un arrachement de l’âme. Sa force se fractura un peu. Elle était tremblante. Héra se releva en se décrochant du bois sombre. La nuit était maintenant bien présente. Elle recouvrait les deux combattants avec de plus en plus d’ardeur. Héra s’était maintenant relevé. Ses yeux devinrent plus sombres. Plus lointains. C’est maintenant qu’elle devait revivre. Le sang coula le long de ses jambes. Gouttant en silence dans l’eau devenue pourpre. Les secondes de sa vie défilaient. Les secondes qu’elle avait mit à devenir une machine de guerre. Les secondes qu’elle avait perdues à vouloir sauver le monde en dernier espoir. Cette lutte quotidienne qui la rendait terriblement belle. Qui lui rendait ce trophée de n’être ni fanatique ni injuste. Cette mort qu’elle avait l’impression de perdre et qu’elle ne voulait pas apercevoir. Une mort spirituelle pour écrire pleinement sa propre vie. Sa plaie encore béante se referma en cuisant sa peau. D’être un lycan c’était avoir un don. Même si parfois elle se disait que c’était une malédiction. Une malédiction animale qui la rendait cruelle. Toutes ces vies qu’elle avait réduites à néant. Ce qu’elle voulait faire de sa vie. Ce qu’elle ne voulait plus faire. Une fois sa plaie refermée elle regarda rapidement l’état de son corps. Apte au combat elle mourrait pour gagner cet homme. Il devrait l’atteindre. Alors elle enleva sa robe pour se mettre nue devant Thorolf. Comme s’il pouvait la prendre. Comme si elle voulait se donner à lui avec ferveur. Ce qu’elle ne ferait pas ou certainement à son cadavre. Elle ne se donnait à personne. Elle ne savait plus la chaleur douce et sauvage de la peau d’un homme. Elle ne savait plus rien et quand la plaie c’était refermée elle l’avait admiré avec une attention encore inconnue. Son corps se dévoila sous cette lumière verte comme on dévoile le monde. Si belle. Souvenir. Le mal. L’aura traversa l’esprit d’Héra. Le loup gronda. Le souvenir s’intensifia. Douleur. Atroce. Cuisante. Souvenir. Cachot. Coups. Punissions. Désir. Viol. Marques. Passé… Lune d’une nuit, sous les ombres de la terre ne connait pas l’homme qui l’a trahit. Elle vit dans l’espoir de pouvoir naître un jour, et sourire une nuit. Cette lune mortelle qui dit à l’autre d’être, un autre sans quoi elle partirait pour un autre. Si on ne fait que ça, si on ne dit que ça. Alors, la lune a fait un enfant, cadeau de Dieu, cadeau du Diable. Elle le donna à la terre en la priant de la sauver, cette terre qui nourrit les hommes et leurs vices. Terre, d’ambre et de pardon. Terre, sombre et pâle. Terre, promesse et déclaration. Terre, toi, tout simplement. Terre. La terre trompa la lune en laissant l’enfant grandir, fille d’un ange tombée des cieux. Elle aima un homme qui lui fit oublier ses raisons. Le monde jaloux de sa beauté lui enleva son passé. Heureux et fier d’avoir pu défier, la lune et chacun de ses alliés. La fille, l’enfant demeure dans le noir, à la recherche d’un petit morceau d’espoir. Qu’elle maudisse les jours qui passent de l’éloigner de ceux qui reste, car elle ne connait rien des moindres de ses gestes. Fille d’une vie qui ne porte aucun nom, sauf celui de la souillure. Ne posant aucunes questions, même quand il s’agit d’une imposture. Fille de Vénus et de sa mère. D’un amour plus proche du solitaire. Cette fille n’est qu’une ombre dans la mémoire de cette lune. Oubliée des siens et de ses religions, elle n’a personne qui viendra lui dire de revenir. Personne pour pleurer sa disparition. Joyaux des siècles et de l’avenir. La jalousie à fait d’elle son esclave, pour qu’elle paie le prix de sa beauté. C’est une innocente aux sourires faux, une innocente aux couleurs d’un désert chaud. Tendre colombe chargée d’un cœur vide d’un trop plein, sans identité, on ne construit pas un demain. Mais, elle sourit. Parce qu’on lui demande de le faire, elle est abandonnée par ses principes. Elle n’est plus une femme, simplement un objet. Avec un cou remplit de marque et sucer par la vanité. Héra se ressaisit avec peine. Ses absences et ses souvenirs pouvaient lui être fatal. La robe noire déjà complètement déchirée tomba à ses pieds. Elle montra à l’homme un paysage parfait. Une divinité cachée par ce brouillard pourtant trop fin. Héra laissa couler ses cheveux les longs de ses formes aguicheuses. Ne pas être un simple objet. Elle était plus que ça. Elle était elle. Elle était belle. Son regard se concentra sur l’homme. Le galbe de ses seins donnait l’impression qu’ils volaient. Ils étaient parfaits eux aussi. Puis un mouvement. Comme si elle avait violé ce silence trop long. Comme si elle avait trompé Thorolf avec son corps. Une diversion parfaite. Ses courbes harmonieuses disparurent peu à peu pour prendre une forme noire. Plus intimidante. Plus poilue et surtout plus menaçante. Le gigantesque noir à la même couleur des cheveux d’Héra se dressa alors devant le chef de guerre. Il actionna tout ses muscles pour tourner autour de sa proie. Tel un charognard qui attend que sa victime tombe. Ses babines bien retroussées ne laissaient aucune place à l’assurance. Héra pouvait attaquer. Son œil animal avait la même couleur que les siens. Elle allait lui sauter dessus. Dans une seconde. Elle sauta. Sauta si haut que sa mâchoire se trouva à quelque centimètre de la figure de l’homme qui attrapa la bête par le cou pour ne pas se prendre ses crocs. Héra lui envoya un cou de pate qui griffa tout son torse. Elle se dégagea rapidement de l’emprise de l’homme puis se mit à courir autour de l’homme l’empêchant alors de frapper à un endroit précis. Toujours être en mouvement. La bête noire créé un cercle défini autour du chef de guerre. Assez fin pour pouvoir atteindre une vitesse convenable elle voulait que l’homme se fatigue en la cherchant du regard. Sa musculature très fine ne pouvait supporter des coups puissants. L’animal était très endurant. Puis il dévia son cercle et sauta alors dans le dos de l’homme pour lui assener de nouveau un cou de griffe plus profond. Des cris. Peut être des injures. Le loup reprit alors sa course autour de l’homme. Il fallait l’épuiser pour ensuite porter un cou fatal. Sa course accéléra. La nuit créait pourtant un brouillard plus épais autour d’eux. Le chef de guerre devait certainement écouter les clapotis de l’eau pour pouvoir repérer l’animal. Un nouveau cou. L’animal bondit et planta ses griffes dans la jambe de l’homme. Changea de direction pour ne pas courir dans le même sens. Tourna encore. Pendant de longues minutes. Sa course était frénétique et obsédante. Il devait porter un cou de grâce car son souffle commençait à être rauque. L’animal dans un envol impérieux sauta. Sur le colosse pour atteindre sa gorge.

Celui qui veut faire l’ange
Fait la bête.

Ne pourrait-on pas écrire une loi contre les gens
Qui n’en peuvent plus de sourire contre le sens du vent ?
Ne pourrait-on pas vomir un peu plus décemment
Sur le cœur inaudible des adolescents ?
Et je n’en peux plus de vivre d’un tableau blanc
Trop blasé des histoires qui ne sonnent jamais vraiment
Je m’enfume, je me casse et tu pleures c’est marrant
Le bonheur sans histoire ça me parait très chiant
Mon amour est allé, cracher contre vent
Dépouiller, dépouiller furent toutes ses dents
Ton amour s’effondrait, le vent ne m’en voudra pas
D’effacer, d’effacer ce qu’il reste de toi.

Il a recommencé. Encore une fois. Il a fait l’impardonnable, il est devenu cette ombre dans ce couloir livide. Il a recommencé à puer l’alcool à devenir ce monstre qui a brisé mon enfance. Il a fait comme s’il me regardait. Heureux. Cet homme n’est plus ma chair, il n’est que pitié dans le bocal de la société. Je suis l’insecte qu’il écrase sous son poids. Ses promesses ne valent rien, ses promesses sentent cette odeur atroce qui m’a rongé l’estomac. Que veux t-il ? Que je tombe encore une fois plus fort ? Que je me mette à l’aider ? Que je m’oublie entièrement ? Je deviens un débris, cherchant la moindre parcelle d’amour qu’un être pourrait bien me donner. Je m’attache à une image qui a cessé d’exister depuis longtemps. Il est devenu cet homme. Cet inconnu. Cet individu. Puis il le fera encore, dans quelque jour, je n’en doute pas. Je commence presque à espérer le moment ou il la portera à sa bouche. Il me suppliera de pardonner et je fermerai les yeux. Sur mes douleurs. Sur mes mensonges. J’ai peur de tout. Je ne sais plus à quel endroit je dois frapper. Il y a ce grand vide qui meuble ma tête. Je n’ai su y entasser que des bribes de bonheur. De longues bribes que j’efface avec ses excuses. Il a essayé de boire autre chose pour faire passer ce gout amer, mais je m’y connais trop bien. Je m’en rappelle très bien, pas besoin de faire travailler ma mémoire pour ce genre de souvenirs. Je me souviens de mon regard d’enfant sur un père que j’admirais. Ce regard à perdu tout son éclat. Il s’est effondré tel un château de carte sur les bords d’une mer. Et plus tard il viendra me reprocher de n’être pas assez avec lui. Seulement je ne suis pas forte. J’ai besoin de temps. Je ne suis pas un géant. Mes efforts son abandonnés par le découragement. Je n’arrive pas à porter ce fardeau trop lourd. Des promesses. Affreusement laides. Je n’en veux plus. Je n’en peux plus. J’ai du mal à me dire que tout se terminera bien. Je me demande si au final sa se terminera bien. Je suis qui moi ? Une femme ? Une fille ? Rien ? Puis il est allé dans la salle de bain. Il s’est brossé les dents et a fait semblant d’aller dormir. Quand on boit on ne dort pas. On ne dort jamais on sombre. Je l’imagine, dans son lit. Attendant patiemment que son Dieu lui pardonne d’avoir péché. Il se dit homme de réflexion. Il critique les croyants qui vont se confesser, mais il n’est pas mieux quand il vient nous supplier de lui accorder notre pitié. Cet homme. Il me fait faire ma vie à l’inverse de la sienne. Il me fait presque penser à ma façon de vire. Je ne me battrais plus pour lui. Alors que même si personne ne veut m’entendre. Je dis que je souhaite que mon père redevienne ce qu’il était et le reste sans jamais changer. Mais le temps me l’a volé et je ne peux plus attendre. Je trace une route loin de la sienne pour qu’il ne m’y retrouve pas. Le prophète oublié. Le cœur balançant. Les attraits menaçants. Je dénonce la conduite d’âmes contre les bonnes manières et la façon de vivre. Je baisse la tête aux mensonges persistants et à la voix qui se lève. Les injures brisantes. Les lèvres sanglantes comme la promesse de briser une vie. S’il fallait jouer sa vie. S’il fallait se révolutionner. J’accuse les mots salis. Les pas de voleurs entrant dans la chambre noire. Les non-dits. Les faux semblants. La haine. La trahison. Je dénonce haut et fort. La volteface des êtres contre de fausses manières. J’accuse les mœurs et leur source. Que la preuve d’une vérité unique soit étalée. Je courbe le dos pour qu’on me frappe un peu plus fort. Les blessures qui me tiennent et celles qui me lassèrent. Celles qui m’apprennent que personne ne peut comprendre. Celles qui sont encrées en moi et qu’on oubli par la valeur d’une larme. On ne dit rien, on dit plus. Parce que les mots ne servent à rien. Ils ne sont que blessures et attaches inutiles. Ces mots de douleurs. L’Homme les connait bien, il les apprend un peu plus chaque jour. Puis, il s’arête, regarde derrière lui lentement et se rend compte de son erreur. C’est trop tard, elle saute. Elle saute dans le néant, les remords sont souvent trop lourds. L’Homme ne les assume pas, à savoir si l’Homme les a déjà assumés un jour. Il pleure, parce qu’il à peur des promesses que lui offre l’avenir. Il ne peut pas accepter de devoir dire qu’il a tord. C’est plus fort que lui, sa nature n’est pas bonne, sa nature n’est pas mauvaise, sa nature n’est qu’entité. On sait comment on est arrivé jusque là, il reste juste à savoir pourquoi. Tout tourne, tout bascule autour d’un même mot : Pourquoi. Pourquoi je suis ici ? Pourquoi je vis ? Pourquoi je ris ? Pourquoi j’écris ? Pourquoi je m’ennuis ? Pourquoi j’applaudis ? Les mots, encore les mots, parce que l’Homme ne les aime que trop ou pas assez. Que serait le monde sans les mots ? Le monde des signes ? Je n’aurais pas vécu dans ce monde dans ce cas là. L’Homme ne comprend pas, il ne veut plus entendre, car c’est lui qui possède le savoir ancestral, il n’écoute plus rien, il se leurre. La généralité, l’Homme reste un Homme et que les plus grands physiciens affirment que chaque Homme est différent est faux. L’Homme reste un Homme avec de légères variations, mais toujours le même fond. Je suis un Homme et je reste un Homme, mais je me rends compte de ma véritable nature. Critiquer mes semblables est l’un de mes plus gros défaut, alors que d’autres ne le font pas assez. L’Homme est-il intelligent. J’aurai pu être la reine du désert et faire plier n’importe quel chevalier devant ma puissance. J’aurai du devenir la plus belle des femmes de l’univers. J’aurai aimé être l’étoile de certaine de tes nuits. Et être parfois plus qu’une simple aventure. J’aurai même pu refaire le monde entier si tu l’avais vraiment désiré. Entre le sombre et l’agonie. Je serai devenue l’une des plus importantes à tes yeux. Les feux pour moi n’auraient plus eut de secret. J’aurai parcouru des distances affolantes pour me retrouver dans tes bras. J’aurai déclaré la guerre pour que tu aimes la victoire à nouveau. J’aurai acheté les poussières de la lune pour te les expliquer. J’aurai inventé des histoires pour te faire sourire et te sentir vivre en moi. Je t’aurai emporté dans un pays imaginaire là où la tristesse n’existe pas. J’aurai pu faire mon chemin à l’envers et défier ce Dieu qui m’écrase. Si tu avais voulu que je croie en un Dieu je l’aurai fait. Je pouvais changer de destin, prendre une route loin de tout ce dont tu as peur. Juste pour te rassurer. J’aurai pu faire briller le ciel même dans le plus sombre des brouillards, dévaler des sommets juste pour t’apercevoir. J’aurai du le faire. J’aurai pu éclater le cœur de la terre et de montrer à quel point cela n’a plus d’importance. J’aurai du être l’unique de ton cœur, savoir que sans moi tu n’étais plus rien. J’aurai pu revenir sur chacune de mes paroles et te souffler dans la nuit à quel point tu me rendais folle. J’aurai pu repeindre les mers et les océans. Faire en sorte qu’à chacun de tes pas poussent une fleur belle comme tes yeux. Même le temps ne me faisait plus peur, j’aurai pu vieillir en comptant les jours de mon amour et non les rides de mon visage. J’aurai pu pleurer quand tu m’offrais ton corps et devenir sensible à chacun de tes efforts. J’aurai pu faire tout mes rêves au près de toi. J’arrivais même à voler, rien qu’en étant dans tes bras. J’aurai pu faire semblant de te détester et fuir encore une fois mon cœur apprivoisé. J’aurai pu être ton billet pour le monde entier et t’offrir tout l’or du monde. Il te suffisait de me le demander. J’aurai pu t’enfermer dans mon cœur et ne jamais te laisser sortir. J’aurai pu te rendre fier de ce que je devenais. Loin de mes mots décalés. J’aurai pu devenir celle que tu attendais, parce que je t’aimais. J’aurai pu être la princesse de tes nuits et les vivre le jour. J’aurai pu être une autre personne pour te plaire. J’aurai pu changer et finir par me tuer. Chasser ce que je suis pour faire place à ce que tu veux. J’aurai pu, mais je préfère rester celle que je peux être et pas celle que j’espérai devenir.

Mais à force d’y croire on finirait par vraiment
S’oublier, s’oublier un peu plus calmement
Bien trop peur de me livrer même dans tes soupirs
Je maintiens, je t’assure, je ne veux pas partir
Ton sourire, ton sourire mais qui peut payer pout ça ?
Je te quitte pour un monde sans le son de ta voix
Je préfère m’isoler car au moins moi je pense
Notion de liberté, Mister Condoléance.
Mon ami est allé, cracher contre le temps
Cruauté, cruauté, me chantait calmement
Mon amour s’effondrait, le vent ne m’en voudra pas
D’effacer, d’effacer ce qu’il ravive parfois.

Excusons nous les guerres, celles qui ne pardonnent pas
Est-ce qu’ils sont long les fiers devant les galomania ?
Écorchons-nous les cœurs, sans attendre le grand froid
Les remords les douleurs, ne seront plus de nos lois
Et toi t’as l’air si fier, de crever au combat
Et toi t’as l’air si fier, et toi t’as pas l’air comme ça
J’imaginais bien le pire, toi t’as tout calculé
On s’inquiète je vous jure, ne fait que vous aimer
Ne fait que vous aimer.

L’animal couplait à l’animal donne une sensation étrangement belle et harmonieuse. Autant la violence peut faire peur. Mais la complicité elle, reste immense. De deux animaux qui obéissent à leur instinct. Qui se laissent tout simplement porter parleur propre vérité. On peut être jaloux et envieux. Mais on ne peut atteindre nous même cette vérité suprême. Comme le prolongement de notre vie. Ou de notre passé. On peut souvent voir dans l’animal tout l’univers aimanté. Nous, simples humains ne connaissons pas les détails de la vie animale. Ce qu’il y a dans leur tête. Du néant ? De l’amour ? De tout ce qui nous dépasse ou nous attrape. Mais on a peur de voir ou de comprendre ce qui pourrait être meilleur que nous. Nous ne sommes rien. Nous ne sommes même pas le mal. Nous ne sommes même pas le bien. On pense croire en des Dieux qui nous pardonnent. On croit que nos semblables sont immondes. Un sourire dans le néant ce qui n’est pas forcément méchant. Un sourire contre le monde. Un sourire qui ne veut pratiquement rien dire et souffre de ne rien voir. Une promesse du passé qui fait rester les fous. Qui fait penser aux autres que rien ne peut être vécu. Il faut se tenir la main et écouter des promesses qui ne sonnent pas comme des lois. Un avenir qui déchire le ciel en étant dans la poussière. Un avenir qui fait peur aux Humains tant il est sombre. Soupir. La vie est un grand labyrinthe. Il est bon de s’y aventurer mais mauvais de s’y perdre. La perte est la mort et la mort une poussière. Nos sommes des poussières d’étoiles. Ma liberté. Un mot. Un hymne. Une référence. Ma liberté. Bafouée. Frappée. Laissée pour morte. Ma liberté que j’ai appelé ainsi car elle ne m’appartient pas. Car elle n’est pas celle que j’espéré. Ma liberté est une colère que je déverse dans la gorge de la vie sans pouvoir y toucher. Et je pourris. Comme pourrait pourrir l’eau d’un lac, délimitée par un cercle. Ce cercle. Les Règles. Ce cercle c’est ma vie si j’avais bien écouté. Ce cercle se sera ma fin autour de mon cou, froissé sur ma peau comme un torchon sale. C’est ce que mon cœur est, sale. Sale. Salement laid et froid. Salement gris et immortel. On pourra dire ce que l’on pense, mais si cela ne rentre pas dans Les Règles alors on ne pense plus part nous même. On en revient à ce cercle, ce grand ‘tout le monde’. Et un jour on me dira que c’est la vie et j’en rirai. J’aurai cru en des livres qui ne m’inspirèrent que le mensonge de cette unique liberté. De cette unique souffrance qui ronge les entrailles des faux semblants. On ne s’écoute plus, je ne veux plus entendre des mots inutiles et puants. Je ne marcherai dans aucun mot, ni dans aucune promesse. La pensée n’est qu’un amas de mots qu’on néglige gentiment en lui caressant le dos. C’est beau de voir la grandeur du monde et les hommes s’aimer comme on aime le silence. C’est beau de voir les Règles enfermer ce que nous sommes. Ces conventions qui sont si étranges pour l’être libre. Je regarderai le monde naître dans mes yeux impuissants. Des années d’errances qui me servent à écrire. Un appui qui me permet de ne pas sombrer dans ce tout. Qu’un jour on vienne me dire que le monde n’existe plus. Qu’on vienne me sourire juste une fois en me disant que le ciel n’est pas perdu. J’aimerai dire que je mens, que même moi je me trompe comme beaucoup. J’aimerai le dire mais je ne peux pas. J’aimerai aussi que ses lèvres se posent sur mon corps, que j’oublie un instant qui je suis maintenant. Je voudrais que tout soit plus simple, qu’on me laisse vivre ma vie. La liberté, comme l’amour, ne s’achète pas. Juste un détour avant et après c’est ‘Abracadabra’ Voilà que tout disparait, voilà que tout coule. Mon sourire se tire, devant cette masse de gens, quand je les vois mourants face à ce ciel blanc. L’homme n’est plus celui que j’ai connu, il est devenu exactement ce que je fuyais au plus haut point. Je le déteste et je l’aime. Je le cherche et je le laisse. Je ne sais plus quoi faire de mes dix doigts. Je ne laisse que ce qui m’appartient. Je suis méprisante et méprisable. Je suis un Dieu, je suis le Diable. Après on rira de moi, on me dira encore que je ne sais pas vivre. Que je me torture l’esprit ? Mais cet homme, cet homme n’est-il pas mon simple reflet ? Miroir ? Réflexion ? Réflexions ? Je voudrais mentir, maintenant et en finir. Mais de l’argent en rêve, il ne reste plus rien. Des larmes pour pouvoir effacer ce que tu nous as fait. De tes pardons, tels des venins dans ta bouche salit et menteuse. Je lève les bras vers le ciel. Qu’est-ce que Dieu va bien faire de nous ? Mon salue n’est plus loin, il reste un bout de chemin. L’homme a su faire de son éternelle lumière, son unique chaleur. Dois-je encore dire que je vais bien ? Dois-je encore vous faire comprendre que je suis bien ? L’esprit du mal c’est introduit dans ma mémoire. Depuis, je rêve de meurtre et de métamorphose. De trêve et d’apothéose. D’avancer et de reculer. D’exister et de pardonner. De n’être que moi face au monde entier. Car je souffre d’un mal, que j’ai moi-même inventé. Le malade imaginaire.

« Elle n’a aucune identité. Elle n’a aucune frontière. On lui donne un nom alors qu’elle ne demande qu’à être respectée. Elle se fait violer par n’importe quel passant. Elle voudrait qu’on lui dise qu’elle est belle, qu’on lui demande de ne plus se mettre à genoux pour pouvoir prendre des coups. Sur son visage se dessine les courbes de mille voyages et d’un désir si puissant qu’il en est envoutant. On dira encore qu’elle est belle sans pouvoir accéder à sa peau. Sans pouvoir dire qu’on se leurre. Puis on se mangera la vie en la perdant. On ne peut pas la retenir. Elle sent l’odeur de la mer et d’un naufrage lointain. Les marins qui l’ont touché ne peuvent la décrire. Même moi je ne pourrai vous la décrire. Même le temps ne pourra pas la détruire. Les années ne lui laisse aucune ride. On ne l’achète pas, elle se mérite. Elle ne se gagne pas, elle s’offre. Elle est autant à moi qu’à vous. On pourra me dire encore de ne plus penser à elle, mais elle coule dans mes veines. C’est un torrent si fort qu’il me coupe le souffle à chaque fois qu’elle me quitte. Ses courbes ressemblent à une ombre vacillante dans le cœur des ténèbres. Je ne le dirai jamais assez. Elle est belle. Plus belle que n’importe qu’elle mélodie. Muse du ciel et de l’esprit. Déesse de la beauté et de la passion. Jamais on ne pourra la voler. Elle se couche dans plusieurs lits. Empoisonne plusieurs vies. Elle ne quitte personne. Elle ne rejoint personne. Aucun homme ne se retourne à son passage. Aucune femme ne la jalouse. Elle sent l’odeur d’une promenade en forêt. Entre le chêne et le châtaigner. Aucune personne ne veut la sentir. Elle est le poison dans l’agonie. Comme une fracture dans un discours. Une histoire que tout le monde connait. Tout le monde suspecte. Celle de la Rose Noire. Je peux vous la conter. Je peux vous la dire du début à la fin. Vous parler pendant des heures des douleurs qu’elle a traversées. Des épreuves qu’elle a subit parce qu’elle était trop belle. La perfection est une malédiction. Certainement la pire de toutes les malédictions. Elle ne se guérit pas. Elle se ternit avec les années mais elle ne s’efface pas. On peut la jalouser. On peut la désirer. Mais elle ne se rendra pas. Jamais elle n’accusera les coups. Si je devais vous donner un conseil pour survivre au près d’elle. Ne la touchait pas. Ne l’approchait pas. Si elle ne vous a pas tendu la main. »

Enfouis tous tes secrets sous ma peau,
Pars avec innocence et laisses-moi avec mes péchés
L'air autour de moi n'est encore qu'une prison
Et l'amour n'est que camouflage pour ce qui ressemble à la fureur

Alors si tu m'aimes, laisses-moi partir,
Et enfuis toi avant que je ne sache.
Mon cœur est juste trop sombre pour s'inquiéter.
Je ne peux détruire ce qui n'existe pas.
Livres-moi à mon destin. Si je suis seule, je ne peux haïr.
Je ne mérite pas de t'avoir
Mon sourire m'a été enlevé il y a longtemps.
Si je peux changer, j'espère ne jamais le savoir.

Je presse encore tes lettres contre mes lèvres
Et les chéris en moi en savourant chaque baiser.
Je ne pourrai faire face à la vie sans ta lumière
Mais tout a été déchiré quand tu as refusé de te battre

Garde ton souffle, je ne l'entendrai pas.
Je pense avoir été assez claire.
Tu n'as pas été capable de haïr assez pour pouvoir aimer. Est-ce censé être suffisant ?
Je désirais seulement que tu ne sois pas mon amie.
J'aurais pu te blesser, finalement.
Je n'ai jamais prétendu être une sainte
Mon âme a été chassée il y a longtemps.
Te laisser partir m'a fait perdre l'espoir.

Alors brises toi contre mes pierres,
Et craches ta pitié dans mon âme.
Tu n'as jamais eu besoin d'aide,
Tu m'as épuisé pour te sauver.
Je ne veux pas entendre ta honte.
Tu t'es enfui. Vous êtes tous les mêmes.
Les anges mentent pour garder le contrôle,
Mon amour a été puni il y a longtemps.
Si tu es toujours intéressé, ne me le fais jamais savoir.